Prólogo Demoníaco

“Craaac...”
“Craaac... craaac...”
Era impossível discernir que som era aquele; ao penetrar nos ouvidos, parecia atravessar o corpo e arremessar-se direto na alma, fazendo com que, nesta noite gélida de neve, o corpo estremecesse involuntariamente.

O vento norte, desolado, gemia ao atravessar céu e terra, e redemoinhos de neve dançavam ao sabor do vento, fragmentando o firmamento em mil partes, recobrindo camada por camada todo o solo, que, visto de longe, parecia envolto em prata, um manto de pura desolação.

Não era noite profunda, apenas o crepúsculo, mas a penumbra do céu assemelhava-se à da noite, transmitindo uma sensação pesada, como se algo pressionasse o peito e impedisse o respirar. Sobre aquela terra prateada, delineava-se ao longe o vulto imenso de uma cidade grandiosa, que ali se erguia como uma fera colosal e ameaçadora.

No centro da cidade, erguia-se um altar-torre altíssimo, de sete ângulos, inteiramente negro, trespassando as nuvens, altivo e firme no meio da tormenta de vento e neve. O vento que ali passava, ao uivar, trazia consigo aquele som de “craaac, craaac”, espalhando-o à distância, carregando uma rudeza primordial, dotada de um encanto particular.

“Ainda há esperança?... Haverá ainda?...”

Um sussurro rouco ecoava do altar, perdido entre vento e neve, misturando-se ao próprio vento, tornando-se indistinto, quase impossível de separar.

“Se há esperança, onde ela se esconde? Se não há esperança, por que me permites vislumbrá-la?!” A voz soava como a de um insano, quase histérica, urrando e reverberando até os confins do céu.

Sob o altar, nesse instante, uma multidão incontável de figuras vestidas em capas de palha permanecia imóvel. De relance, via-se que eram dezenas de milhares, homens e mulheres, circundando o altar, formando uma massa cerrada e compacta. Imóveis, mas uma chama de fervor podia ser sentida: bastaria uma palavra daquele que estava sobre o altar, e todos sacrificariam tudo por ele.

A neve caía ainda mais densamente.

“Se me mostraste, então certamente há esperança. Mas a esperança... onde está?” A voz rouca do altar trazia um amargor profundo, impregnada de tristeza, que pairava no ar sem se dissipar.

“Hoje, Amarelo Errante regressa em erro, Três Tai desbravam a terra, o vento da neve se ergue, eternidade em sua criação, e eu, velho, lançarei novo augúrio sobre o Céu Bárbaro!” De súbito, a voz cresceu, misteriosa em seus arcanos, e então, no céu, o vento e as nuvens alteraram-se bruscamente; todos os flocos de neve suspensos subitamente pararam e, num instante, começaram a girar em sentido inverso, convergindo de todos os cantos sob um rugido furioso, fazendo tremer a terra e o céu!

Não mais caía neve do céu; todos os flocos se condensaram, formando um imenso dragão arcano de neve. Assim que se formou, o dragão ergueu-se, lançando um brado lancinante aos céus, de cortar a alma, fazendo com que todos os que o ouviram sentissem o coração estremecer, como se fossem dilacerados pelo som.

De seu corpo de neve, começou a emanar sangue vivo, manchando-o por inteiro, até que o dragão antes níveo se tornou um dragão de sangue. Com urros dilacerantes, lutava, lançando-se com fúria ao céu, como um meteoro selvagem que queria romper o firmamento, abrir uma brecha, criar uma esperança.

Tão veloz era seu movimento, que em um piscar de olhos tornou-se infinito; no ribombar que se seguiu, parecia que o dragão colidia com uma membrana invisível. O mundo estremeceu, e um zumbido expandiu-se por todos os lados. O dragão de sangue, então, uivou em agonia, seu corpo desmoronando em camadas visíveis a olho nu.

No instante em que estava prestes a se dissolver por completo, as dezenas de milhares de figuras silenciosas ao pé do altar selaram simultaneamente os dedos em gestos enigmáticos, morderam a ponta da língua e cuspiram sangue. Esse sangue, como puxado por uma força misteriosa, elevou-se em jatos, formando um mar rubro no ar, fundindo-se ao dragão em ruína. A fusão retardou sua destruição, e o dragão lançou-se ainda mais alto ao firmamento.

Todos os olhares o seguiam, enquanto ele subia, subia — mas, repentinamente, o dragão estremeceu, e, após um brado que ecoou por dezenas de milhares de léguas, não pôde mais resistir ao colapso de seu corpo. Dissolveu-se em incontáveis flocos de neve ensanguentados, que caíram suavemente, tingindo a terra de um vermelho profundo, como se todo o mundo se transformasse em um rio de sangue.

E, nesse exato momento, quando o dragão se desfez, de sua boca ecoou um som diverso de todos os urros de lamento!

“Morte...”

“Morte...” No topo do altar, bem ao centro, estava sentado um velho de manto púrpura, pernas cruzadas. O rosto, profundamente enrugado, era todo salpicado de manchas pardas. Ele murmurava de olhos abertos, mas neles não havia brilho algum; era evidentemente um cego.

Diante dele, repousava uma coluna vertebral intacta, que irradiava uma luz branca e gélida. Em sua mão direita, segurava um fragmento de pedra, pousado sobre a décima terceira vértebra.

Seus olhos vazios fitavam silenciosamente o firmamento. Passou-se um tempo, muito tempo, até que ele exalou um longo suspiro.

“Dizei ao Rei Yu... já fiz tudo quanto pude...”

Enquanto falava, sua mão direita voltou a mover-se sobre aquele estranho osso, roçando a pedra sobre a vértebra animal. O som de “craaac, craaac” espalhou-se ao longe, e sua silhueta parecia ainda mais solitária, mesclando-se ao som, exalando uma tristeza de solidão e decadência.

“Como Marquês Bárbaro da Grande Dinastia Yu, vejo um mundo que vocês não podem contemplar...”
“Vocês... não podem ver...”
“A esperança...”

Este capítulo serve de prólogo. À noite, haverá mais um capítulo. Novo livro publicado; colecionem, recomendem, cliquem — cada gesto é essencial. Er Gen precisa do vosso incentivo!!!