Capítulo Um: O Prisioneiro Número 444

Mundo da Colmeia Um de Tailong.

Nas profundezas do maior e mais antigo complexo de colmeias deste mundo, conhecido como a Colmeia Inferior, uma guerra estava em curso.

Diante do único corredor que ligava a Colmeia Inferior à Subcolmeia, as forças de defesa planetária haviam estabelecido uma linha defensiva. Era ali que o 44º Regimento de Infantaria, sob o comando do Coronel Buhr, mantinha sua posição.

— Seus vermes inúteis, as tropas à nossa frente estão lutando ferozmente contra a seita dos Evolucionistas, enquanto vocês se entregam à preguiça! — bramia Buhr, sua voz ecoando pela trincheira.

— Quero esses pontos de suprimento e fortificações prontos imediatamente, ou provarão o açoite! Rápido, rápido, rápido! Não temos tempo a perder!

Sob os repetidos rugidos furiosos do coronel, os soldados do regimento repousavam em trincheiras esculpidas no frio chão metálico — comiam ou se deitavam para descansar. Nenhum soldado ousava desafiar as ordens do oficial, mas, na verdade, os alvos das reprimendas de Buhr não eram seus soldados, e sim outro grupo.

Aqueles que trabalhavam freneticamente na linha de frente não eram engenheiros de combate, mas prisioneiros.

Esses prisioneiros, trajando andrajos e exaustos até a medula, laboravam entorpecidos sob os gritos, vertendo concreto nas fortificações ou transportando caixas de suprimentos.

Qin Mo era um deles.

Sua camisa, desgastada pelo trabalho incessante, já não passava de tiras de tecido, deixando à mostra as estranhas marcas negras que cobriam seu torso. Embora parecessem tatuagens, havia algo nelas de metálico e inumano.

Ao redor do pescoço de Qin Mo, um colar marcado com a inscrição “Prisioneiro 444” reluzia à luz opaca. Diferente dos demais, o colar de Qin Mo era um supressor de poderes psíquicos, sinal inequívoco de que era um psíquico não treinado.

— Nós... — murmurou alguém.

— Mestre — uma voz se fez ouvir.

Enquanto Buhr continuava a vociferar, um ancião de olhar profundo, empunhando um cetro, aproximou-se dele e lhe prestou a saudação da Águia Celestial.

— Karon — disse Buhr, erguendo o queixo num gesto de desprezo a seu servo psíquico. — Velho, você sempre interrompe meus discursos. Desta vez, espero que tenha um bom motivo.

Qin Mo ergueu os olhos, atento ao raro espetáculo de um psíquico servo — algo pouco comum. A relação entre aqueles dois era profunda e antiga; Karon já interrompera Buhr incontáveis vezes, e, embora o coronel protestasse, jamais o punira.

— Eles estão exaustos — disse Karon, seus olhos fundos fitando os prisioneiros. — Precisaremos deles como carne de canhão. Sugiro que lhes conceda algum descanso.

Buhr franziu o cenho, encarando Karon por alguns segundos, antes de lançar um olhar para o lado de Qin Mo.

Ninguém ousaria mentir diante de Karon; se dizia que estavam exaustos, certamente sentira tal verdade com sua mente expandida. Após breve reflexão, Buhr assentiu lentamente.

Assim, permitiu-se aos prisioneiros um breve repouso.

Logo, uma equipe de soldados de intendência aproximou-se, distribuindo comida e água com visível má vontade.

— Quatro, quatro, quatro, sua refeição — anunciaram.

Qin Mo recebeu uma caixa de ração militar.

No que concernia à alimentação, não havia distinção: prisioneiros e soldados comiam o mesmo. Não era sinal de equidade, mas mera impossibilidade de estabelecer diferenças.

Ao abrir a embalagem, Qin Mo deparou-se com um bloco branco, sólido, de aspecto reminiscentemente ceroso.

Parecia uma vela.

Ao levar uma colherada à boca, Qin Mo descobriu que o gosto e a textura logravam ser ainda piores do que morder cera.

O alimento, sólido como vela, exalava um fétido odor proteico — e, ao misturar-se à saliva, desfazia-se em pó, aderindo à garganta. Era preciso reprimir o impulso de tossir: um suspiro mais forte e as partículas se infiltrariam nos pulmões.

A custo, Qin Mo consumiu sua ração, arremessando a caixa vazia de lado. Do bolso das calças, retirou um diário já gasto, que passou a folhear com cuidado.

Ali estavam registradas todas as experiências desde que atravessara para o universo de Warhammer, e as memórias felizes e tristes de sua vida anterior. Qin Mo temia esquecer tais lembranças, pois eram elas que, em meio à escuridão e ao desespero, lhe ofereciam uma tênue fonte de consolo — o fio que o impedia de sucumbir à loucura.

O conteúdo do diário era simples, rotineiro: “Sou Qin Mo, e fazia tal coisa no passado. Estes eram meus amigos e família. Tais eventos marcaram minha infância. Estes jogos eu apreciava, tais músicas ouvia.”

Eram as trivialidades da vida de qualquer cidadão comum na Terra durante o período 3K.

Mas era justamente essa singeleza cotidiana que, mesmo confinado numa trincheira imunda, fazia brotar em Qin Mo um sorriso genuíno.

Tão absorvido estava, que nem percebeu Buhr e Karon se aproximando.

Diante dele, Buhr apenas lançou um olhar enviesado ao seu servo psíquico, que permaneceu mudo.

Entre ambos reinava uma cumplicidade silenciosa; bastava um olhar para se entenderem.

Buhr cruzou as mãos atrás das costas, baixando os olhos para a cintura.

Ali pendia uma espada-serra.

Oscilando o corpo de um lado para o outro, Buhr fez com que a espada batesse na cabeça de Qin Mo.

— Hahahaha! — gargalhou Buhr, deleitando-se com o sobressalto do prisioneiro. Quando Qin Mo ergueu o olhar, nos olhos negros e profundos do jovem, Buhr vislumbrou ódio e fúria.

No breve instante em que seus olhares se cruzaram, Buhr teve a estranha impressão de não estar diante de um mero prisioneiro, mas de uma entidade ancestral e aterradora, saída das profundezas estelares.

— Os psíquicos são todos assim, não é? Hahaha... — tentou rir, forçando desprezo, voltando-se então para Karon.

Karon ergueu a mão, e o diário flutuou das mãos de Qin Mo até ele, que o folheou à vontade.

— O que está escrito aí? Alguma daquelas alucinações típicas dos psíquicos? — indagou Buhr.

Karon permaneceu em silêncio por um instante, depois balançou a cabeça.

— Não compreendo o que está escrito.

As palavras no diário não estavam em gótico, mas numa língua de estrutura estranha — incompreensível até mesmo para um psíquico.

Contudo, não eram inscrições insanas — não tinham o aspecto distorcido e demoníaco das marcas deixadas por aqueles que, ao despertar, sucumbiam à corrupção.

Pelo menos, podia-se concluir: embora não treinado, Qin Mo ainda conservava a razão.

— Prisioneiro 444 — devolveu Karon o diário —, por que foste capturado?

— Porque um nobre, em caçada à Subcolmeia, me tomou por presa. Eu o reduzi a carvão, por isso fui detido — respondeu Qin Mo.

Karon silenciou, os olhos vazios fixos em Qin Mo, sondando-lhe a mente com seu poder.

Buhr, impaciente, rompeu o silêncio:

— Está dizendo a verdade?

— Não sei — respondeu Karon, balançando a cabeça. — Não consigo penetrar em sua mente.

— Pouco importa. Precisamos de toda mão de obra disponível — atalhou Buhr, ansioso.

Diante da abordagem inesperada dos dois, Qin Mo hesitava, sem entender suas intenções.

Karon revelou, então, o propósito:

— Precisamos de tua habilidade em combate. A chave do colar supressor de tua garganta está comigo. Se necessário, libertá-lo-ei.