Capítulo Sete

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Que desastre.
Um desastre total.
Kawaya Mizushima sentiu o leve gosto metálico na ponta da língua, junto com o cheiro residual de pólvora; na verdade, ele queria muito vomitar na frente de Ginjo.
Mas não podia.
Falando francamente, as habilidades de rastreamento de Ginjo eram excelentes. Só conseguiu perceber que estava sendo seguido depois de um tempo, ao notar passos constantes nas proximidades — ouviu perto da seguradora, perto da loja de frutas finas e novamente no caminho de casa do condomínio.
Coincidências demais despertaram sua atenção.
Além disso, havia aquele cheiro familiar de cigarro que surgia e desaparecia no lance da escada...
Suspiro.
Era só questão de tempo até Ginjo descobrir.
Mizushima Kawaya tinha várias maneiras de despistar perseguidores; seu sistema podia ajudar com isso, mas ele achava que, se fugisse para sempre, a pessoa continuaria atrás dele. Ele não gostava desse tipo de problema repetitivo.
Parece que havia uma solução...
[Você quer matá-lo?]
Se usasse novamente seu dom para alterar a realidade, paralisando Ginjo ou outra coisa, certamente poderia eliminar esse temível NPC com facilidade, mas... naquele jogo, para ele, já não era mais um jogo.
Ali era um mundo real e palpável.
Ele não era um deus, era uma pessoa comum coexistindo naquele mundo.
Antes, ao jogar, achava cruel atacar NPCs tão reais no jogo holográfico; agora, era ainda mais difícil fazer isso. Não era que ignorasse os crimes terríveis de Ginjo, mas simplesmente sentia uma barreira psicológica inexplicável. Talvez essa barreira desapareça no futuro... quem sabe.
“Sistema, posso alterar a percepção de Ginjo para que o ódio dele por mim desapareça, ou melhor, para que ele perca a memória?”
[Esse tipo de pedido envolve a força de vontade do outro; a chance de sucesso não é garantida.]
Já tinham falado algumas vezes sobre a taxa de sucesso; o sistema explicou resumidamente que a determinação depende de um cálculo complexo, envolvendo o momento, o ambiente, e até a sorte do personagem afetado. Porém, não é só sorte.
Existem habilidades básicas para modificações, como quando a adaga acertava o alvo porque Mizushima tinha ótima condição física, facilitando muito a avaliação da chance de sucesso.
Suponha ainda que Mizushima tenha perdido os pais cedo, viva com a tia, e antes de morrer o tio lhe disse que a responsabilidade cresce com o poder; ele tem uma garota amada chamada Mary Jane.
Se pedir ao sistema para “ganhar superpoderes após ser picado por uma aranha”, a chance de sucesso aumenta muito.
Dar a ele diretamente o superpoder ou permitir que a aranha tenha o poder de concedê-lo, as probabilidades variam.
Ao ouvir isso, Mizushima quase adormeceu, desistindo de tentar entender.
De qualquer forma, esse cálculo detalhado é melhor deixar para o sistema.
[E o efeito da alteração tem duração limitada.] O sistema acrescentou: [Esquecer por dez minutos e lembrar depois, de que adianta?]
— Esqueceu? Dá um soco porque não gostou.
— Lembrou? Pior ainda, dá mais um soco.
Mizushima: ...
Seu cérebro pouco abundante trabalhava arduamente, com dificuldades. O sistema, em silêncio, decidiu esperar para ver se Mizushima conseguiria resolver a crise sozinho... e saiu do ar por um tempo. Quando voltou, havia uma nova CG — e era ele lambendo o cano da arma do outro.
Tinha que ver até onde Mizushima conseguiria se encrencar sozinho.
Antes que ele inventasse algo, Ginjo, olhando para sua arma, lembrou da cena anterior e sentiu uma irritação inexplicável. Raramente perdeu o controle, mas dessa vez puxou um suspiro, segurou as bochechas de Mizushima, forçando-o a abrir a boca.
Então, cravou a Beretta já “contaminada”.
“Ugh!”
Com a língua pressionada na raiz, Mizushima quase vomitou.
“Última vez.” A voz de Ginjo soava gelada até os ossos. “Qual é a sua relação com Hoshikawa?”
“Ugh... ugh...” Mizushima mal conseguia falar, soltando sons fracos, e logo acionou um cheat no sistema, preparando um plano B.
[Arma falhando por 30 minutos, avaliação em andamento...]
[Avaliação bem-sucedida.]
[Debuff aleatório selecionado, efeito começará em 5 minutos.]

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Finalmente, Mizushima não aguentou e engoliu em seco.
— Isso tem um gosto horrível!
E ainda assim, que tipo de interrogatório era aquele?! Ele não conseguia dizer uma palavra sequer!
A sensação de estar prestes a morrer misturada ao desconforto físico explodiu, Mizushima segurou o tornozelo de Ginjo com força, levantando a mão, e com a outra indicou a própria boca, sinalizando que não conseguia falar assim.
“Cof... ugh...” Ginjo puxou sua arma, Mizushima desviou a cabeça cuspindo um pouco, com saliva escorrendo pelo canto da boca, mas não teve tempo para limpar. Ginjo tossiu forte, a voz rouca: “Se vai perguntar, pergunte. Que tipo de tortura é essa?”
Irritado.
A razão saiu de cena.
Mizushima agarrou o tornozelo de Ginjo com força e, num movimento rápido e preciso, tentou tomar a arma dele, quase ouvindo o estalo do pulso sendo torcido. Ele estava encostado na parede do beco, uma posição ruim para se esforçar, então usou o pé direito para dar um chute lateral na perna esquerda de Ginjo.
Ambos perderam o equilíbrio, enroscando-se.
“Ele me ensinou artes marciais.” Mizushima segurava o cano da arma, Ginjo não estava com o dedo no gatilho, mas não desistia da arma; numa posição estranha, eles disputavam a posse da arma, o cano apontado para o céu. “A casa onde moramos também é dele. Meu ex-namorado, ele me largou e desapareceu. Satisfeito com essa resposta?”
Provavelmente por estar furioso, sua fala agressiva aumentou a credibilidade.
“Heh.” Ginjo sorriu, talvez por ter desmascarado a “fragilidade” de Mizushima, ou por acreditar na história. Agora ele estava machucado, o pulso certamente torcido, o tornozelo ardendo; a força e a pegada da outra pessoa eram assustadoras.
Ele tentou controlar a situação, a voz carregada: “Que método você usou naquele dia para me paralisar? Por que não usa agora?”
“Quer sentir?” Mizushima sorriu suavemente.
Ginjo ficou alerta: “Se pudesse usar, já teria usado há muito tempo, não esperaria até agora.”
“Mais ou menos.” Mizushima falou casualmente, revelando informações: “É um amuleto que Hoshikawa me deu no começo do namoro, parece que foi feito por um cigano, ou algum usuário de poderes sobrenaturais do Tibete chinês. Só pode ser usado uma vez. Ele me deu três, agora só resta um.”
Ginjo ficou meio desconfiado, acreditava nos poderes sobrenaturais, mas duvidava da quantidade exata.
Ele queria continuar perguntando, mas Mizushima interrompeu: “... Não vamos a lugar nenhum assim. Que tal sentarmos e conversar?”
“Você quer encontrar Hoshikawa, eu também.”
Mizushima pausou, repetiu a conclusão do sistema: “A prioridade dele é maior que a minha, certo, senhor assassino?”
O silêncio que se seguiu foi eterno.
Ginjo rangeu os dentes, largando o ódio pessoal: “Certo.”
...
Entraram na casa de Mizushima.
Ele guiava em silêncio, sem falar uma palavra... não se atrevia.
Caramba, com a raiva, ele inventou tanta coisa!
E Ginjo realmente acreditou? Um amuleto cigano? Isso também?
Ele ouviu Ginjo sentar-se pesadamente no sofá, limpando a arma com um lenço. Quis acender um cigarro, mas ao ver o hematoma no pulso, apagou a chama irritado.
Claramente, ele queria que Mizushima continuasse falando.
Mizushima teve que continuar inventando: “Mesmo que vocês não venham atrás, eu vou encontrar esse cara. Pra ser sincero, você é assassino, né? Até pensei em te contratar para trazer a cabeça dele.”
“Quer nos contratar?” Ginjo riu. “Sabe o preço?”
“A última ficha do amuleto, como sinal desse contrato...?” Mizushima hesitou.
“... Está bem.”
Hein???
Mizushima ficou em silêncio, achando tudo meio precipitado, queria falar algo mais, quando ouviram bater na porta:
“Ding dong.”
Ginjo achou que Mizushima tinha chamado reforços para acabar com ele.
Mas Mizushima bloqueou a porta com a mão, surpreso: “Quem seria agora?”

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“Você não sabe?”
“Como eu saberia.” Mizushima esfregou o braço, falando baixinho: “Sobre o que falamos... que tal essa nossa parceria temporária?”
Ginjo não respondeu.
Mizushima entendeu isso como aquiescência, apoiou-se na borda do sofá e se aproximou da porta: “Quem é?”
“Sou eu,” alguém respondeu do lado de fora. “Matsuda.”
“Ugh...” Mizushima se virou para Ginjo. “É um amigo, nem sei por que ele vem agora.”
“Ei... cara, você vai se esconder?”
...
Mizushima abriu a porta.
“Matsuda-kun, o que faz aqui?”
“Peguei carona com Sato hoje, mas no meio do caminho uma amiga a chamou para passear, e como era perto daqui, resolvi passar para ver você.” Matsuda Jinpei sacudiu uma sacolinha fazendo barulho. “Trouxe um óculos escuro de presente, acho que está bom para um souvenir, né?”
“Claro!” Mizushima não esperava que Matsuda realmente trouxesse um presente. “Valeu mesmo. Quer entrar?”
Parecia calmo, mas por dentro estava em pânico: ai meu Deus, que desastre! Com presente não podia recusar a entrada, e Ginjo estava ali. Queria jogar Ginjo pela janela, mas morava no sexto andar, e numa briga talvez ele fosse arremessado primeiro. Só lhe restava fazer Ginjo se esconder.
Não sabia a expressão de Ginjo, mas devia ser muito complicada.
E Matsuda era policial, Ginjo assassino.
Era o fim.
Mizushima levou Matsuda até a sala. Matsuda achou desnecessário fazer um cego servir, mas Mizushima achava importante. Movia-se com agilidade em casa, mas estava nervoso. Logo achou a geladeira: “Matsuda-kun, quer beber algo? Tenho refrigerante, leite adoçado, suco, chá... Desculpe não ter nada melhor para oferecer.”
“Só chá está ótimo.” Matsuda fumava e gostava de relaxar com um cigarro. “Você se importa se eu fumar?”
“De jeito nenhum.”
Matsuda tirou o isqueiro, a chama acendeu e a fumaça subiu vagarosamente. Era o último cigarro da carteira, e ele procurou inconscientemente uma lixeira.
De repente, Matsuda parou.
“Você fuma?”
“Hm?” Mizushima segurava uma lata de chá verde na mão esquerda e petiscos na direita, colocando-os na mesa de centro. “Eu não fumo.”
“Entendo.” Matsuda passou o polegar na mesa, limpando uma pequena mancha esbranquiçada.
“Chegue mais perto.”
Antes não tinha reparado direito, mas agora viu que a roupa de Mizushima estava meio estranha, especialmente um lado muito amassado. Olhando mais de perto, apesar do pó ter sido retirado do tecido, havia uma marca leve e esbranquiçada no ombro, na parte escura do tecido.
E as pegadas que viu na entrada combinavam vagamente.
Os japoneses costumam trocar de sapatos ao entrar; no armário não havia nenhum do tamanho dele.
Cigarro na mesa, pegada no ombro.
Uma imagem de alguém fumante, violento, entrando sem trocar de sapato surgiu em sua mente.
De repente, ele agarrou o pulso de Mizushima.
Mizushima não desconfiava de Matsuda e se assustou, recuando e afundando no sofá: “... O que foi?”
“A marca no seu ombro, o que é isso?” Matsuda perguntou pausadamente, observando a expressão dele. “Tem alguém na sua casa?”
Era a primeira vez que Mizushima escondia um homem em casa; muito inexperiente. Surpreso, com suas longas pestanas tremendo, falou confuso: “Não...”
Que situação triste.
Matsuda conteve a raiva que sentia, olhou ao redor do cômodo. A sala não tinha onde esconder, a cozinha e o banheiro estavam com as portas abertas. Só restava... Ele sorriu, com olhar cortante, mas tom gentil:
“Posso dar uma olhada na sua casa?”