Zhou Shen

A palestra do professor no púlpito era apenas um ruído distante para Qin Sang, que não absorveu uma única palavra. Sentada na última fileira, apoiava o queixo na mão, olhando para o vazio e se perdendo em devaneios, enquanto em sua mente voltava ao momento em que “Zhou Fu” pisou em seu pé no auditório no dia anterior, tentando rememorar aquela sensação.

Mas essa forma de reviver o momento não era suficiente para ela; na verdade, desejava ardentemente experimentar aquilo de novo. Sem nada para fazer, começou a beliscar-se a si mesma.

Usou tanta força que, num instante, a pele pálida do braço ficou toda vermelha onde apertou, mas nem assim conseguiu sentir o que sentira antes; só percebeu a carne sendo puxada e pressionada, nada além disso.

Persistente, Qin Sang mudou de lugar e apertou com ainda mais força, mas, mesmo assim, a sensação familiar não voltou. Estava à beira do desespero.

Ficou irritada.

Queria fazer birra.

Parecia uma criança birrenta que não consegue que seus pedidos sejam atendidos.

Por isso, passou a apertar-se com mais força ainda, quase que como uma vingança, extravasando em si mesma aquela frustração que não sabia para onde direcionar.

Song Xiaoqi, ao lado dela, fazendo anotações com atenção, virou-se e viu Qin Sang se maltratando, o braço todo marcado e vermelho, quase saltou da cadeira de susto.

De imediato, largou a caneta, segurou a mão de Qin Sang para impedi-la de continuar, e murmurou baixo, alarmada: “O que você está fazendo, Qin Sang? Procurando castigo?”

Qin Sang lançou-lhe um olhar entediado, como se a vida não tivesse mais graça, e respondeu arrastando as palavras: “É isso mesmo…”

Song Xiaoqi ficou sem saber o que dizer. “Como é que nunca percebi que você tem esse tipo de gosto?”

“Hã?” Qin Sang parecia totalmente desligada, demorando um instante para reagir e perguntar: “Que tipo de gosto?”

Song Xiaoqi ficou ainda mais perplexa.

“O que está acontecendo com você?” Aproximou-se dela, “Ontem já achei você diferente, toda distraída.”

Sobre sua insensibilidade à dor, apenas Qin Sang e seus pais sabiam. Nem mesmo Song Xiaoqi, que crescera com ela desde pequena, jamais soubera — não por falta de confiança, mas por simplesmente não ver necessidade de contar.

Quando eram crianças, Song Xiaoqi achava estranho quando Qin Sang caía e não chorava, mesmo com os joelhos ralados e sangrando; ela apenas se levantava, batia a poeira, ajeitava a roupa e continuava brincando normalmente. “Não dói?” perguntava, intrigada.

Qin Sang, sempre com um ar descolado, balançava a cabeça dizendo que não — e era verdade, não doía, não era por orgulho ou para parecer forte.

Aos olhos de Song Xiaoqi, porém, Qin Sang era incrivelmente legal, alguém com quem queria brincar todos os dias e de quem queria se tornar igual.

Até hoje, Qin Sang não sabia que, ao dizer apenas uma verdade simples na infância, havia se tornado uma figura quase heroica, altiva e imponente na imaginação de Song Xiaoqi.

Mais tarde, já crescida, Song Xiaoqi achava apenas que Qin Sang era uma pessoa resistente à dor, sem pensar muito no assunto. A impressão deixada na infância era tão profunda que, até hoje, Song Xiaoqi enxergava Qin Sang através de uma grossa camada de admiração: se ela dizia que não doía, era porque de fato não doía.

Qin Sang era impressionante!

Já Qin Sang, ao saber de sua condição, tornou-se ainda mais cuidadosa. Naturalmente, não saía por aí anunciando para o mundo; quando se machucava, às vezes até fingia sentir dor como qualquer pessoa. Não sentia vergonha de sua condição, mas o mundo é assim: os diferentes são sempre excluídos.

Vivendo nessa jaula, precisava se curvar às regras; só quem se adapta sobrevive bem, e ela foi obrigada a se conformar.

Talvez por estar tão absorta, seu cérebro e sua fala já não se alinhavam. O que pensava era uma coisa, mas o que dizia saía completamente diferente, do tipo que facilmente gerava mal-entendidos: “Estou pensando em alguém…”

“O quê?” Song Xiaoqi exclamou mais alto do que deveria, chamando a atenção dos colegas ao redor. Apressada, desculpou-se: “Foi nada, desculpa.”

Não podia evitar: sua amiga parecia estar sofrendo de amor platônico, e com aquela expressão e tom de voz!

Em tantos anos de convivência, nunca vira Qin Sang gostar de alguém!

No ensino médio, enquanto quase todos se envolviam em romances prematuros, Qin Sang só se dedicava aos estudos.

Não que faltassem pretendentes, mas ela era como uma deusa inalcançável, indiferente a todos; quem tentava, era recusado, não importava quantos fossem. Só tinha olhos para o estudo.

Song Xiaoqi brincava dizendo que “estudo” era o namorado dela!

Enfim, na visão de Song Xiaoqi, a amiga não tinha o menor interesse por essas coisas mundanas, e agora, de repente, estava pensando em alguém durante a aula — tão absurdo quanto o sol nascer no norte!

Não importava se era homem ou mulher, o fato de alguém conseguir se infiltrar assim nos pensamentos de Qin Sang era algo realmente inacreditável!

Song Xiaoqi ficou animada, esqueceu as anotações e se aproximou, curiosa: “Quem é, quem é? Homem ou mulher?”

Qin Sang, ainda absorta, nem ouviu a pergunta, repetindo mentalmente o nome “Zhou Fu”, sentindo uma coceira crescente no peito, quase desejando arrancar a pessoa do meio do campus só para ser pisada por ele de novo.

Ao mesmo tempo, em outro auditório, Zhou Chen espirrou.

Um amigo ao lado perguntou: “Resfriado, em pleno verão?”

Zhou Chen esfregou o nariz e balançou a cabeça: “Não.”

O amigo brincou: “Deve ser alguma garota pensando em você!”

Zhou Chen nem se deu ao trabalho de responder.

“Fala logo, Qin Sang!” Song Xiaoqi, vendo que a amiga não a atendia, começou a cutucá-la insistentemente no braço, querendo atrair sua atenção: “Fala, fala, fala!”

Talvez cansada dos cutucões — embora, na verdade, não fosse esse o motivo — Qin Sang finalmente voltou-se para ela e, sob o olhar ansioso de Song Xiaoqi, fez uma pergunta totalmente fora de contexto: “Você sabe se entre os calouros tem alguém chamado Zhou Fu?”

Song Xiaoqi era especialista em admirar rapazes bonitos, vivia informando Qin Sang sobre todos os galãs da Universidade A — embora Qin Sang nunca prestasse atenção nisso. Chegava a conhecer até os bonitos de outros cursos, e provavelmente já sabia de cor nome e sobrenome de todos os bonitões entre os calouros.

Por isso, Qin Sang resolveu perguntar, vai que ela soubesse em que curso Zhou Fu estava.

Para sua surpresa, Song Xiaoqi, sempre na linha de frente dos galãs, dessa vez não sabia responder.

“Zhou Fu?” Ela ficou um instante pensativa, mas não conseguiu se lembrar desse nome. “Não conheço, não.”

Qin Sang murchou visivelmente.

Não podia sair procurando às cegas, não é?

“Mas,” de repente, Song Xiaoqi mudou de tom. Qin Sang logo se animou, olhando para ela como se visse uma salvadora, cheia de esperança.

“Mas conheço um outro com nome parecido, talvez seja irmão dele!”

“Quem é, quem é?” Qin Sang, já sem ares de desânimo, agarrou o braço de Song Xiaoqi, animada.

Song Xiaoqi vasculhou suas anotações e encontrou o nome de um rapaz com sobrenome parecido.

Olhou para Qin Sang e disse:

“Zhou Chen.”