Capítulo Noventa e Um: O Agregado de Carne das Memórias Passadas

Capítulo Noventa e Um – O Batalhão de Carne do Passado

— Eles estão vindo!
— Estão vindo!
— Estão vindo!!!

Com a aproximação dos passos, todos gritavam internamente.

“Derrubem o Batalhão do Passado” — mais de trezentos participantes. Passado, composto por guerreiros, cavaleiros e sacerdotes, não passava de duzentos.

A disparidade era evidente.

No entanto, Passado se tornara um batalhão capaz de levar o conceito de escudo de carne ao extremo. Quando todos os escudos se agrupavam, deixavam de ser apenas escudos: tornavam-se um verdadeiro bloco de carne, capaz de esmagar tudo em seu caminho.

Desta vez, o Batalhão de Carne do Passado não buscou rotas alternativas. Avançaram pela avenida mais larga ligada à praça, impondo sua presença de forma avassaladora.

— Arqueiros, preparados! Arqueiros, preparados! — gritou Nuvem ao Entardecer para todos, sem se importar se sua lista de amigos era composta ou não só de arqueiros.

O Batalhão de Carne do Passado já estava próximo. Nos telhados, os arqueiros espiavam, tentando localizar a figura de Lua Prateada. Na linha de frente, motivando as tropas, estavam Fantasma da Espada, Nuvem ao Entardecer e outros, já capazes de distinguir a formação inimiga.

— Maldição! — praguejaram em uníssono.

— Lua Prateada, seu miserável, que covardia! — xingou Nuvem ao Entardecer.

— Uma batalha épica dessas e você, desgraçado, estraga tudo! — juntou-se Porco Imortal.

— Que baixeza, pura baixeza!

O Batalhão de Carne do Passado avançava, todos mascarados. Sem rostos, numa multidão, como distinguir Lua Prateada? E não só ele: era impossível diferenciar cavaleiros de guerreiros, já que muitos cavaleiros optavam por pontos em força e armaduras pesadas.

Quando entraram na zona de investida, o Batalhão de Carne do Passado foi tomado por uma onda dourada. Num piscar de olhos, todos estavam banhados em luz, convertendo-se num bloco dourado perfeitamente cozido.

— O centro do halo, a espada dourada é Lua Prateada! — informou Fenda nas Nuvens, ao saber que sua tropa não conseguia identificar o comandante inimigo. Apressou-se a passar a informação.

Mas havia um problema: o jogo não exigia que alguém erguesse a arma como um herói para ativar uma habilidade. Faziam-no apenas pelo efeito visual. Agora, Lua Prateada estava mascarado — que imagem queria exibir? Sua espada, chamada simplesmente “Espada do Rei”, pendia à frente do corpo, quase enfiada entre as pernas. Por isso, o “Comando Real” não irradiava do alto, mas se espalhava de repente entre a multidão. Afinal, a habilidade emanava da lâmina.

Tentar localizar, entre todo aquele ouro, uma espada dourada escondida entre as pernas era tarefa árdua.

Mesmo assim, os arqueiros não podiam desistir — ou teriam escalado os telhados à toa? Cientes de que o oponente não tinha nenhuma classe de ataque à distância, levantaram-se, empunharam seus arcos e dispararam contra quem julgavam ser o núcleo do bloco de carne.

Dizia-se: para cada mil leitores, mil Hamlets. Agora, para cada arqueiro, uma Lua Prateada diferente.

As flechas caíam como chuva, mas o Batalhão de Carne do Passado as ignorava.

O grupo de sacerdotes empenhava-se nos feitiços de cura, lançando-os imediatamente sobre quem era atingido. A terrível habilidade “Tiro Certeiro”, que por vezes matava instantaneamente, tornava-se inofensiva diante daquele bloco abençoado pelo “Comando Real”, pela bênção vital dos cavaleiros e pelos feitiços dos sacerdotes. Os arqueiros se desesperavam.

A velocidade do bloco aumentava notavelmente sob o “Comando Real”, acelerando ainda mais. Alguns arqueiros já estavam fora de alcance.

— Droga! Preparem-se! — bradou Nuvem ao Entardecer, brandindo sua adaga.

Mas uma adaga era pequena demais para servir de estandarte; de longe, parecia apenas um gesto vazio, como se arremessasse um tijolo.

Porco Imortal fez melhor: ergueu seu machado, apontou para o céu e gritou:

— Todos prontos!

Os guerreiros ecoaram o grito, mas ninguém se moveu.

A tática estava traçada: os combatentes da linha de frente manteriam a posição a todo custo, sem rompantes, preservando a formação. O ataque ficaria a cargo dos magos na retaguarda, todos com cajados erguidos, prontos para incendiar a praça diante da Academia de Magia.

Quanto aos magos do Passado, que estavam na academia, Fantasma da Espada e companhia já haviam tomado o ponto de renascimento três vezes — não cometeriam deslizes. O interior da formação estava protegido por arqueiros, prontos para abater qualquer mago do Passado que ousasse cruzar a porta.

As tropas colidiram, enfim.

— Desçam!! — bradaram dezenas de magos. Incontáveis rodas de fogo foram invocadas e caíram sobre a praça, as chamas consumindo o chão.

O Batalhão de Carne do Passado avançava sobre o solo ardente; as curas dos sacerdotes eram contínuas, para si, para os companheiros, para todos ao redor.

Protegidos pela luz dourada, não se tornaram blocos carbonizados; permaneceram intactos. Sacrifícios eram inevitáveis, mas o essencial era que não recuaram, enfrentaram a tempestade de fogo dos magos e continuaram avançando. Os da frente tombavam, mas os de trás logo tomavam seus lugares, mais próximos do que antes. A tática criticada de “alimentar o fogo” mostrava ali sua força surpreendente.

Eram, de fato, fortes. Bastava se aproximar para se tornarem imparáveis.

O bloco do Passado chegou, e a formação se expandiu subitamente; uma fileira de guerreiros rugiu: Corte de Redemoinho! Uma fileira inteira executou o ataque.

Era a unidade de elite do Passado — o pequeno grupo de guerreiros que Lua Prateada liderava desde o início. Eram pouco mais de vinte, mas nunca perderam níveis, sempre acumulando fúria e jamais gastando Corte de Redemoinho. Agora, todos estavam em fúria máxima; ao liberar a habilidade, o redemoinho apagou até as chamas dos magos — no combate corpo a corpo, os magos não podiam mais lançar suas rodas de fogo. Não havia imunidade a dano de aliados neste mundo paralelo.

A formação do “Derrubem o Batalhão do Passado” desmoronou instantaneamente; ninguém conseguia resistir ao Corte de Redemoinho. Alguns guerreiros tentaram responder com o mesmo ataque, mas eram inferiores, e ainda sob o “Comando Real” os adversários estavam ainda mais fortes. O confronto só os fazia morrer mais rápido.

— Recuem! Recuem! — ordenou Fantasma da Espada, buscando distância para que os magos pudessem reagir. Ainda havia chance.

Mas o Passado não lhes deu essa oportunidade. Os guerreiros que usaram Corte de Redemoinho não ficaram parados para celebrar; ao notar a retirada inimiga, interromperam o ataque e avançaram. Queriam manter o combate próximo, impedindo os magos de agir. Todas as vantagens dos comandados de Fantasma da Espada estavam anuladas.

— Droga! É agora ou nunca! — gritou Nuvem ao Entardecer, avançando ao ver o fim do Corte de Redemoinho. Ainda havia esperança numa luta direta, pois tinham vantagem numérica. O Passado já perdera dois terços de seus cem e poucos membros no avanço; seus aliados, apenas alguns durante o ataque de redemoinho. A superioridade numérica se mantinha, talvez nem precisassem dos magos.

Mas será que venceriam?

Difícil, muito difícil!

Enquanto duelava com um guerreiro, Fantasma da Espada só podia pensar nisso.

Os guerreiros sob o “Comando Real” eram assustadoramente poderosos, com vida e defesa absurdas; seus ataques mal causavam dano. E, pior, cada guerreiro tinha atrás de si um sacerdote, às vezes dois. Durante o avanço, os sacerdotes ficavam atrás, pouco atingidos pelos feitiços — suas perdas eram mínimas.

Dizem que atrás de todo homem bem-sucedido há uma grande mulher.

Atrás de todo tanque bem-sucedido, há um excelente sacerdote.

Guerreiros assim eram quase invencíveis para ladrões, mesmo Fantasma da Espada. Se eram atacados, recuperavam-se; já o ladrão, se pego por dois ataques, talvez nem tempo de reagir teria. O ataque básico de guerreiro já era ameaça séria para quem tem pouca vida, e o nível de investida, além de mais forte, ainda causava atordoamento. Ninguém usava isso agora, apenas para não se lançar no meio do inimigo.

Os guerreiros do Passado enfrentavam dois, três ou mais ao mesmo tempo, mas, com apoio de habilidades, avançavam sem medo. Tinham levado o conceito de escudo de carne ao limite, ao menos para jogadores de nível trinta.

À beira da praça, alguns observavam do alto de um telhado.

— Aquele ali deve ser Lua Prateada! — apontou um, indicando um mascarado no campo. — Observei-o faz tempo; não faz nada além de se mover, deve estar mantendo uma habilidade contínua.

— Atirem nele — disse outro.

— Agora? Não vai ser um tiro fatal — hesitou o arqueiro.

— Talvez interrompa a habilidade!

— Tem razão! — O arqueiro armou o arco e disparou contra o que julgava ser Lua Prateada.

A flecha silvou, atingindo o alvo em cheio. Como esperado, não foi fatal, e o atingido não se abalou; apenas lançou um olhar para aquela direção. Os sacerdotes próximos logo reagiram, dois conjurando cura imediatamente.

— É ele, sem dúvida! Chamem mais arqueiros e acabem com ele!