Capítulo Dezessete: Correntes Ocultas

A noite em Nova Iorque resplandecia sob as luzes intensas. No entanto, em um quarto de hospital no centro da cidade, um homem elegante, de óculos escuros e com bandagens no braço direito e na perna esquerda, repousava em seu leito. Era ninguém menos que Matias, o Demolidor, que, na noite anterior, tivera seus membros quebrados por Alvo Branco com um rifle. Agora, com a mão esquerda intacta, empunhava firmemente um lápis de carvão, traçando linhas contínuas em seu caderno.

Para um cego, desenhar seria algo quase incrível, mas, para Matias, cujos sentidos superavam os humanos, bastava captar o eco dos sons para formar a imagem dos objetos em sua mente, tornando-o até mais ágil do que a maioria das pessoas em tarefas cotidianas.

Ao som suave do lápis riscando o papel, linha após linha, por fim surgiu a imagem de um jovem de dezoito anos, belo como um ser celestial. Terminando o desenho, Matias largou o lápis e, rememorando os acontecimentos da noite anterior, sentiu-se ainda mais perplexo: ‘Quem é esse homem? Como ele conhece tão profundamente minha identidade e meus pontos fracos?’

Lembrou-se da ameaça de Alvo Branco: caso insistisse em investigar sua identidade, ele revelaria tudo ao Rei do Crime. Um calafrio percorreu Matias, incomodado pela sensação de ter sua vida e a de seus amigos nas mãos de outro.

Enquanto ponderava se deveria ou não continuar a perseguir a trilha de Alvo Branco, seus ouvidos captaram movimentos fora do quarto. Pelo som, reconheceu imediatamente sua amiga Emília, do escritório, chegando para visitá-lo com uma cesta de flores.

Com um clique, a fechadura foi acionada e Emília entrou apressada, demonstrando preocupação: “Soube que você se envolveu em uma briga de gangues ontem à noite e acabou ferido. Como está?”

“Estou bem. O médico disse que minha constituição é boa e que me recuperarei rápido. Só não poderei trabalhar por um mês.” Matias sorriu.

Emília suspirou aliviada: “Que bom que não foi nada grave. A cidade anda cada vez mais perigosa e estamos sobrecarregados. Estamos contando com sua volta para nos ajudar.”

Foi então que ela notou, sobre a mesa ao lado do leito, uma folha virada ao contrário: “Ei, o que é isso?”

Pegando o papel, seus olhos brilharam ao ver o retrato: “Quem desenhou esta imagem? Esse rapaz é bonito demais. Existe mesmo alguém assim?”

Enquanto falava, Emília não pôde deixar de achar estranho: quem daria um retrato a um cego? Aquilo era um tanto absurdo.

“Ah, foi um amigo meu quem desenhou. Quanto ao rapaz, ele viu um estudante na rua que o impressionou e, ao chegar em casa, retratou-o de memória.” Matias explicou, sorrindo.

“Que pena você não conhecê-lo. Eu adoraria conhecer alguém assim. Mas, deve ter sido embelezado; nunca vi ninguém tão bonito.” Emília lamentou.

“Direi ao meu amigo para guardar o contato dele caso o veja de novo. Quem sabe eu possa apresentá-lo a você.” Matias respondeu. Então, mudando de assunto, perguntou de maneira casual: “Ouvi os parentes do paciente vizinho comentando que mais um banco foi assaltado recentemente. É verdade?”

“Sim, causou muito alvoroço. Nosso escritório só fala disso. Um bando assaltou o cofre do Banco Tailor ontem à noite; explodiram o cofre, mas então apareceu um supercriminoso e roubou tudo o que o bando havia levado, inclusive o carro de fuga.”

“Quando a polícia chegou, só encontrou o bando, todos com os tornozelos perfurados, incapazes de fugir. Quanto ao supercriminoso, após uma noite inteira de buscas, acharam apenas o carro abandonado dele.”

“Por causa disso, o caso virou manchete nos jornais de hoje. A polícia está sendo ridicularizada.”

Emília então levantou o dedo: “Ah, quase esqueço! Amanhã de manhã a polícia vai fazer uma coletiva de imprensa sobre o caso.”

“Coletiva de imprensa?” Matias demonstrou interesse, já sabendo quem havia roubado o dinheiro.

Emília explicou: “Sim. Já faz tempo que Nova Iorque não sofre um assalto a banco, e com toda a repercussão, a polícia precisa tranquilizar a população.”

“Entendo. Parece que, desta vez, a polícia de Nova Iorque está levando a sério.” Matias assentiu. Após conversarem um pouco mais, já tarde da noite, combinaram que Emília o visitaria novamente pela manhã.

Enquanto isso, na casa do chefe de polícia de Nova Iorque, Jorge observava, exausto, as críticas à corporação na internet, sentindo até alguns fios de cabelo embranquecerem.

Como homem comum, galgara até o cargo de chefe graças a anos de trabalho árduo nesta metrópole caótica. Mas todos sabiam: os policiais podiam até lidar com criminosos ordinários, mas contra seres extraordinários – superpoderosos, mutantes, vampiros – sobreviver já era uma vitória.

Inúmeras vezes pedira aos superiores que enviassem algum policial super-humano ao menos temporariamente. Caso contrário, sempre que algo grave acontecia, só podiam rezar para que algum vigilante mascarado resolvesse.

Mas tais pedidos eram sempre ignorados. Alegavam que o projeto militar de pesquisa do soro do super-soldado fora suspenso após um experimento escapar do laboratório, forçando uma pausa até a recaptura do sujeito.

De todo modo, com cautela e consciência dos próprios limites, a polícia vinha remendando a situação ao longo dos anos. Em comparação com outras grandes cidades, a taxa de mortalidade anual dos policiais nova-iorquinos era de apenas 5% – um feito notável.

Pensando na coletiva de imprensa do dia seguinte, Jorge ensaiou novamente seu discurso antes de dormir, recusando o convite da esposa, e caiu no sono, exausto de corpo e alma.

“Preciso lavar esse dinheiro o quanto antes.” No quarto, Alvo Branco refletia enquanto se exercitava. Estava cada vez mais sem recursos e precisava legalizar seus fundos com urgência.

No mesmo instante, em um galpão, um grupo de homens brutais, musculosos, reunia-se em torno de uma mesa.

“Amanhã às nove, a polícia estará ocupada com a coletiva. Muitos policiais estarão lá, será o momento mais vulnerável da cidade.”

“Nesse horário, basta fazermos o contrário e poderemos agir armados sem obstáculos.” Disse um homem com uma cicatriz no rosto.

“Chefe, qual banco assaltaremos?” perguntou um dos homens.

“O Banco Lanchelli, é claro. Pesquisei bastante e sei que esse é o banco com a maior reserva de dinheiro em Nova Iorque, mas com uma vigilância surpreendentemente fraca.” Respondeu o chefe de cicatriz.

Contudo, deixaram de considerar uma questão fundamental: por que um banco tão rico era tão pouco protegido?