Capítulo Quarenta e Cinco: A Jornada ao Iraque

"Comida, para você."

Era um inglês mais macarrônico do que o de qualquer oriental. Um militante terrorista, com o rosto coberto por um véu e um fuzil AK-47 pendendo do peito, colocou na mesa do quarto uma tigela de sopa turva e um pedaço de pão tão negro quanto carvão. Lançou um olhar de escárnio ao homem branco, abatido e encolhido no canto da parede, virou-se e fechou a porta com força.

Só quando percebeu pelo canto do olho que o homem se afastava, Roberts se moveu levemente, arrastando-se rapidamente até a mesa, onde agarrou aquele pão duro como pedra.

Seus cachos dourados já estavam engordurados, e o rosto adquirira um tom amarelado e doentio; mesmo assim, seus olhos permaneciam claros. Diante de uma sopa de ingredientes desconhecidos e um pão quase impossível de morder, não demonstrou o menor sinal de desalento.

Mastigava devagar, com esmero, apesar de o pão e a sopa parecerem ração para porcos. Sabia, entretanto, que só assim conseguiria extrair o máximo de energia, preservando forças para, quando a oportunidade surgisse, tentar escapar.

O semblante de Roberts era descontraído; mesmo quando, no dia anterior, escutou os berros lancinantes do azarado jornalista da cela ao lado, não deixou transparecer medo algum.

Não era preciso pensar muito: aquele coitado certamente fora arrastado para gravar mais um daqueles vídeos de decapitação. Afinal, a maioria dos governos não negocia com grupos terroristas, recusando-se a pagar resgates por reféns. Talvez, em dois dias, visse o azarado novamente no Facebook, em forma de vídeo… se é que sobreviveria para voltar a navegar na internet.

Não era a primeira vez que Roberts enfrentava situações assim. Já fora sequestrado por guerrilheiros no Kuwait, quase perdendo a vida. Na ocasião, a Blackwater cumpriu com o contratado e, junto com os Marines, o resgatou no último instante.

Mas agora, a situação parecia mais complicada. Embora cidadão americano e tendo agido, nos últimos anos, em prol dos interesses do país, ultimamente suas atividades de contrabando de petróleo iraniano já estavam sob investigação do FBI. Diziam que um agente especial recolhia provas, mas Roberts não parecia preocupado. Era bem possível que a traição repentina do informante fosse uma manobra do FBI para se livrar dele. E não havia razão para esperar que o Exército enviasse alguém para salvá-lo.

Barton, o careca medroso, provavelmente cedeu à primeira pressão do FBI, entrando em algum programa de proteção à testemunha e vendendo o velho amigo sem hesitar.

Roberts não se enfureceu demais com isso; estava acostumado a traições. Caso não sobrevivesse, Barton teria tido sorte. Mas, se voltasse vivo a Los Angeles… ah, então as coisas seriam diferentes.

Um sorriso cruel cruzou o rosto de Roberts.

Por ora, tudo aquilo era especulação. Suas chances de sobreviver eram remotas. Nick era digno de confiança, um bom combatente. Mas, afinal, era apenas um homem — enfrentar sozinho um grupo inteiro de extremistas armados era, no mínimo, irrealista.

E, tratando-se de um resgate, tudo precisava acontecer em questão de minutos.

Roberts balançou a cabeça, zombando de si mesmo, terminou o pão e deitou-se novamente na cama.

Seu instinto lhe dizia que sairia dessa. Não era a primeira vez que sua intuição o salvara, e por isso confiava nela. Não perderia a esperança...

–

Ao descer do avião, Jiang Chen pisou o solo do Aeroporto Internacional de Bagdá.

A cidade, impregnada de fervor religioso, não era exatamente o inferno descrito nos noticiários — pelo menos não nas imediações do aeroporto.

As cicatrizes da guerra naquela cidade exótica começavam a ser suavizadas pelo tempo; o fluxo constante de turistas estrangeiros no aeroporto era prova disso. Claro, Jiang Chen sabia que essa prosperidade era limitada.

O Estado Islâmico já dominava metade do norte do Iraque, e, embora o céu de Bagdá ainda estivesse límpido, não tardaria a se cobrir novamente de fumaça e pólvora.

De óculos escuros, Jiang Chen ficou algum tempo à porta do aeroporto; tirou o celular do bolso e consultou o Google Maps, localizando rapidamente o ponto de encontro combinado com Nick.

Preparava-se para chamar um táxi quando um carro sem placas parou à sua frente.

"Senhor, precisa de um táxi?"

Surpreendentemente, a pergunta foi feita em chinês, ainda que não fluente.

"É mesmo? Você fala chinês?" Jiang Chen se espantou, hesitou um instante e abriu a porta do carro.

"Trabalho sempre perto dos poços de petróleo de vocês, levando funcionários da PetroChina pra lá e pra cá. Com o tempo, aprendi a língua." O jovem sorriu, mostrando dentes brancos, e deu partida no carro com habilidade. "Me chamo Aissa. E o senhor?"

"Jiang Chen. Leve-me a este endereço." Jiang Chen mostrou o local no mapa do celular.

"Certo."

Enquanto a paisagem urbana mudava dos dois lados, Jiang Chen conversava casualmente com o motorista, que parecia ter sua idade. Ouviu várias histórias curiosas.

"Se você está aqui para turismo, recomendo visitar algumas cidades do sul, são bem interessantes. Só não vá para o norte, a cidade de Haditha praticamente já caiu. Logo, nem Bagdá será segura."

"É mesmo? Você entende bastante do assunto. Há quanto tempo trabalha com isso?" Jiang Chen perguntou, sorrindo.

"Quase seis anos. Saí do exército e logo comecei a dirigir táxi. Fui guia turístico por um tempo." Aissa sorriu.

"Você serviu no exército? Mas parece ter minha idade." Jiang Chen indagou, surpreso.

"Entrei para o exército aos doze anos. Para vocês, foi a Guerra do Iraque. Uma palhaçada, nem víamos o inimigo. Logo acabou. Na época, senti que Saddam só nos entregou uma arma para irmos à linha de frente e nos rendermos."

Impressionado com a história daquele jovem, Jiang Chen mudou de assunto.

Logo chegaram ao destino, e Jiang Chen entregou generosamente dez dólares ao rapaz. Observando o carro se afastar, Jiang Chen espreguiçou-se e começou a procurar Nick.

"Por aqui." Nesse instante, um estrangeiro sob um toldo, tomando café, acenou para ele.

Jiang Chen sentou-se em frente a Nick. Mal se acomodara, Nick começou a falar apressado.

"Você está sozinho?"

"Sim." Jiang Chen pegou uma xícara vazia ao lado e se serviu.

Era amarga, parecia autêntico café turco.

Jiang Chen experimentou um gole e largou a xícara, notando uma leve decepção no rosto de Nick.

"Oh? Parece decepcionado." Jiang Chen arqueou as sobrancelhas.

"Você é habilidoso, mas, só nós dois, vai ser difícil." Nick murmurou.

"Minhas habilidades não se limitam à força. Você vai ver." Jiang Chen deu de ombros. "E as armas?"

"Estão no carro. Quer que eu consiga uma para você?" Nick notou que Jiang Chen estava de mãos vazias.

"Não precisa, já estou armado. Imagino que já tenha pistas sobre seu chefe. Vamos tirá-lo de lá. Ele ainda me deve um negócio." Jiang Chen sorriu, com uma leveza que sugeria desprezo pelos terroristas.

O desprezo de Jiang Chen deixou Nick inquieto, mas não havia alternativa; cada dia a mais era um risco.

Seu instinto de soldado lhe dizia que Jiang Chen era bom, mas não sabia até que ponto.

"Vamos discutir no carro. A situação de Roberts é crítica. Se você viu as notícias ontem, sabe que o Estado Islâmico já executou um jornalista americano. Se não receberem o resgate amanhã, vão matar o refém." Nick acendeu um cigarro, oferecendo outro a Jiang Chen, e ambos seguiram para o carro.

"Seu chefe não pode pagar o resgate?"

"O Estado Islâmico exige o dinheiro do governo americano." Nick respondeu friamente.

A mensagem era clara.

O carro partiu, Nick ao volante, dirigindo para fora da cidade. Passaram por dois postos de controle das forças de segurança, mas as revistas foram simbólicas; não encontrando explosivos, liberaram a passagem. O fuzil escondido sob o banco também passou despercebido.

No caminho, Nick explicou a Jiang Chen a gravidade da situação.

Cinco dias antes, Roberts fora ao Iraque a convite do velho amigo Barton. Um contrato de vinte milhões de dólares em armas, encomendadas por um comandante curdo combatendo o Estado Islâmico na linha de frente. Comprar armas via intermediários americanos e conseguir suprimentos extras era prática comum naquele deserto. Roberts achou estranho, mas não desconfiou muito.

Afinal, eram vinte milhões de dólares, e ele poderia embolsar mais de um milhão.

Barton era mesmo generoso!

Sim — até demais...

Quando finalmente entregaram as armas na linha de frente entre o exército e o Estado Islâmico, foram surpreendidos por um grupo de extremistas gritando "Allahu Akbar".

Nick era realmente um combatente; só com um M27, matou ao menos nove criminosos fanáticos, mas foi inútil.

Para interceptar o carregamento, o Estado Islâmico, informado por "fontes secretas", enviou pelo menos uma companhia de infantaria, equipada com metralhadoras pesadas e RPGs, aniquilando rapidamente a resistência. Nick quase não saiu vivo.

As armas foram capturadas, e Roberts feito prisioneiro. Nick abriu caminho a bala e conseguiu escapar para uma zona segura.

Mas não estava disposto a abandonar o chefe — afinal, Roberts já salvara sua vida. Sabia que só poderia resgatá-lo se fugisse antes.

Vagou por Haditha, convencido de que o Estado Islâmico não teria transferido Roberts para longe. No dia seguinte, recebeu uma ligação de um desconhecido: ele dizia ter encontrado uma nota de dez dólares com um recado — "Ligue para este número e diga onde achou a nota; receberá cem dólares de recompensa." Nick pensou que fosse uma armadilha, mas era sua única pista. Encontrou-se com o árabe, pagou-lhe cem dólares e foi levado ao local.

Por sorte, não era uma armadilha. Roberts era mesmo uma raposa velha: sempre escondia uma nota de dez dólares na sola do sapato, confiando que Alexander Hamilton lhe traria sorte — e, na hora certa, salvação.

Desta vez, "Hamilton" salvou-o.

"Por que não contactou a embaixada? Os fuzileiros americanos não são especialistas em resgatar reféns?" Jiang Chen perguntou, descontraído.

"Foi armação do FBI. Aqueles idiotas não encontraram provas, então decidiram eliminar Roberts de vez." Nick, de óculos escuros, tinha o rosto inexpressivo.

"Oh? Pensei que Roberts representasse os interesses do seu governo." Jiang Chen deu de ombros.

"No Iraque, sim; na Ucrânia, também. Mas no Irã, não." Nick resumiu, guiando o carro para fora da estrada.

Ficava claro que Roberts confiava bastante em seu guarda-costas, pois lhe contara até os detalhes mais delicados.

Jiang Chen se lembrou de que Roberts já lhe falara sobre o contrabando de petróleo; provavelmente cometera algum deslize e agora era visado pelo FBI.

"Não vamos mais pela estrada?"

"Há um posto de controle do Estado Islâmico à frente, não passaríamos. E já estamos perto." Nick entrou em um beco e desligou o motor.

Jiang Chen saiu do carro e olhou em volta. Parecia uma favela; de vez em quando, uma criança magra espiava da janela, curiosa com os estrangeiros. Logo, uma mão puxava as crianças de volta, fechando firmemente as venezianas.

"Esses civis parecem sensíveis à guerra." Jiang Chen comentou, jogando o cigarro fora.

"Desde que abrem os olhos, conhecem a guerra." Nick pegou uma mochila sob o banco e a jogou nos ombros. Ao ver a calma de Jiang Chen, franziu a testa. "Tem certeza que está tudo bem?"

"Não se preocupe, confie em mim." Jiang Chen suspirou.

"No Iraque, kung fu chinês não serve para nada."

"Para vocês estrangeiros, todo chinês sabe kung fu?" Jiang Chen riu.

Será que teria mesmo de mostrar do que era capaz?

Jiang Chen levou a mão direita às costas e ativou o espaço de armazenamento; para Nick, foi apenas um movimento ágil — de repente, uma pistola apareceu em sua mão.

Nick ficou impressionado: nem mesmo ele, veterano, percebeu onde Jiang Chen escondera a arma.

Além disso, não reconhecia aquele modelo.

"Que arma é essa?"

"Pistola Tática Modelo 11, personalizada. Não se preocupe." Jiang Chen guardou a arma no coldre e deu de ombros.

Diante disso, Nick apenas assentiu, sem mais questionar sua habilidade.

Assim, Jiang Chen seguiu Nick em direção ao edifício onde Roberts estava preso.