Capítulo Quarenta e Nove: Dumbledore e Tom Riddle

Seria apenas uma impressão? Ou... Zhang Xiao sentiu um arrepio estranho no peito; se Ron realmente tivesse pronunciado o feitiço errado, talvez ele tivesse descoberto algo extraordinário. Guardou essa dúvida para si, pois não era o momento de buscar esse tipo de segredo, assim como o lema de Hogwarts ensinava: “Não desperte o dragão adormecido”. Era um aviso para que os estudantes não tentassem controlar forças que ainda não compreendiam. Zhang Xiao pensou que, se suas suspeitas estivessem corretas, Dumbledore, ou mesmo os bruxos mais poderosos do mundo mágico, certamente saberiam disso. O único motivo para manterem silêncio absoluto sobre tal assunto... só podia ser a necessidade de segredo.

— E aí, pessoal, estão bem? — Zhang Xiao voltou a si e perguntou, sem muita energia.

Ron, que ajudava Harry a se levantar do chão, respondeu em voz alta:

— Estou bem, e o Harry também não se machucou. O pobre Neville bateu direto numa pedra e já desmaiou.

Depois, lançou um olhar hesitante a Malfoy, que ainda parecia abalado, e resmungou friamente:

— Malfoy, quem diria que você também podia ser corajoso.

Malfoy parou de tremer de repente, levantou-se devagar do chão e disse, com um ar de orgulho:

— Sou de uma das vinte e oito famílias mais nobres de sangue puro; a coragem corre em nossas veias! Você entende alguma coisa disso, Weasley? Sabe o que é nobreza?

Ron ficou um instante sem reação, depois explodiu de raiva:

— Não se esqueça que eu também sou de uma das vinte e oito famílias! Bah! Por mim, você pode continuar deitado aí, seu insuportável!

Malfoy ficou atônito, como se tivesse levado um choque.

É mesmo! Aquele ruivo insuportável também era de uma das famílias de sangue puro, talvez até fosse parente distante. Então, afinal, o sangue puro é mesmo tão nobre assim?

Malfoy parecia um cãozinho magoado e lançou um olhar a Zhang Xiao, buscando apoio.

Zhang Xiao olhou para o céu, assobiando.

O clima de hoje... a noite estava realmente bela...

...

Dumbledore caminhava lentamente pela Floresta Proibida. Ao ritmo de seus passos, até mesmo os sussurros misteriosos da floresta cessaram.

— Tom... não imaginei que você realmente estivesse vivo, e muito menos que tivesse vindo até aqui. Achei que continuaria vagando pelas florestas da Albânia.

À sua frente, sob a sombra das árvores, uma figura encapuzada, completamente envolta em sombras, soltou uma gargalhada rouca e sombria.

— Pois é, Dumbledore... veio aqui para zombar de mim, não foi? O outrora poderoso Lorde das Trevas agora não passa de uma criatura miserável, uma larva, que precisa de artifícios desprezíveis para sobreviver.

A figura de manto negro ergueu uma das mãos, que estava manchada de sangue prateado e reluzente. Aproximou lentamente os dedos da boca rachada, emitindo um ruído horrendo de sucção.

O rosto de Dumbledore se enrijeceu com uma fúria gélida e assustadora. Ele falou friamente:

— Tom, você já fracassou uma vez. Se ainda não entendeu o que é a verdadeira força deste mundo, não importa quantas vezes tente: o que o espera é sempre a derrota!

A figura de negro abriu os braços, parecendo um esqueleto banhado pelo luar:

— Lá vem você de novo, Dumbledore, sempre com esse discurso sobre “amor”, não é? Lamentável. Você possui tanto poder, mas se acorrenta voluntariamente. Não pode agir... por causa daquele acordo ridículo com os centauros. Você não pode tomar a iniciativa... É patético! Bastaria um gesto seu para me matar novamente, mas você prefere ser acorrentado por essas regras!

A figura sombria recuou, escondendo-se outra vez nas sombras, deixando para trás apenas sua risada desvairada:

— Dumbledore, você nunca conseguirá me destruir! Um dia, a Marca Negra voltará a brilhar no céu e todo o mundo bruxo se lembrará... do verdadeiro significado do medo! Eu retornarei!

Dumbledore, de fato, como havia dito, apenas observou a figura desaparecer. No rosto enrugado surgiu de repente um traço de cansaço e determinação.

O velho baixou a cabeça lentamente e, quase inaudível, murmurou para si mesmo:

— Tom... isso ainda está por se ver.

...

Pela segunda vez, a professora McGonagall começou a odiar os feitiços anti-aparição da escola. A velha professora estava tão irritada que já tremia.

— Da outra vez foi no campo de voo, agora é na Floresta Proibida! Da próxima, será no subsolo, por acaso?

Quando o céu se iluminou com aquelas enormes figuras de dragões e tigres entrelaçados, McGonagall sentiu um pressentimento terrível. Reuniu os professores às pressas e correu para o local do incidente.

Ao mesmo tempo, sentiu uma onda de impotência. Era a Floresta Proibida! Só para chegar lá já demoraria um bom tempo; quando chegassem, será que encontrariam os alunos todos caídos pelo chão?

A única coisa que a consolava era a promessa de Dumbledore de garantir a segurança dos pequenos bruxos.

De repente, McGonagall se lembrou daquele aluno que tanto lhe doía no coração, Sirius Black.

Apesar de travesso, sempre fora um bom garoto, inseparável de James Potter, além de Lupin e Peter.

Como pôde fazer aquilo?

Lembrou-se de Black porque, vagamente, recordava que ele tinha uma moto, muito veloz, talvez até mais rápida que os modelos mais modernos de vassouras voadoras, ou até mais!

Será que deveria conseguir uma também? Caso os alunos aprontassem alguma, assim ela chegaria a tempo?

McGonagall usou esses pensamentos para afastar a ansiedade, sem saber por que, sentia-se especialmente preocupada com a promessa de Dumbledore dessa vez, apesar de sempre confiar nele.

Por fim, girou a varinha:

— Vassoura, venha!

Em seu escritório, uma Cometa 260 bem cuidada voou porta afora na direção de McGonagall.

Ela agarrou a vassoura, sentindo-se novamente a talentosa apanhadora da Grifinória dos tempos de juventude.

Ágil, montou na vassoura, inclinou o corpo e partiu em disparada!

Snape observou, com expressão sombria, a silhueta da professora McGonagall afastar-se montada em sua vassoura. Abriu a boca, mas só conseguiu praguejar em voz baixa, cheio de ressentimento:

— Dumbledore! Seu velho tolo! Você me prometeu!

Desesperado, Snape também chamou uma vassoura e voou em direção à Floresta Proibida.

...

Dentro da Floresta Proibida, Fawkes inclinou a cabeça, fitando Zhang Xiao com curiosidade. Foi nesse momento que Dumbledore retornou calmamente.

Sua expressão já não era mais fria; agora, exibia um sorriso satisfeito. Observou ao longe os jovens bruxos, caídos de qualquer jeito, e disse, sorrindo:

— Veja, Fawkes, são todos bons jovens. Eles confiam uns nos outros; veja, basta reunir as forças de todos e até mesmo um monstro muito mais forte pode ser derrotado...

Fawkes virou o bico para o lado, sem querer dar atenção ao velho que só sabia puxar suas penas.

Para surpresa do pássaro, Dumbledore logo acrescentou:

— Parece que Hagrid está em apuros... Fawkes, será que você pode ajudá-lo?

Indignação! Frio! Tremores!

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Nota 1: Snape já montou vassoura, na primeira parte, quando a vassoura de Harry foi amaldiçoada por Quirrell; na segunda partida de quadribol, Snape foi o juiz.

Um rabugento.