Capítulo Três: O Vinho dos Sonhos Dourados

Mundo Xuanhuang? Este lugar chama-se Xuanhuang, então. Zhao Rong repetiu o nome em pensamento. E Qianjing, por que ficou surpreso com esse caractere Qian?

— Rapaz, sabes em que ano estamos? As famílias Ji de Duyou e Han de Qingyang ainda existem nesta província? — Gui pensou um instante, depois acrescentou: — E quanto à seita Weiran? Ainda é a maior entre as grandes seitas de Wangque?

Com uma expressão serena, Zhao Rong ergueu a xícara de chá, sorveu um gole e respondeu calmamente:

— Não faço a menor ideia.

Gui ficou em silêncio.

Estava tentado a sacar uma espada contra ele, mas já não possuía mais nenhuma.

— Agora sou apenas um inútil que vive às custas dos outros, sem nenhum cultivo, como saberia dos assuntos dos grandes cultivadores de Wangque? — Zhao Rong respondeu, com convicção.

— Mas... — Ele fez uma pausa, voltou a pegar a xícara e continuou, imperturbável. — Não te apresses, tudo tem seu tempo. Apesar de ser um fracassado agora, é só uma fase. Daqui a pouco podes examinar meu corpo e ver se tenho algum tipo raro e oculto de constituição, como o Corpo Sagrado Primordial ou as Veias Absolutas do Sol. Depois, procura para mim uma técnica de cultivo de primeira linha, de preferência aquela que obtiveste em teu auge após incontáveis provações, mas que nunca conseguiste cultivar, uma técnica lendária de fundação!

— Com teu conhecimento e experiência aliados à minha inteligência, com certeza esmagaremos todos os inimigos e ascenderemos rapidamente. Quando chegar a hora, seja para te ajudar a reconstruir o corpo físico ou para reparar tuas mágoas, será algo simples!

Dito isso, tornou a inclinar-se sobre o chá.

Gui ficou estupefato.

— Por que eu te ajudaria? Tens uma constituição inútil, és deficiente desde o nascimento, teus meridianos são bloqueados, qualquer técnica será inútil em ti, não me interessas em absoluto!

— Pfff... — Zhao Rong cuspiu todo o chá.

Gui suspirou novamente:

— Ainda não entendo por que ele te escolheu. Tua esposa tem aptidão para o cultivo milhares de vezes superior à tua, poderia rivalizar com grandes nomes do passado... Mesmo aquela jovem agora há pouco era melhor. Se fossem elas, certamente eu as ajudaria de todo o coração.

— Que desgraça! Salvo algum milagre, tua vida não passará do Reino Fuyáo. A fraqueza é um pecado original! Reconstruir meu corpo, reparar meus arrependimentos? Uma formiga querendo tocar o céu, sonho tolo!

Zhao Rong, de repente, sentiu uma vontade imensa de "voltar para casa".

...

À noite, na torre mais alta da mansão ducal.

Também era o edifício mais alto da cidade ocidental de Qianjing.

A torre chamava-se Cheng'en, erguida quando a filha legítima de um duque de Jingnan foi elevada à posição de imperatriz e voltou à casa para visitar a família. A placa dizia "Cheng'en Siyi" — título dado pelo próprio imperador Chu daquela época.

O edifício, à beira de um lago, situava-se num refinado jardim, entre árvores viçosas e flores exóticas cintilantes.

Quando foi construída, a torre e o jardim eram assunto entre a nobreza de Qianjing, mas eram apenas uma pequena parte do favor imperial que a família Zhao desfrutava desde a fundação do país.

Cem anos antes, os ancestrais Zhao ajudaram o primeiro imperador da família Xiang a fundar o império. O imperador, brincando, perguntou: “Meus descendentes poderão casar-se com as filhas da tua casa?” E assim, por cem anos, as duas famílias mantiveram alianças matrimoniais geração após geração.

Mas nesta geração, o novo imperador acabara de ascender ao trono, a filha mais velha da mansão Zhao já estava casada havia muito, e a segunda filha, famosa por sua virtude, decidira aceitar um marido residente...

No topo da torre Cheng'en.

Um homem solitário bebia profundamente, olhando para o alto.

Sentado na beirada do telhado, segurava uma espada entre os braços e um jarro de vinho na mão. O vento soprava forte sob o céu noturno, a lua iluminava seu copo, mas ele não contemplava o luar; seu olhar perdido repousava numa casa iluminada dentro da mansão.

Cada vez que esvaziava o vinho, lançava o jarro suavemente para fora da torre, e logo pegava outro.

Lembrava-se de quando aquele rapazinho costumava brincar com dois “seguidores” no pé da torre.

A torre Cheng'en só abria para visitas de convidados ilustres ou no festival de Chongyang, e os mais velhos da casa proibiam as crianças de subir.

Por isso, o mistério do que havia dentro daquele que parecia ser o edifício mais alto do mundo era uma das maiores dúvidas daqueles três pequenos.

O garotinho, sempre querendo se exibir, jurava que havia um monstro devorador de homens aprisionado ali pelos sábios confucionistas sob pilhas de livros pesados como montanhas, e que era tão assustador quanto o monstro gigante do lago, que ele afirmava ter derrotado.

A cada vez, a senhorita ouvia as histórias com toda seriedade, ora balançando a cabeça, ora assentindo, agarrando-se ao seu casaco nas partes assustadoras, o rosto pálido de medo.

A pequena Qian, de coragem minúscula, era sempre a primeira a chorar, agachando-se de costas para os outros dois, tapando os ouvidos.

As estações passavam, e o menino sempre inventava novas brincadeiras, levando a senhorita e Qian a correr e se divertir pelo jardim o ano todo.

Na primavera, montavam cavalinhos de bambu para colher ameixas verdes, cavar brotos de bambu, fazer varas de pescar e pescar camarões; no verão, com atiradeiras de madeira, caçavam pássaros, subiam em árvores, pegavam ovos e cigarras; no outono, com sacos de pano, colhiam frutas nas fazendas, brincavam de casinha, esconde-esconde e empinavam pipas; no inverno, com as mãos vermelhas de frio, faziam bonecos de neve, recortavam papel, soltavam rojões e fogos de artifício.

A senhorita saía de manhã com vestido branco e voltava à noite vestida de “preto”, não escapando de uma bronca da tia Liu.

Mas no dia seguinte, lá estava ela outra vez, animada, correndo com o menino.

A senhorita tinha um temperamento tranquilo, mas ao lado do garoto, tornava-se barulhenta.

O homem de espada bebeu tudo de um gole, sacudiu o jarro já vazio e o lançou ao longe.

As três crianças gostavam de catar os cacos dos jarros ao pé da torre para jogar pedras planas no lago.

O menino aprendeu a brincadeira com crianças mais velhas de fora e depois ensinou à senhorita e a Qian. Logo, os três competiam para ver quem conseguia mais pulos.

No início, claro, o menino era o melhor, mas, conforme as meninas começaram a cultivar, logo passaram a ganhar dele.

Curiosamente, porém, ele sempre dava um jeito de vencer no final, e então se gabava, enquanto a senhorita ouvia com o queixo apoiado nas mãos, sorrindo, e Qian desmascarava suas mentiras, reacendendo as discussões infantis...

Essas cenas nunca mais se repetiriam.

Quando foi que tudo mudou?

Provavelmente quando Zhao entrou para o colégio, e a senhorita e Qian começaram a cultivar sob a supervisão dos adultos.

As crianças passaram a entender as diferenças entre meninos e meninas, e já não eram tão inocentes.

Depois, o menino ainda aprendeu aquelas chatices dos confucionistas, ficando cada vez mais aborrecido, sempre citando clássicos e sábios.

E então veio o noivado entre a senhorita e ele, aos doze anos...

Ha! O rapaz ainda se sente injustiçado por entrar para nossa família como genro?

Se não fosse pelo ramo dos Zhao do Sul de Xiaoyao, que tanto se dedicou à senhorita, o velho e o professor Bai jamais teriam consentido.

O homem de espada largou o jarro, levantou-se com a espada nos braços.

Pois viu, na casa vermelha que vinha observando, sair uma mulher de vestido carmesim.

A silhueta afastava-se rapidamente, acelerando cada vez mais, como se fugisse de algo assustador na noite escura.

Então o rapaz decidiu mesmo partir?

Ele suspirou.

No fim das contas, nem sentia tanta pena. Só lamentava o vinho desperdiçado. Se soubesse, não teria dado.

— Quebraste as regras.

Alguém falou atrás dele.

O homem de espada ignorou, apenas apertou a espada contra o peito e sentou-se novamente, bebendo o vinho como se o velho alto às suas costas não existisse.

— O senhor Bai disse que, antes dos dezoito anos, não devemos nos meter nesses assuntos.

O velho aproximou-se, fitou-o nos olhos e perguntou:

— Que vinho é esse?

— Este aqui? — O homem de espada ergueu o jarro, sorrindo radiante. — Foi o vinho de arroz que enterrei pessoalmente quando cheguei à mansão Zhao, para a senhorita. Agora faz dezessete anos, velho, quer provar um pouco?

O velho continuou a encará-lo, impassível.

— Que vinho é esse? — repetiu.

O homem de espada estremeceu, baixou o jarro com lentidão.

— Vinho Huangliang do Esquecimento.

Seu olhar se perdeu nas lembranças.

— Um velho amigo me deu. Disse que quem o bebesse teria um sonho profundo, como se vivesse outra vida, e ao despertar perceberia o valor da existência.

— Bebi meia jarra naquela época, funcionou bem.

Ele se riu amargamente e acrescentou:

— Aquele rapaz é cabeça-dura. Achei que precisava, então dei-lhe o resto.

O velho ficou em silêncio um instante, disse “que não se repita” e se afastou lentamente.

O homem de espada respirou aliviado, mas logo uma frase vinda de longe fez seu coração saltar.

— Avisarei o senhor Bai. Quanto à senhorita... conte-lhe toda a verdade.