Capítulo Quatorze: Subindo à Torre, Flores Caídas, Montanha do Sul

No interior do Refúgio da Brisa Suave.

O estranho fenômeno no canto do primeiro andar começou a chamar a atenção de um número cada vez maior de pessoas.

Ninguém sabia quem foi o primeiro a liderar, mas aqueles com sentidos aguçados começaram a se reunir em torno da escrivaninha.

“É uma poesia de categoria! Categoria Torre!”

Mais uma vez, não se sabe quem exclamou, e imediatamente o grande salão foi tomado por um burburinho. As pessoas que estavam na fila para comprar ingressos até esqueceram da fila e correram para a origem do fenômeno. Ao mesmo tempo, pessoas dos segundo e terceiro andares desciam, juntando-se à multidão; até mesmo os gerentes e o proprietário atrás do balcão, incluindo aquela bela mulher, foram atraídos para lá...

Havia muito mais gente do que na cena anterior, pois agora não eram apenas os clientes do Refúgio da Brisa Suave, mas também muitos transeuntes da rua, atraídos pelo fenômeno extraordinário.

Nesse momento, a jovem de vestido verde, a primeira a chegar à escrivaninha, olhava atônita para a poesia resplandecente sobre a mesa, com seus belos olhos fixos nela, incapaz de se desviar.

“Sonho de Nankê.”

“A dez léguas, as montanhas verdes se afastam, a maré recua e o caminho está coberto de areia. O canto das aves lamenta o tempo que passou. Mais uma vez, é época de melancolia, nos confins do mundo.”

A jovem respirou fundo e leu a estrofe seguinte.

“O orvalho recolhe a lua minguante, a brisa dispersa o brilho da alvorada. À beira do dique de salgueiros, pergunto à flor de lótus: ainda se lembra de quando comprei vinho, daquela casa?”

“Que beleza...”

Murmurou a jovem.

A poesia confuciana era muito apreciada nas montanhas, mas, na verdade, a maioria dos cultivadores valorizava apenas os benefícios que ela trazia à prática. Muitos não sabiam apreciar sua estética, apenas conseguiam degustar um pouco do sabor. Ainda assim, isso não os impedia de reconhecer a qualidade de uma obra, pois o próprio céu e a terra julgavam por eles.

Uma poesia de categoria nem sempre é uma grande poesia, mas toda poesia de categoria é, sem dúvida, excelente!

Além disso, uma poesia de categoria, ao surgir, gera fenômenos celestiais; por isso, todos cobiçavam o manuscrito original dessas obras.

Mas a jovem de verde era diferente. Ela estudava poesia a fundo, já tinha lido muitos manuscritos de obras de categoria transmitidas nas montanhas, não apenas por treino, mas por prazer.

Ela sabia que cada poesia de categoria era um belo “acaso”; que frases carregadas de emoção serem reconhecidas pelo céu e pela terra era algo dificílimo, e os poetas que as criavam, verdadeiros gênios!

Aquela poesia diante dela, da categoria Torre, tinha um título inusitado, imagens límpidas, harmonia nos contrastes, cores vívidas e uma estética excepcional.

Pensando nisso, não pôde deixar de levantar a cabeça e encarar o erudito à sua frente.

Então era verdade: ele era mesmo um estudioso do Instituto Linlu...

Zhao Rong exibia um sorriso no rosto.

As pessoas ao redor só achavam que ele era calmo e sereno, como um lago plácido. Mas, na verdade... ele estava bastante atordoado por dentro.

Por que uma simples poesia causaria tanto alvoroço? Quando escreveu para Qian’er, não foi assim!

Observou os presentes, que pouco a pouco silenciavam, quase todos concentrados na poesia que acabara de redigir. De vez em quando, alguém levantava os olhos para ele, perplexo.

Afinal, fora do Instituto era raríssimo alguém compor uma poesia de categoria. Quando surgia tal pessoa, o Instituto quase sempre a convidava imediatamente para se juntar a eles.

Naquele momento, quase todos estavam convencidos de que Zhao Rong era do Instituto Linlu. Claro, havia uma exceção, alguém que ainda nutria uma esperança...

Zhao Rong lançou um breve olhar a Lin Qingxuan, que estava fora da multidão, com expressão de dúvida e surpresa, mas não disse nada.

Depois, olhou para a bela mulher entre a multidão.

A mulher, que o observava o tempo todo, estremeceu ao perceber o olhar dele, apressou-se em sorrir, mas de modo forçado, quase bajulador.

Zhao Rong achava esse jogo de “você me menospreza, vem me humilhar, eu dou o troco” bastante tedioso.

Não sabia por que Lin Qingxuan o desprezava. Era apenas antipatia? Talvez fosse só um fator externo, mas e o fator interno?

Na verdade, no começo, ele queria apenas ir embora, não queria fazer parte daquele teatro. Mas Liu Sanbian interveio para ajudá-lo naquela situação.

Achou que devia retribuir, então escolheu um canto deserto para escrever algumas poesias como as que dera a Qian’er, para presentear Liu Sanbian, quem sabe lhe fossem úteis.

Só não esperava que isso chamasse tanta atenção!

Vendo que Liu, o velho amigo, e o restante ainda estavam imersos no “Sonho de Nankê · Dez léguas de montanhas verdes”, Zhao Rong tentou, em pensamento, chamar Gui algumas vezes.

Desde que soube, ontem, que ele ainda pretendia “viver às custas de uma mulher”, Gui não lhe dirigira palavra.

Zhao Rong não entendia por que Gui detestava tanto a ideia. Por que o problema? Por acaso ia comer o arroz da sua casa?

Além disso, talvez nem... nem conseguisse, de fato.

“O que quer?”

Zhao Rong se surpreendeu; Gui finalmente respondeu, talvez por notar a situação peculiar em que ele se encontrava.

“Não está mais bravo?”

“Hmph, eu não estou bravo. Se você não tem fibra, o que isso me importa?”

“Eu realmente não vou viver às custas de ninguém. Só vou devolver o jade e entregar uma carta.”

“Hmph.”

“...”

“Então, o que é poesia de categoria? E o que é essa tal categoria Torre?”

Gui refletiu por um instante.

“Poesia de categoria é aquela reconhecida pelo céu e pela terra, capaz de atrair energia espiritual. Já te falei sobre isso antes. Quanto à categoria Torre... No meu tempo, no Mundo Xuanhuang, só se dividia entre poesia de categoria e poesia comum. Depois, ouvi dizer que os confucianos queriam subdividir, mas, até ir embora, não vi nada acontecer.”

“Quem me contou esse segredo disse que os santos confucianos planejavam três categorias e dois níveis para as poesias de categoria.”

“Torre, Flores Caídas, Monte do Sul.”

“Nível do Eu, Nível sem Eu.”

“A ordem dessas três categorias define sua qualidade: a categoria Torre só reúne energia espiritual uma vez, para cultivadores do Reino Haoran e acima; a categoria Flores Caídas reúne ainda mais energia e pode ajudar cultivadores a romper o gargalo do Reino Fuyáo; já a categoria Monte do Sul é extraordinária, reúne imensa energia e pode auxiliar cultivadores do Reino Haoran a superar o próprio limite!”

“Quanto ao Nível do Eu e ao Nível sem Eu, apenas as categorias Flores Caídas e Monte do Sul possuem esses dois níveis; ou seja, só poesias com verdadeiro domínio podem atingir essas categorias superiores.”

“Não há hierarquia entre os dois níveis. A poesia do Nível do Eu só pode ser compreendida e absorvida por um cultivador uma vez; depois disso, o manuscrito perde a energia e vira um objeto comum.”

“Já a poesia do Nível sem Eu pode ser repetidamente compreendida por diferentes cultivadores, acumulando energia de novo e de novo; é algo realmente maravilhoso, uma criação dos céus.”

Gui também teve que admitir: a poesia confuciana era, de fato, profunda. Especialmente a do Nível sem Eu, que quase tocava o “Dao”, algo que, em sua opinião, só deveria ser acessível em estágios bem mais avançados da prática.

Zhao Rong pareceu captar o sentido.

Três categorias, dois níveis? Interessante, muito interessante.

Lembrava-se de que, em sua própria época, um grande literato propusera uma teoria semelhante sobre os três estágios da vida de um poeta:

“Todo aquele que realiza grandes feitos ou grandes estudos passa por três estágios: ‘Na noite passada, o vento oeste definhou as árvores verdes. Subo solitário à torre, olhando até o fim da estrada no horizonte.’ Esse é o primeiro estágio. ‘O cinto afrouxou, mas não me arrependo; por ela, tornei-me exausto.’ Esse é o segundo. ‘Buscando-a mil vezes entre a multidão, de repente, ao virar-me, ela está ali, onde as luzes são poucas.’ Esse é o terceiro.”

E as poesias criadas em cada um desses estágios talvez correspondessem, neste mundo, às categorias Torre, Flores Caídas e Monte do Sul dos santos confucianos.

Quanto aos Níveis do Eu e sem Eu,

No Nível do Eu, observa-se o mundo a partir de si, por isso tudo carrega as cores do próprio sentimento.

No Nível sem Eu, observa-se o mundo a partir das coisas, sem distinguir o que é eu e o que é objeto.

Na verdade, é fácil de entender.

No Nível do Eu, o sentimento prevalece sobre a paisagem; no Nível sem Eu, a paisagem esconde o sentimento. São apenas enfoques diferentes.

Ao compreender isso, muitas dúvidas de Zhao Rong se dissiparam.

“Então aquela poesia que escrevi para Qian’er e a ajudou a romper o limite era do Nível do Eu, categoria Flores Caídas?”

“Provavelmente.”

Não era de se admirar que, quando terminou aquela poesia, o papel não tenha exibido nenhum fenômeno resplandecente; Qian’er a absorvera por completo no mesmo instante.

Ao pensar em Qian’er, Zhao Rong sentiu saudade dela. O que estaria a garota fazendo agora...?

“Os confucianos realmente têm vantagens no Reino Haoran. Já vi vários métodos nesse reino, mas, no fim, acho que o deles é o mais próximo da essência do Dao do Reino Haoran.”

“Espera, você praticou o método confuciano nesse reino?”

“Não.”

“O Reino Haoran é fácil demais. Escolhi um método qualquer e ultrapassei num instante.”

“...”

Eu nem devia ter perguntado!

Zhao Rong voltou a si, ignorando os presentes. Em vez disso, olhou para Liu Sanbian, que apreciava as “Montanhas Verdes”, e, movido por um pensamento, puxou para o lado o papel com a poesia de categoria Torre, e estendeu uma nova folha sobre a mesa.

O coração da multidão quase parou.

Mais cuidado! Essa é uma poesia de categoria Torre!

Mas o erudito à escrivaninha não se preocupou, agindo como bem entendia.

Com uma mão, arregaçou a manga; com a outra, molhou o pincel na tinta.

Lentamente, escreveu uma linha:

“Para Liu Sanbian”