046: Os zumbis engordaram

Pegar peixes não era tarefa fácil. Bai Xiao ficou um bom tempo na água com o cesto de bambu até encontrar o local ideal. Ali, a correnteza era mais suave. Ele submergiu o cesto, cuja extremidade maior era aberta, com uma barreira interna em formato de funil invertido; a água entrava pelo vão, passava pelas frestas e, caso houvesse peixes, eles acabariam presos no fundo. Bai Xiao só tinha visto alguém pescar dessa forma antes, não sabia se funcionaria de verdade. Deixou o cesto lá e foi cuidar de outras tarefas.

Afastando-se um pouco, começou a cavar o lodo à beira do rio com a pá, procurando cuidadosamente por enguias. Não encontrou nenhuma, mas, em compensação, topou com ossos humanos. No início, sentia medo de crânios, mas depois de vê-los tantas vezes nos campos, o temor foi se dissipando. No fim das contas, fosse de zumbi ou de gente, estavam todos mortos.

Naquela terra, o que menos faltava eram ossos: de humanos, zumbis, animais. Depois da catástrofe, ninguém os recolhia; demorariam muito para desaparecer, ou acabariam despedaçados por animais, espalhados por toda parte. Bai Xiao cavou mais algumas vezes e retirou quase um esqueleto inteiro, depois cavou um buraco longe dali e o enterrou, como se devolvesse as folhas caídas à raiz.

Lin Duoduo não compreendia o motivo de suas ações, assim como Bai Xiao não compreendia a dela. Enterrar um hoje, outro amanhã—uma hora os arredores do vilarejo ficariam limpos; não era melhor do que viver esbarrando em ossos secos e levando sustos? Além do susto, trazia má sorte.

Bai Xiao refletira sobre isso. Talvez, porque desde que Lin Duoduo se entendia por gente, era assim: para ela, ossos de zumbis entre as moitas do campo eram normais, parte da natureza. Como naquele documentário sobre guerras que ele vira muito tempo atrás, em que crianças chutavam crânios como se fossem bolas, sem o menor incômodo.

Depois de enterrar os ossos, Bai Xiao voltou a cavar o lodo do rio, colocando-o para secar ao sol; quando seco, serviria para adubar a pequena horta. No meio do barro, achou algumas enguias—inesperado, embora poucas. Não tinha habilidade para pegá-las e receava que, se fossem mordidas, morressem e não pudessem mais ser comidas—não por medo, mas por considerar desperdício.

Passou a manhã trabalhando. Ao voltar para onde deixara o cesto, puxou-o e viu que não havia peixes grandes, mas não se decepcionou; afinal, não esperava muito. Achou, porém, alguns peixinhos e camarões, o que já o deixou contente. Isso mostrava que o método funcionava e podia ser aperfeiçoado.

Retirou os poucos peixes e camarões, tornou a lançar o cesto ao rio e decidiu deixá-lo a noite toda; talvez houvesse uma surpresa maior no dia seguinte.

Ao chegar em casa, nem teve tempo de largar o cesto nas costas—ouviu Lin Duoduo amolando uma faca no quintal ao lado. Espiou por cima do muro.

“O que está olhando?”, ela perguntou, percebendo o movimento.

“Por que está amolando a faca?”

“Os zumbis já engordaram, está na hora de comer.” Ela não esquecera a história interrompida na noite anterior e fez questão de parar bem ali, sem concluir.

Bai Xiao a encarou em silêncio.

Era um facão de cortar mato, a lâmina escura e com traços de ferrugem. Lin Duoduo sentava-se ao lado do poço, diante de uma pedra de amolar, trabalhando com afinco. Ela sempre fora assim, às vezes até parecia um pouco feroz.

“Você vem?” perguntou ela.

Antes que Bai Xiao pudesse perguntar para onde, Lin Duoduo continuou: “Vamos até a montanha. Precisamos buscar lenha e você pode carregar bastante. Além disso, as amoras já devem estar maduras, dá para colher algumas, e também…”

Bai Xiao a escutava, olhando para o céu. Lin Duoduo, embora não soubesse ao certo o dia, sabia o momento certo para cada tarefa—experiência acumulada de anos, coisa que ele não tinha.

Não havia como recusar.

Depois de ouvir a resposta, Lin Duoduo pegou outra faca e sentou-se ao lado do poço para amolar. Preparar as ferramentas antes de entrar no mato era fundamental para minimizar os imprevistos.

No jantar, Lin Duoduo não se contentou com algo simples, como de costume. Trouxe carne seca guardada. Antes de subir a montanha, precisava garantir energia e disposição.

Os peixes, camarões e enguias que Bai Xiao pescara também foram cozidos numa só panela. O que sobrou, Lin Duoduo guardou em sacolas, como suprimento para a subida, e ao anoitecer, já foi descansar.

Na manhã seguinte, bem cedo, Lin Duoduo preparou-se: calçou as botas de trabalho, vestiu calças e camisa de tecido grosso, amarrou bem as barras da calça e os punhos das mangas, calçou luvas para o serviço. O mais incômodo de entrar no mato eram os insetos—venenosos ou não, eram muitos; às vezes, uma picada causava vermelhidão e dor por dias, mesmo com remédio era difícil.

“Amarre bem suas mangas também...” Lin Duoduo advertiu, depois lembrou que Bai Xiao era diferente: ele era um zumbi; insetos geralmente não subiam nele e, se mordessem, eram eles que morriam.

Mordido por zumbi, arranhado por bicho, mesmo infectado, ele continuava normal. No fundo, era o mais resistente de todos.

Bai Xiao, obediente, amarrou bem as calças e as mangas, mesmo sabendo que, como zumbi, talvez não precisasse temer insetos, mas era melhor prevenir.

Colocou também seu capacete precioso, que já lhe salvara a vida antes—sobreviveu à infecção de um arranhão, mas sabia que, se tivesse o crânio aberto por uma mordida de gato, não teria sobrevivido.

Lin Duoduo entregou-lhe o facão recém-amolado, além de corda, tesoura, machado e outras ferramentas; conferiu tudo e, ao alvorecer, partiram.

Antes do desastre, subir a montanha já não era fácil, imagine depois. Não era muito diferente de ir à cidade catar restos, mas antes a cidade era perigosa demais. O mato sempre foi uma alternativa. Agora, com a ameaça dos zumbis diminuída, a dificuldade ainda era grande.

No caminho, passaram pelo riacho que descia da montanha. Bai Xiao lembrou-se do cesto, mas não havia tempo para pegá-lo—mais uns dias na água não faria mal.

Os sobreviventes humanos seguiam, armados, pela trilha montanhosa.

Ouviu dizer que, antes do desastre, os moradores das aldeias também subiam a serra para cortar capim de porco, buscar lenha; as trilhas eram outras, diferentes das de agora.

O facão que Lin Duoduo afiara no dia anterior logo foi útil. Hoje, não havia quase ninguém no vilarejo, muito menos quem subisse a montanha. As trilhas estavam tomadas pela vegetação, era preciso cortar cipós e galhos a cada passo.

Ao menos, a época era favorável. Diziam os antigos: “em julho, as abelhas são mais venenosas, em agosto, as cobras”. Mas o mato também oferecia frutos e animais.

Nos primeiros anos, a infecção não chegara ali; os bichos da montanha ainda eram selvagens. Mas nos últimos anos, já se viam animais infectados, e como estaria agora, nem Lin Duoduo sabia.

Por isso, não pretendia avançar muito, apenas explorar a orla e avaliar a situação.

Lin Duoduo caminhava atenta pela trilha tomada de plantas, observando tudo à sua volta. Se visse sinais de animais grandes entre as árvores e arbustos, pensaria em mudar de rota.

O canto alegre dos pássaros era reconfortante. Animais infectados não cantariam assim; ao menos, as aves, por ora, pareciam poupadas do desastre.

Era uma boa notícia.