Capítulo Dezoito: Jamais Recuar

Quando Guan Luoyang percebeu que Long Wuchang o seguia, o instrutor que ainda estava no pequeno oratório também notou algo estranho do lado de fora da porta.

Ma Zhixing segurava uma caixa de brocado onde guardava pinturas antigas e estava sentado sobre um tapete de palha no pequeno oratório. Acabara de sofrer um revés e, nesse raro momento de calmaria, sentia-se atordoado. Sem aviso, o instrutor o puxou de repente, querendo levá-lo para saltar o muro e fugir.

Porém, assim que ambos chegaram ao pátio, sentiram a luz do ambiente diminuir de leve; uma sombra comprida se projetava do telhado, estendendo-se da frente da casa até o muro do quintal, como se dividisse o pátio ao meio.

Um inglês de cabelos encaracolados e olhos verdes, em algum momento, já estava de pé no telhado, observando de cima a cena no pátio.

A porta do pátio se abriu com um estrondo, o cadeado de ferro enferrujado foi arrancado com força, teias de aranha balançaram e uma nuvem de poeira se ergueu quando entrou um estrangeiro corpulento, quase tão alto quanto a porta.

— Você é Ma Zhixing, certo? Olá, sou Dymond Seymour.

O jovem de olhos verdes no telhado apenas lançou um olhar ao instrutor, mas concentrou toda a atenção em Ma Zhixing. Para ser mais preciso, fixava-se apenas na caixa de brocado nas mãos de Ma Zhixing, sem se importar com sua aparência, embora continuasse a falar.

— Talvez esse nome lhe seja estranho, mas só precisa saber que quando o governo de Cantão enviou alguém à sua casa para comprar a pintura antiga, o verdadeiro comprador era eu.

— Você!? — Ma Zhixing mostrou uma expressão de súbita compreensão, os lábios tremendo.

Agora entendia por que seu pai, que já havia cedido, de repente se desentendera novamente com os homens do governo.

Dymond Seymour falava um mandarim fluente:

— Os homens do governo tiveram um desentendimento com seu pai, agiram de forma inadequada. Por isso, para mostrar sinceridade, desta vez não os trouxe comigo. Se apenas me entregar o quadro, posso falar com eles novamente e garantir que você viva tranquilo, sem precisar se esconder dessa forma.

— Ha, haha! — Ma Zhixing riu de raiva, e sangue escorreu discretamente dos lábios — resultado de ter apertado tanto os dentes que sangraram. — Devo lhe agradecer por sua generosidade, por tão grande favor? As pinturas antigas da minha pátria, tesouros milenares, por que deveria entregá-las a um ladrão que vem tomar à força?

Dymond Seymour respondeu com leveza:

— Seu país teve muitos sábios. Dizem que alguém deixou uma frase: “Virtude insuficiente para o cargo traz calamidade”. Existem coisas que vocês não podem suportar; por isso, deveriam ser entregues àqueles que têm capacidade para possuí-las.

Seymour voltou o olhar para o instrutor e, de repente, mudou de assunto:

— Aliás, só depois de chegar aqui percebi que você tem ao seu lado um lutador tão forte. Ele não apareceu em sua casa antes, mas consegue encontrá-lo aqui e ainda demonstra intenção de protegê-lo. Somando ao espetáculo de fogos de ontem à noite, temo que haja algo de errado com sua identidade, não?

Ma Zhixing apertou a mão, fitando-o intensamente.

Seymour prosseguiu:

— Valorizo muito minha vida. Não procuro briga com um lutador habilidoso a menos que seja absolutamente necessário. Se me entregar a pintura, o que vocês fizerem ou para onde forem não me diz respeito.

— Você... você...

Ma Zhixing sentiu-se tonto de raiva, os dedos gelados, mas ao olhar para o instrutor e depois para o quadro em suas mãos, começou a tremer, mas, pouco a pouco, foi afrouxando a mão.

De repente, o instrutor bateu levemente em seu ombro:

— Segure firme seu quadro.

Ma Zhixing disse, trêmulo:

— Mas nós...

— Você confia nesse estrangeiro?

O instrutor respondeu apenas com uma pergunta, calando qualquer dúvida de Ma Zhixing.

— Além disso, lembra por que nos reunimos? É para não sermos roubados, não sermos humilhados, não apanharmos mais. Se, para avançar alguns passos, aceitamos ser humilhados, é isso que devemos fazer?

— O caminho é de vida ou morte, à frente há montanhas de espadas e mares de fogo, atrás, precipícios. Não há como recuar!

Aquela mão sobre seu ombro parecia transmitir calor e firmeza sem fim. Ma Zhixing assentiu, parou de tremer e apertou o quadro contra o peito.

Dymond Seymour suspirou profundamente para o céu:

— Que pena.

Pena que teria que gastar um pouco mais de esforço.

De repente, um estrondo soou às costas de Ma Zhixing.

Era como se dois cavalos velozes tivessem colidido repentinamente atrás dele.

Era a mão do instrutor, bloqueando o soco de McPaul.

O pátio tinha menos de dez metros de lado; McPaul viera da porta até atrás de Ma Zhixing com apenas um salto.

Apesar de o instrutor ter parado o golpe, o vento do punho ainda fez o cabelo de Ma Zhixing esvoaçar.

As escolas de artes marciais existentes no império chinês remontam, na maioria, às dinastias Song e Ming. Algumas poucas remontam à dinastia Han, aos Três Reinos, ou mesmo à época dos Estados Combatentes, como o lendário mestre macaco de Emei, Sima Xuankong.

Pela diversidade e raízes históricas das artes marciais chinesas, elas são, sem dúvida, as maiores do mundo. Mas isso não significa que outros países não possuam tradições igualmente antigas e excelentes.

O boxe inglês descende dos romanos. Lutas de boxe passaram a ser admiradas desde a realeza até os mendigos, florescendo ao longo dos séculos, e pode-se dizer que estava a caminho de seu auge.

A técnica de McPaul vinha de uma escola chamada “Rocha de Gelo”, que seguia métodos de treinamento antigos e rigorosos: o corpo untado de azeite de oliva, os dedos e antebraços protegidos apenas por tiras finas de couro, lutando contra rochas esféricas, quase sem proteção para o resto do corpo.

O instrutor, só de ver o salto e o soco de McPaul, sabia tratar-se de um guerreiro experiente, e não ousava deixá-lo chegar perto de Ma Zhixing. Assim que bloqueou o punho com uma mão, a outra já girava uma sombra de bastão, mirando sua garganta.

O bastão curto era a arma habitual do instrutor, feito do melhor pau-rosa, madeira de fibras densas e duras, mas que, nas mãos de um mestre, demonstrava uma flexibilidade singular.

Graças a essa flexibilidade, quando manejado, o bastão tinha uma velocidade tão grande que mal se via sua sombra.

Quando McPaul sentiu uma linha de sangue riscar seu rosto, só então ouviu o assobio cortante do bastão rompendo o ar.

Na ponta do bastão, um brilho frio surgiu: uma lâmina de três polegadas saltou, e num piscar de olhos outra ferida apareceu na clavícula de McPaul, forçando-o a recuar dois passos.

Mas ao recuar, abriu espaço para sua especialidade: punhos rápidos. O esquerdo era leve, o direito pesado; o direto mais rápido que o esquerdo, como uma corda de arco disparada, já atingindo o dorso da mão do instrutor.

Desde meados do século XIX, com a normatização do boxe, para os leigos todos os boxeadores pareciam iguais: pulando e socando, como se todos tivessem o mesmo mestre.

Mas para quem entende, cada campeão tem um estilo próprio.

O estilo de McPaul, vindo de uma escola antiga, era ainda mais peculiar: ganchos, cruzados e bloqueios eram banais, mas seu direto era tão forte que se tornava anormal.

Pesando mais de cem quilos, cada vez que socava, seu peito relaxava, o quadril cedia, o corpo tornava-se tão leve quanto o de um magro de cinquenta quilos, só se retesando no instante do impacto.

Nesse breve e veloz instante, todo o peso era lançado com força.

Por usar esse método, não gostava de soqueiras ou armas similares, mas em batalhas navais, McPaul já havia, em cinco minutos, quebrado os crânios, armas e armaduras de trinta piratas.

Seus socos eram incessantes, saltava e esquivava com movimentos mínimos, quase rodopiando no lugar, e sua mão esquerda era ligeiramente mais ativa que a direita.

O ar entre eles vibrava com o som cortante dos punhos de McPaul.

O bastão curto do instrutor era tão rápido que nem ele via onde estava a ponta, mas os punhos de McPaul, entre saltos e esquivas, sempre conseguiam evitar as trajetórias mais perigosas e atingir o braço do adversário.

Em um só fôlego, trocaram cerca de dez golpes cada, o som dos impactos era tão denso quanto uma sequência de fogos de artifício explodindo juntos.

Quando o ritmo dos dois desacelerou, via-se que McPaul estava coberto de feridas sangrentas, enquanto os braços do instrutor, especialmente o direito, estavam vermelhos e inchados. Embora ainda segurasse o bastão, já começava a tremer, quase sem controle.

Nesse momento, Dymond Seymour saltou do telhado, avançando sobre Ma Zhixing.

O instrutor, como se tivesse olhos na nuca, girou a mão esquerda, executando um movimento suave e poderoso, como se usasse o corpo inteiro para lançar Ma Zhixing para longe, fazendo-o cair no canto do muro.