Capítulo Vinte e Dois: A Verdadeira Forma da Pintura Antiga

Quando a noite caiu, Guan Luoyang cavou uma cova debaixo da ponte e enterrou o instrutor ali. Ma Zhixing ajudou a empurrar a terra, batendo-a para que ficasse bem firme, e disse: “Acho que ali adiante há uma árvore caída. Quer que eu traga um pouco de madeira para fazer uma lápide?”

Guan Luoyang pensou por um instante, mas acabou balançando a cabeça: “Deixe para lá. Você sabe o nome verdadeiro dele?”

“Só conheci o apelido dele”, respondeu Ma Zhixing, em tom abatido. “Mas sei que ele já lidou com muitos dos altos escalões da Aliança. Talvez o presidente saiba o nome verdadeiro dele.”

Guan Luoyang disse: “Então, quando vocês conseguirem, voltem aqui e coloquem uma lápide para ele. Nessa altura, ele certamente ficará mais feliz.”

Enquanto falava, Guan Luoyang tirou do cinto o bilhete de barco que havia guardado. Tinha passado um bom tempo caminhando sob a água, estava completamente encharcado, e o bilhete também molhara, mas felizmente não se desfez; se o deixasse secar por algumas horas, ainda poderia usá-lo.

Ele entregou o bilhete a Ma Zhixing, que o recebeu, mas desviou o olhar para o ferimento de Guan Luoyang e disse: “Isso é um ferimento de bala. Você tem que tirar a bala e costurar o corte, senão vai continuar sangrando.”

Guan Luoyang respondeu calmamente: “Não se preocupe. Uma das balas entrou uns dois centímetros, a outra ficou presa no osso. Já bloqueei ambas com a minha energia, não há perigo por enquanto. Se eu tirar agora, e depois usar força, provavelmente o ferimento vai abrir de novo.”

Na verdade, doeu muito quando a bala o atingiu, e ainda mais ao ficar presa, mas Guan Luoyang já estava um tanto acostumado àquela sensação. Não queria prolongar o assunto. Aproximou-se e recolheu a caixa de seda comprida que estava no chão.

“É uma pena. Uma pintura antiga que molha dificilmente sobrevive. Você sabe de onde veio essa pintura?”

Ma Zhixing estava distraído, ora olhando para o monte de terra do instrutor, ora lembrando do próprio pai. Só respondeu depois de ser perguntado duas vezes.

“Dizem que é uma obra de Wu Daoxuan, da Dinastia Tang. Retrata seu discípulo, Lu Lengjia. Mas nas biografias de Wu Daoxuan nunca é mencionada, e, além disso, é estranho um mestre pintar um discípulo. Alguns suspeitam que foi feita por alguém posteriormente, usando o nome dele.”

Wu Daoxuan era, na verdade, Wu Daozi.

Wu Daozi nasceu em uma família pobre; o nome Daozi indica que sua mãe o deu à luz na estrada. Mas ele tinha grande talento em caligrafia e pintura. Primeiro estudou caligrafia, depois pintura, incorporando os traços caligráficos ao desenho. Seus traços eram leves como o vento, completos em todas as direções, tornando-se famoso e recebendo do imperador Xuanzong o título de “Xuan”.

A vida de Wu Daozi foi repleta de lendas, e suas obras tinham um poder de comover o coração.

Certa vez, no Templo Jingyun, pintou a “Transformação do Inferno”, e o velho monge Xuan Zong dizia: “Depois que Wu pintou esse inferno, todos os habitantes vieram vê-lo, temendo o pecado e buscando a virtude; nos mercados, a carne de peixe não era mais vendida.”

Na Dinastia Tang, falava-se dos três gênios e dos cinco santos; Wu Daozi era chamado de Santo da Pintura.

Ma Zhixing guardou o registro de nomes e veio abrir a caixa de seda. Lá dentro, a pintura estava, de fato, completamente encharcada, e no verso do papel aparecia uma mancha azulada.

“Estranho, lembro que era uma pintura em tinta preta. Por que há essa parte azul?”

Desconfiado, lembrou do estrangeiro que perseguira a pintura, causando a morte do instrutor, e contou tudo a Guan Luoyang.

Os dois retiraram a pintura antiga, querendo examinar melhor.

Ao desenrolar o rolo, havia na frente um erudito de mangas arregaçadas, segurando o pincel e pintando na parede. O traço, às vezes forte, às vezes suave, estava um pouco distorcido, mas não se via nenhuma marca azul. Viraram a pintura, e a mancha azul ainda estava lá.

Era evidente que algo estava escondido entre as camadas do papel, revelado apenas após ser molhado.

Ma Zhixing, com a unha, descolou cuidadosamente uma das extremidades, levantando a camada do verso e revelando um fragmento de desenho escondido.

Na imagem, as nuvens se enrolavam como chamas, as labaredas selvagens pareciam flores. Ao fundo, altas montanhas se erguiam, e, diante delas, uma imensa ave mítica azul, tão imponente quanto uma montanha, abria as asas entre as nuvens, descendo dos céus em ataque.

O rolo de pintura, justamente abaixo da ave, estava rasgado, o corte irregular.

Ambos viram a imagem ao mesmo tempo. Ma Zhixing não sentiu nada de especial, mas Guan Luoyang, de repente, soltou um gemido abafado, deu dois passos para trás e levou as mãos aos olhos.

Ma Zhixing exclamou assustado: “O que houve?”

A voz ansiosa de Ma Zhixing soava estranha aos ouvidos de Guan Luoyang, ora distante, ora próxima, ora majestosa e retumbante, ora baixa e profunda, difícil de entender.

Aquele pequeno espaço sob a ponte, o mundo habitual ao redor, parecia passar por uma transformação súbita e silenciosa, impossível de compreender.

Uma vertigem o atacou; Guan Luoyang instintivamente firmou os pés. Uma sensação de ardor e dor atravessava seus olhos, descendo, envolvendo os globos oculares e escorrendo para baixo.

Quanto mais fluía, mais quente parecia — penetrando pela carne e os ossos, escorrendo dos ombros para os braços, até concentrar-se numa pontada intensa nas pontas dos dedos.

Aterrorizado, Guan Luoyang afastou as mãos do rosto. Por um instante, sentiu que tudo o que se aproximasse de suas mãos seria rasgado, esmagado, destruído.

Mesmo com a visão ainda turva, notou um brilho real saindo de suas pontas dos dedos, passando pelos pulsos, subindo pelos braços, formando na pele intricados desenhos de cor de bronze antigo, que se estendiam até os cotovelos.

Huuuuu!

O fragmento da pintura que Ma Zhixing segurava começou a arder sozinho.

Rapidamente, ele a jogou no chão, olhando assustado para as chamas e depois para os braços de Guan Luoyang.

Bastava um olhar para aqueles desenhos para, instintivamente, lembrar dos antigos templos sombrios, das gravuras esculpidas nas paredes, representando cálices de jade e colares de deuses.

“Então era isso que o estrangeiro queria.”

Na lembrança de Ma Zhixing, a armadura de escamas e o frio daquele estrangeiro cintilaram de novo diante de seus olhos.

A tensão deixou a garganta de Ma Zhixing seca; entre tristeza e ódio, começava a surgir uma tênue esperança.

Aquele estrangeiro era realmente invulnerável — mesmo sob violência, parecia não sofrer qualquer dano. Se Guan Luoyang também adquirisse tal poder, quem poderia impedi-los de embarcar e levar o registro de nomes?

Muito tempo depois, quando finalmente se estabilizou, Guan Luoyang tentou algumas vezes e quebrou as ilusões de Ma Zhixing.

“O calor que sinto só fica entre os ombros e os braços. E não sinto que posso criar gelo ou fogo do nada.”

Ma Zhixing desanimou: “Deve ser porque o estrangeiro teve muito mais tempo. O poder dele provavelmente vem da outra metade desse desenho.”

Guan Luoyang murmurou: “Já é uma sorte inesperada. Mesmo sem isso, eu teria colocado você no barco ao amanhecer.”

Ma Zhixing ficou apreensivo: “O que você pretende fazer?”

“Por causa do registro, o governo vai reforçar a segurança ao sul. Mas, além do registro, há outras coisas em Cantão que eles não podem ignorar.”

Guan Luoyang ergueu o olhar, fitando determinado uma direção, com frieza cortante entre os dentes: “Vou causar uma confusão suficiente para criar sua chance.”

A especialidade do Fantasma de Rosto Azul.