Capítulo Vinte e Oito: Artes Maléficas de Engano e a Técnica Menor de Concentração

Em meio a uma paisagem selvagem, árvores antigas retorcidas dominavam o cenário. As folhas verdes já haviam caído, deixando galhos de formas estranhas que, ao se projetarem no solo, pareciam garras negras erguidas. Debaixo de uma dessas árvores, repousava uma figura corpulenta envolta em um manto marrom.

No galho à frente, pousava uma ave peculiar: plumagem verde, garras amarelas e um bico robusto, inchado. O pássaro, capaz de falar como um homem, soltou uma voz rouca: “Mestre de Pinheiros, você realmente não vai?”

O mestre, vestido com roupas largas de tom terroso e um chapéu de tecido com várias camadas, tinha a pele tão escura quanto o próprio traje. Ao sorrir, mostrava dentes brancos e afiados, respondendo: “Cada um segue seu caminho — a serpente tem sua trilha, o rato também. Nós, que praticamos artes ocultas, raramente vemos bons olhos nos outros; ao nos relacionarmos, inevitavelmente criamos inimizades. O melhor é não nos envolvermos.”

A ave sacudiu as asas: “Aqueles monges e sacerdotes nos rechaçam como se fôssemos do mal, e não conseguimos revidar. Tudo porque sabem se unir sob o mesmo nome.”

“E quanto a nós? Nos últimos anos, fomos relegados ao abandono. Já não somos convidados pelos ricos e nobres; até os materiais para nossas práticas precisamos buscar por conta própria. Não sente algum desgosto?”

O mestre apenas sorriu, silencioso.

“Bem, já lhe dei três chances. Recuse três vezes, depois não se arrependa.” O pássaro gargalhou de modo estranho e voou, sumindo no céu.

Esperando que o animal se afastasse, o mestre inclinou a cabeça e cuspiu: “Bah, se fosse outro anfitrião, talvez eu fosse ver. Mas com aquela velha louca no comando, certamente vai acabar em tragédia. Como ousaria ir?”

“Melhor aproveitar esta terra ainda agitada pela morte, colher mais sangue de mães e filhos conectados. Isso é suficiente para aprimorar minha técnica do pequeno preceito. Quando atingir o auge... hm, hm, hm!”

Ele aguardava em silêncio sob a árvore, impaciente, ora coçando a coxa, ora as costas.

O som de saltos ecoou na mata. Aproximou-se um cadáver de roupas grosseiras, barba e cabelos consumidos, que abriu a boca e expeliu uma fumaça vermelha.

O mestre abriu uma pequena bolsa na cintura, recolhendo a fumaça, que sumiu por completo. O saco inflou ligeiramente e depois murchou.

Ele aproximou os olhos do saco, cuja parede interna parecia escamas de serpente, suave e lustrosa. Lá dentro, a fumaça condensava-se em gotas vermelhas, juntando-se à poça de sangue no fundo.

“Muito bom, Seis, este que trouxe está quase dando à luz. Cinco, nos últimos três retornos, só trouxe recém-grávidas. Você é bem melhor.”

O mestre fechou o saco, abriu outro na cintura direita, retirou duas pílulas negras e as colocou nas narinas do cadáver, refletindo consigo.

“Já percorri os vilarejos próximos. Estamos a poucas léguas do templo do Senhor das Trevas. Melhor não exagerar; amanhã mudo de lugar para evitar que, como antes, acabem capturados e destruídos, desperdiçando minhas pílulas secretas.”

Mais ruídos na floresta. O mestre ergueu o olhar e viu outro cadáver, este com roupas rasgadas, chegando. O nariz derretido e torto chamou sua atenção.

“Isso não é bom.”

Ele pegou algumas pílulas, triturou-as e lançou o pó com a mão gorda, atingindo o cadáver. Com gestos rápidos de feitiço, o cadáver saltou e virou-se, seguido pelo outro; o mestre, por sua vez, fugiu para dentro da mata.

Os cadáveres avançaram, e Flauta do Outono, espada vibrando, enfrentou-os. Mas alguém ao seu lado foi ainda mais rápido, saltando como um tigre, avançando para o centro, segurando o pescoço do cadáver em frangalhos e arremessando-o contra o outro.

Ambos caíram, empilhados.

Luoyang do Passo Frontal pisou com força e lançou-se atrás do mestre marrom.

Flauta do Outono chegou, retirou uma esfera de cinabre e passou na espada, atravessando os pescoços dos cadáveres, fixando-os ao solo. Ao levantar a cabeça, viu que o combate já havia começado do outro lado.

O mestre, embora corpulento, era ágil. Ao perceber o vento, girou e se escondeu atrás de uma árvore. Luoyang simplesmente quebrou o tronco com um golpe, atingindo o manto marrom, mas em vez de um corpo, saiu uma nuvem de fumaça.

Flauta do Outono exclamou: “Ilusão! Observe o chão.”

Na verdade, Luoyang já havia ouvido os passos no solo; com um chute, lançou a árvore quebrada ao local. O ar tremeu; um homem gordo surgiu vestindo apenas uma túnica interna, esquivando-se e, ao girar, atacou com um soco.

O punho, enorme como uma tigela, encontrou o de Luoyang. Era para ser um choque brutal, mas Luoyang sentiu como se atingisse algodão saturado de água.

Uma umidade pesada parecia envolver tudo, buscando engolfar pele e rosto. Luoyang ergueu as sobrancelhas, fechou os poros instintivamente, tensionou a pele, canalizou energia até o topo da cabeça; a força emanou, vibrando suas roupas num estalo.

Uma névoa visível espalhou-se de seu corpo, trazendo um leve odor metálico.

O mestre recuou três passos, os grandes brincos de ouro balançando, e exclamou assustado: “É a realização da Vestimenta Celeste de Água e Fogo? Apenas para lidar com cadáveres saltadores, vocês enviam um mestre assim?!”

Parecia ter entendido mal, e resmungou entre dentes: “Parece que descobriram minha identidade. Pois bem, não me ocultarei mais. Veremos se conseguem me deter.”

Mal terminou de falar, juntou as palmas diante do peito, emitindo um som abafado.

“Eu... mantenho... o preceito!”

Três palavras, pausadas. A carne de seu rosto inchava, as sobrancelhas erguiam-se, toda a pele endurecia, assumindo uma expressão feroz digna de uma estátua de templo.

Os olhos caíram e reviraram, e dos sete orifícios emanava um brilho dourado.

O vento frio partia de seu corpo em todas as direções, impondo uma aura pesada aos presentes.

Flauta do Outono, ao ver tal transformação, teve um lampejo de reconhecimento: “É realmente o vilão dos Pinheiros!”

Mestre de Pinheiros, outrora famoso, alegava praticar as verdadeiras artes budistas, medicando e auxiliando as pessoas na região de Jiaozhou, admirado por nobres e locais.

Até mesmo monges de templos renomados, como Nalanda e Folha Sagrada, debatiam com ele; sempre rodeado por seguidores e servos.

Mas um dia, o grande mestre Lótus Solar, do templo Celestial, após uma discussão entre discípulos, procurou-o e desafiou-o para um duelo de artes.

Todos sabiam que Lótus Solar era temperamental e arrogante, e supunham que ele estava errado, apoiando Mestre de Pinheiros.

Porém, ao lançar um golpe, Lótus Solar revelou a verdadeira natureza do mestre: uma arte baseada nos pequenos preceitos budistas, que exige disciplina rigorosa — quanto mais severo o preceito, mais sincero o coração, maior o poder.

Para gente comum, já é difícil manter abstinência de desejos básicos; mas para dominar tal técnica, além dos fundamentos, a autoimposição de regras é extrema, quase insana.

Só monges virtuosos conseguem isso, razão pela qual tantos o elogiavam.

Entretanto, o método verdadeiro do mestre combinava artes sombrias do antigo Annam, usando o sangue puro do coração de grávidas como catalisador e os pensamentos imaculados de fetos para mascarar o ritual. Assim, obtinha poder sem seguir os preceitos de fato.

Tal prática era abominável, atraindo inevitavelmente rancores. Uma vez quebrada a proteção, todos sentiam o fedor de sua essência.

Lótus Solar o reduziu a um nível inferior, revelando o segredo, mas o mestre ativou encantamentos sobre nobres locais, causando caos e fugindo.

Desde então, muitos monges famosos consideravam o caso uma vergonha, perseguindo-o secretamente.

Agora, seu poder parecia restaurado ao auge; quantos mais morreriam por suas mãos?

Flauta do Outono, entre espanto e raiva, viu Luoyang analisar friamente o mestre, flexionando os dedos: “Você controla sozinho esses cadáveres? Tem comparsas?”

“Comparsas? Jovem, acha que sou como vocês, sacerdotes, que não ousam andar só?”

O mestre abriu postura, mãos como ursos prestes a atacar, mirando as brechas de Luoyang: “Não queria expor minha identidade; deixar dois cadáveres para vocês seria suficiente. Mas, já que vieram atrás de mim, a vida será disputada pelo mérito...”

“Só você mesmo!”

Luoyang varreu com a mão direita, o bronze reluzindo, cortando um tronco grosso. Com a esquerda, girou e agarrou o tronco, quatro palmos acima da quebra, e arremessou-o contra o mestre.

Surpreendido, o mestre só pôde cruzar os braços para se proteger. O tronco, irregular onde se partiu, colidiu com seus braços protegidos por magia, lançando farpas e abrindo fissuras.

Mas a força era de milhares de quilos; o mestre foi derrubado.

Na luta anterior, quase caiu vítima de veneno. Agora, Luoyang, ao atacar com o tronco, uniu quadris e joelhos, levantando e baixando juntos.

O tronco levantava e caía, golpe após golpe, sem trégua.

Tum! Tum! Tum! Tum!

À luz da lua, mesmo a léguas de distância, via-se a copa da árvore balançando violentamente.

Quando, enfim, o tronco caiu e ao invés de resistência sentiu-se o som de ossos partindo, Luoyang parou, empurrando a árvore para o lado.

A proteção do pequeno preceito fora destruída pela força bruta. O corpo do mestre afundava na lama, membros tortos para cima, rosto deformado, sangue escorrendo de sete orifícios.

Flauta do Outono aproximou-se devagar, olhando o cadáver: “Luoyang...”

Luoyang voltou-se, notando seu espanto, hesitou e pediu desculpas: “Desculpe, estava de mau humor. Mas para alguém como ele, morrer assim não é injusto.”

Flauta do Outono balançou a cabeça: “Não, não, esse vilão era terrível. Você fez bem em matá-lo. Só queria...”

Ergueu a espada: “Será que posso também espetar um pouco?”