Capítulo Cento e Dez: O Rei do Sanda Contra o Mestre das Artes Marciais Tradicionais

Assim que desembarcou do avião, Ding Xiu, de óculos escuros, boné e sobretudo preto, caminhava à frente, seguido por Jia Ling, que puxava uma mala de rodinhas.

À frente, de ambos os lados, havia fãs enfileirados segurando faixas, cerca de cinquenta ou sessenta pessoas. Assim que viram Ding Xiu, começaram a gritar slogans em uníssono. Alguns até se aproximaram para lhe oferecer flores.

“Meu Deus, o irmão Xiu está mesmo muito famoso”, pensou Jia Ling, boquiaberto diante da cena, sentindo-se profundamente tocado e decidindo, em silêncio, que um dia também seria tão popular assim.

Não era só ele; muitos transeuntes exibiam a mesma expressão surpresa, afinal, na vida real, não é comum ver uma estrela recebida por tantos fãs no aeroporto.

Ding Xiu assinou alguns autógrafos, tirou algumas fotos com os fãs e depois seguiu seu caminho, as mãos nos bolsos.

Meia hora depois, já quase chegando ao hotel da inauguração, a rua estava tomada por jornalistas e curiosos, bloqueando a passagem.

“Caramba, que produção é essa? O velho Qin investiu pesado”, comentou ele.

“Motorista, pode parar aqui mesmo.”

Era óbvio que a maioria dos fãs no aeroporto havia sido organizada por Qin Gang; aqueles slogans perfeitamente sincronizados não enganavam ninguém. Agora, com os jornalistas bloqueando a rua, só podia ser mais uma jogada de Qin Gang.

Já que o dinheiro fora gasto, se passassem direto sem descer para tirar umas fotos, seria um desperdício.

Colocou os óculos escuros e desceu do carro, acenando para os jornalistas e sorrindo enquanto caminhava em direção a eles.

Depois de alguns passos, percebeu algo estranho.

Ninguém estava o fotografando.

As câmeras estavam todas voltadas para uma loja na avenida. Ele virou-se para olhar e leu na fachada: Centro de Intercâmbio Cultural das Artes Marciais.

Ding Xiu tocou no ombro de um dos jornalistas ao redor e perguntou:

“Irmão, o que está acontecendo aqui?”

“Vai, sai daqui... Ei, não é você aquele famoso?”

“Sou eu. O que vocês estão fazendo?”

“Estamos cobrindo uma luta, o campeão de sanda vai enfrentar um praticante de artes marciais tradicionais.”

Ao ouvir “campeão de sanda”, Ding Xiu ficou curioso e, como uma enguia, foi se enfiando no meio da multidão. Jia Ling, do lado de fora, quase pulava de aflição, mas não conseguia entrar com a mala.

Logo, Ding Xiu chegou à frente e, pegando um crachá de jornalista, pendurou-o no pescoço e conseguiu entrar no ginásio.

No centro do espaço havia um ringue quadrado vazio.

A luta ainda não havia começado.

Ao redor, o ambiente era animado. De um lado, homens de trajes tradicionais conversavam em voz baixa; do outro, um sujeito alto, loiro e de olhos claros, sem camisa e de bermuda, fazia aquecimentos com ganchos de esquerda e direita.

No grupo dos trajes tradicionais, predominavam senhores de idade; havia poucos jovens. Ding Xiu avistou Yu Hai, de quem se despedira há pouco tempo.

“Xiao Tang, quando subir, foque em atacar as pernas dele e mantenha a calma, não se apavore de jeito nenhum”, aconselhava Yu Hai ao jovem que logo entraria em cena.

Os outros senhores também opinavam, todos ao mesmo tempo:

“Estrangeiro não tem muita mobilidade, é só aguentar um pouco que ele perde.”

“Quem disse que eles não têm mobilidade? Você sabe o peso de um soco de um campeão de sanda?”

“Fique atento e desvie, não deixe acertar sua cabeça.”

“Não podemos perder, se perdermos nossa reputação vai por água abaixo.”

“Isso mesmo, depois de terem chutado seis academias, se a do mestre Yu também for derrotada, a arte marcial de Shandong vai ficar muito mal falada.”

“Aqueles jornalistas todos na porta devem ter sido chamados por esse estrangeiro, muito ardiloso.”

O problema começara há cerca de meia quinzena, quando um estrangeiro, que dizia treinar sanda, começou a desafiar as principais academias, sempre escolhendo jovens entre vinte e trinta anos como oponentes. Em todas as lutas, trazia consigo um batalhão de jornalistas.

Em poucos dias, todas as academias foram derrotadas. Os jornais locais estamparam manchetes dizendo que as artes marciais tradicionais não serviam para lutas reais, sendo facilmente superadas pelo boxe ocidental.

Com derrotas tão contundentes, os jovens praticantes de artes marciais tradicionais começaram a duvidar de si mesmos, questionando se todos os anos de treinamento realmente valiam algo.

Porém, quando descobriram que o estrangeiro, fingindo ser inofensivo, era na verdade um campeão de sanda, a indignação tomou conta.

Um campeão de sanda luta mais em um ano do que muitos desses praticantes de artes tradicionais em toda a vida. Para ser campeão, é preciso porte físico, experiência e anos de treinamento profissional.

Nem se fala dos jovens das academias, que mal sabem um passo básico – até mesmo os mestres mais experientes teriam dificuldades contra ele.

Os métodos do lutador estrangeiro eram feitos para bater, com prática diária que, ao longo dos anos, formou um sistema completo e eficiente.

Já as artes marciais tradicionais há anos não são usadas em lutas reais; os golpes letais se perderam, restando apenas a técnica, sem o combate, e pouca experiência.

Comparando as duas, as artes tradicionais ficam em desvantagem.

“Não se preocupe, mestre. Eu também treinei luta, não vou perder facilmente”, disse Xiao Tang, mostrando os dentes num sorriso.

Ele vinha de um histórico de cinco anos de ringue, só depois passou a treinar artes tradicionais, buscando aprender diferentes estilos. Por isso, Yu Hai o escolheu.

“Bem, tenha cuidado, priorize a segurança”, recomendou Yu Hai, dando-lhe um tapinha no ombro.

O estrangeiro era astuto, desafiava apenas os jovens, alegando ser injusto lutar contra idosos. Se não fosse por isso, as academias não teriam sofrido tantas derrotas seguidas.

As artes marciais tradicionais exigem anos de prática, e os aprendizes das academias geralmente dominam apenas o básico, com três a cinco anos de treino, às vezes menos de dois.

Com esse nível, não perder seria um milagre.

Pensando nisso, Yu Hai sentiu-se impotente e suspirou em silêncio. Não é que não quisessem ensinar as técnicas reais; se ensinassem tudo a qualquer um, cedo ou tarde haveria problemas.

O valor do praticante está no caráter. Dentre os trinta ou quarenta alunos em seu centro, só três ou cinco têm talento e persistência.

Esses poucos ele ainda observa por anos, avaliando o caráter, para depois ensinar métodos avançados e fortalecer o corpo. Só então, depois de muito tempo, escolhe um para ser o herdeiro do estilo Mantis, passando-lhe a técnica de luta. Esse processo, em oito ou dez anos, já é rápido.

Logo, os dois oponentes subiram ao ringue.

A plateia fervia. Jornalistas vibravam, gritavam nomes, uns pelo estrangeiro, outros por Xiao Tang.

De repente, uma figura silenciosa chamou a atenção de Yu Hai.

Diferente dos demais, aquele jovem bonito, mesmo de óculos escuros e boné, permanecia calado, de braços cruzados, observando atentamente.

Quanto mais olhava, mais familiar lhe parecia.

Após alguns segundos, o jovem sentiu o olhar e voltou-se em sua direção.

“Que percepção aguçada”, admirou-se Yu Hai.

No segundo seguinte, o jovem assentiu com a cabeça e sorriu de leve.

“Não é... Ding Xiu?”, Yu Hai finalmente entendeu de onde o conhecia.

Jamais esqueceria aquele rosto, mesmo que o visse em cinzas. Sua impressionante técnica de Baji Quan era a melhor que Yu Hai já encontrara em toda a vida.

Feliz, Yu Hai foi ao encontro de Ding Xiu.

Os demais mestres estavam confusos, sem entender por que, naquele momento crucial, Yu Hai largava o combate para procurar um jovem.

“Mestre Ding, o que faz por aqui?”

“O hotel ao lado está inaugurando, vim para a cerimônia, e acabei vindo aqui ao ver a movimentação.”

Olhando o crachá de jornalista pendurado no pescoço de Ding Xiu, Yu Hai disfarçou um sorriso.

Para evitar confusão, só permitiram a entrada de alguns jornalistas, barrando os curiosos. Se não estava enganado, Ding Xiu era ator, mas agora exibia um crachá de jornalista, óbvio que não era verdadeiro.

“Deixe disso, devolva já esse crachá”, tirou o crachá do pescoço de Ding Xiu e entregou a um aluno, depois perguntou: “Na sua opinião, quem ganha?”

“Difícil dizer, ainda nem começaram.”

“E se fosse você lá em cima, lutando pra valer, venceria?”

“Ha! Não duraria três segundos antes de ajoelhar e pedir para não morrer.”

Se lutasse pra valer, três segundos já seriam muito. Com um golpe, ele poderia derrubar o estrangeiro, sem nenhuma dúvida – essa era sua confiança.

(Fim do capítulo)