Capítulo Nove: O Encontro com Barbudo Zhang

“O que você acha?”
Após a saída de Ding Xiu, ninguém mais foi autorizado a entrar. Yuan Bing e Huang Jianzhong começaram a discutir.

“Interpretar Lin Pingzhi é um pouco arriscado,” Huang Jianzhong deixou transparecer uma expressão de preocupação em seu semblante. “Seria melhor se ele tivesse se formado em uma escola especializada, mesmo que, como Li Jie, tivesse abandonado os estudos no terceiro ano.”

Yuan Bing retrucou: “Estamos contratando atores, não funcionários públicos. O diploma é assim tão importante? Não basta ter talento?”

“Quantos daqueles que saíram da TVB têm diploma? Liu Dehua era cabeleireiro, Zhou Xingchi trabalhava numa fábrica de eletrônicos, Liang Chaowei era vendedor, e Gu Zai chegou a ser preso.”

“Meu irmão de treino, Hong Jinbao, Cheng Long, todos do grupo de artes circenses, nenhum deles tem formação acadêmica. Acho que devemos dar uma chance à juventude.”

Huang Jianzhong sorriu amargamente: “No continente as coisas são diferentes de Hong Kong. Quem estudou teatro ainda leva vantagem, treinar um completo inexperiente dá muito trabalho.”

“No primeiro ano, libertam a expressão, aprendem sobre a história do cinema nacional e internacional. No segundo, sobem ao palco e fazem esquetes. No terceiro, encenam a peça de formatura. No quarto, estagiam. Mesmo ficando um ou dois anos, o que aprendem são só noções básicas. Na minha opinião, não são tão diferentes dos amadores.”

Embora fosse de Hong Kong, Yuan Bing falava sobre as academias de cinema com propriedade.

Afinal, um ou dois anos numa academia ensinam apenas fundamentos; Li Jie e Ding Xiu, no fim das contas, estavam em pé de igualdade.

Nenhum dos dois conseguiu convencer o outro. Huang Jianzhong desistiu de argumentar: “Quanto à escolha, não somos nós que decidimos. Vamos deixar para o chefe bater o martelo.”

Yuan Bing assentiu: “Confio que o olhar do velho Zhang é igual ao meu.”

O papel masculino secundário não era algo pequeno. Os dois realmente não tinham autoridade para decidir, apenas sugeriam. A palavra final seria de Zhang Jizhong.

Dois dias depois, uma lista de entrevistas acompanhada das principais fichas dos candidatos chegou às mãos de Zhang Jizhong.

“Esse papel de Lin Pingzhi está bem concorrido,” comentou Zhang surpreso ao ver mais de setenta candidatos.

E esses eram só os selecionados. Nem dava para imaginar quantos haviam se inscrito antes do filtro.

O interesse pela produção estava evidente.

Os dois primeiros nomes eram Li Jie e Ding Xiu. A ficha de Li Jie era comum: estudante do terceiro ano da Academia de Cinema de Pequim, já atuara em duas peças, nada que impressionasse Zhang Jizhong.

“Dez anos de experiência em dança, boa aparência em trajes históricos... Olhos bondosos com um leve toque de malícia?” Zhang Jizhong sorriu ao ler a avaliação de Huang Jianzhong.

Provavelmente, esse era o motivo de a ficha de Li Jie estar em suas mãos.

Ter vinte e cinco anos e experiência em atuação não era incomum, mas dez anos de dança era raro e, para séries de artes marciais, isso era muito valioso.

Atores comuns têm dificuldade em cenas de luta, parecem rígidos e muitos movimentos exigem dublê. Já quem tem base em dança é muito mais ágil e elegante.

Zhang folheou a segunda ficha, a de Ding Xiu.

A primeira parte era comum, nada de destaque, exceto pela beleza — de perto, lembrava até Zunlong.

Mas a seção de habilidades era impressionante: quinze anos de artes marciais, domínio de punhos, espadas, lanças e bastões, além de saber cavalgar e atirar com arco.

No campo de avaliação, Yuan Bing escreveu: “Base marcial muito sólida, especialmente habilidoso com espadas. Apesar de nunca ter estudado interpretação formalmente, tem grande talento e compreensão dos personagens. Recomendo fortemente.”

Sinceramente, Zhang Jizhong ficou curioso sobre Ding Xiu. Conhecia bem a personalidade de Yuan Bing, que raramente elogiava, preferindo criticar — especialmente quando os atores não correspondiam às exigências das coreografias.

E agora, até florescia elogios na ficha de Ding Xiu.

Li Jie tinha dez anos de dança, Ding Xiu, quinze de artes marciais, além de montar e atirar. Não havia comparação: o último ofuscava o primeiro por completo.

A experiência de Li Jie em atuação tampouco era uma vantagem. Zhang estipulara a faixa etária entre vinte e vinte e cinco anos, sem esperar grande maturidade cênica — isso se aprimorava no decorrer das gravações.

Após pensar por alguns segundos, Zhang Jizhong separou a ficha de Ding Xiu.

Jamais selecionou por diploma. Ao filmar “Romance dos Três Reinos” e “Às Margens do Rio”, muitos atores não tinham formação: alguns eram lutadores de sanda, outros donos de mercearia, modelos ou figurantes.

Para ele, só importava uma coisa: se cabia no papel.

Se Ding Xiu fosse mesmo como Yuan Bing afirmava, Zhang não hesitaria em dar uma chance ao jovem.

...

Após a entrevista, Ding Xiu aguardou três dias em seu pequeno apartamento. Ao meio-dia do terceiro dia, recebeu uma ligação da produção, agendando um encontro para o dia seguinte — desta vez, não seria no hotel.

Vestindo a mesma roupa, Ding Xiu pegou um táxi até um haras nos arredores.

O primeiro que viu foi Yuan Bing, o segundo, Zhang Jizhong — inconfundível com sua barba cheia, usando colete tradicional de Pequim e sapatos de sola costurada, único entre os diretores.

“Olá, diretor, sou Ding Xiu.”

“Olá, olá.”

Depois do aperto de mãos, o olhar atento de Zhang Jizhong não se desviou. Estava muito satisfeito com a aparência de Ding Xiu — de fato, um belo rapaz.

“O diretor Yuan comentou sobre sua habilidade com a espada. Pode nos mostrar um pouco?”

“Claro.”

Ao ver Ding Xiu procurar algo, Yuan Bing sorriu e lhe entregou uma espada já preparada: “Hoje você não vai estragar nenhuma vassoura, use isto.”

Era uma espada esportiva padrão da Associação de Artes Marciais, sem fio, igual àquelas que idosos usam nos parques.

Ding Xiu desembainhou, girou duas vezes para se familiarizar, e então executou uma sequência de movimentos. Em comparação com a apresentada na audição anterior, esta era mais elaborada e visualmente impressionante.

Só depois ele percebeu: algumas técnicas são letais, mas não necessariamente belas. Num set, o objetivo não é matar — o diretor pode nem perceber a diferença. Às vezes, o que conta mais é o efeito visual.

Com golpes de estocada, corte, elevação, toque, bloqueio, deflexão, interrupção e deslocamentos ágeis, Ding Xiu executou a sequência de forma elegante e fluida, saltando e girando no ar num movimento de setecentos e vinte graus. Quem visse não poderia deixar de elogiar.

Ao finalizar, Ding Xiu cumprimentou formalmente. Zhang Jizhong se aproximou e disse: “Dá para perceber que sua base marcial é realmente forte. Sua ficha diz que também domina o boxe. Pode mostrar um pouco?”

“Posso, mas só para avisar, diretor: vocês me ligaram, deixei de filmar cenas que me renderiam centenas por dia, e agora pedem espada e boxe. Se não passar no teste, ao menos reembolsem o táxi e o dia perdido.”

Yuan Bing virou o rosto, sem coragem de olhar.

Zhang Jizhong riu alto: “Fique tranquilo, se não for escolhido, eu reembolso tudo.”

“Assim fico aliviado.”

Após guardar a espada, Ding Xiu imediatamente executou uma sequência de boxe. Os movimentos eram vigorosos, cheios de energia e imponência. Espada ele podia improvisar, mas no boxe não havia espaço para truques.

Assim como Yuan Bing na primeira vez em que o viu com a espada, Zhang Jizhong deixou de sorrir, tornando-se sério.

Havia trabalhado com muitos atores marciais, mas Ding Xiu possuía algo único, difícil de descrever — muito especial e cativante, algo que marcava quem assistia.