Capítulo Setenta e Um: A Entrada no Campo do Dragão

Um grupo de pessoas, homens e mulheres, completamente nus, amontoavam-se juntos, sendo empurrados para fora do carro de prisioneiros como se fossem leitões. Naquele momento, Nevado sentiu que, aos olhos daqueles, ele não era diferente de um animal, talvez apenas classificado como “carne exótica”.

O sujeito de cabelos amarelos que antes parecia capaz de disputar a liderança ainda tentou resistir, mas antes que pudesse reagir, um homem de cabelos loiros e pele clara levantou o bastão policial e golpeou violentamente sua cabeça.

O rapaz, de estatura baixa, foi atingido de cima para baixo e caiu imediatamente ao chão. O som incompreensível que saiu de sua boca provocou risadas entre os outros prisioneiros ao redor.

“Se não me engano, esse cara é do tipo forte! Como foi derrubado tão facilmente?” Nevado lembrava-se de que aquele sujeito era capaz de rasgar monstros com as próprias mãos. Não fazia sentido que um só golpe o tivesse derrotado.

Logo em seguida, Nevado recordou sua própria condição: o selo de “assassino” estava inativo. Embora tivesse perdido o elemento “agilidade”, isso não afetava tanto sua constituição física, e a sensação era mais de uma habilidade em cooldown, como em um jogo, do que uma perda total, como quando perdeu o selo de “coveiro”. Se não tivesse visto o que ocorreu com o rapaz de cabelos amarelos, talvez nem se desse conta.

Pensando bem...

Nevado se lembrou da frase que viu ao adquirir o selo de porteiro:

“O poder dos selos depende da Cidade Infinita; quem os usa será sempre um vassalo dela.”

“Então é isso... Fora da Cidade Infinita, os selos concedidos por ela perdem efeito, mas os selos derivados do reconhecimento externo ainda podem ser usados? Eis porque o conhecimento externo é tão precioso?”

Talvez para não perder tempo, o “guardião” chutou o rapaz de cabelos amarelos mais duas vezes e, em seguida, começou a brandir o bastão policial, gritando em inglês com um forte sotaque enquanto os empurrava na direção indicada.

Nevado olhou para o rapaz sendo arrastado pelos cabelos e, em pensamento, acendeu uma vela por ele, antes de se mover devagar junto ao grupo.

Após um breve trajeto, Nevado chegou a um corredor que se estendia para longe. De um lado, havia uma fileira de celas embutidas na parede... enfim, celas individuais de prisão. Um guarda negro patrulhava o corredor, o bastão policial roçando nas grades de ferro e abrindo cada porta com um ruído estridente. Ao ver Nevado e os demais, o guarda imediatamente começou a brandir o bastão, exclamando:

“Gaden! Gaden!”

“Que diabos de pronúncia é essa?” Nevado sentiu um arrepio. Embora entendesse que estavam sendo chamados para entrar, era impossível associar aquele inglês ao que conhecia.

Seria esse o famoso sotaque?

Será que conseguiria se comunicar com seu inglês limitado?

Nevado tremeu, arrepiado, esforçando-se para recordar palavras úteis do vocabulário restrito que aprendera na vida anterior e buscar na memória fragmentos de fonética que devolvera ao professor, tentando corrigir sua pronúncia para torná-la mais aceitável.

Mas esses guardas eram apenas peões, conversar com eles não adiantaria.

“Não é por acaso que estão capturando todos nós. Seja para dissecar e estudar, torturar por vingança ou executar em massa, alguém responsável irá aparecer.”

Pensando assim, Nevado observava atentamente o entorno, procurando câmeras de vigilância ou qualquer coisa parecida.

Ainda tinha uma carta na manga, e os recursos em seu arsenal secreto eram suficientes para causar um grande alvoroço. Mas, sem um traje de ilusão, praticamente não tinha defesa; um único tiro seria suficiente para acabar com ele.

A precipitação sempre cobra seu preço...

Sentia o fluxo de seu “conhecimento” se esvaindo rapidamente, e Nevado voltou a experimentar o antigo pânico de quando atravessou para a Cidade Infinita, aquela sensação de um cronômetro vital marcando seus últimos instantes.

Mas algo o surpreendeu: além do fluxo constante vindo da linha de Aurora Chen, dezenas de outros pequenos fluxos de “conhecimento” estavam se reunindo.

Ainda assim, mesmo somando tudo, não chegava a um décimo do consumo habitual de Nevado. Considerando o que havia economizado com “verdades” encontradas, teria no máximo dez dias antes de desaparecer completamente.

“Dez dias? Será que trouxeram tantos de nós só para assistir nosso fim como algum tipo de diversão sádica?”

Nevado suspirou, refletindo sobre sua decisão. Não se arrependia de ter atravessado aquela porta; afinal, se não saísse, jamais saberia como era o mundo externo. Poderia continuar vagando pelas áreas de despejo, tornar-se uma lenda local, mas e depois?

Não subestime a pobreza dos jovens, nem a dos velhos, e respeite os mortos?

No fim, o que importa é ser forte. Mesmo com um traje de ilusão completo, diante dos chefões dos bairros — que já podem ser lendas vivas —, quanta resistência teria?

A inatividade dos selos provou que os concedidos pela Cidade Infinita são apenas trampolins, meios de adquirir conhecimento. Para se tornar verdadeiramente forte, é preciso sair para o mundo!

Às vezes, não entender o que dizem ao redor é até vantajoso; pelo menos, naquele momento, os gritos e murmúrios vindos das outras celas não interferiam nos pensamentos de Nevado. Todos detestam barulho, mas há diferença entre ruído sem sentido e discussões com significado.

Nevado sentou-se no canto da cela, abraçando os joelhos para esconder a vergonha masculina, enquanto vasculhava o “quarto” em busca de peças para criar um objeto de ilusão.

A cela tinha o padrão clássico de prisão: cama fixa ao chão e parede, impossível de mover; janela com grades de ferro, nem o rosto passava; e mesmo que conseguisse quebrar a parede, do outro lado só havia o pátio de exercícios.

No canto oposto à cama, havia um vaso sanitário, o que fez Nevado perceber que aquele lugar originalmente não era destinado a prisioneiros como ele.

“Há pontos cegos, mas confiar neles seria ingenuidade. Depois de inspecionar todo o ambiente, Nevado constatou que pensou demais; nem sequer uma manta lhe deram! Será que deveria raspar um pouco de pó da parede para improvisar uma base?”

O que poderia criar dali?

Cal virgem para cegá-los?

Enquanto pensava em possíveis alternativas, o som de passos se aproximou. Sem tempo para se preocupar com a nudez, Nevado saltou do chão e correu até a grade, colando o rosto nos ferros.

Em seu campo de visão, uma fila de mais de dez pessoas se aproximava. A maioria vestia uniformes de guardas ou jalecos brancos; alguns usavam ternos. O que realmente chamou a atenção de Nevado foi o homem à frente, ao lado de quem claramente era o chefe.

Não, chamar de “andar” seria errado: ele estava numa cadeira de rodas, as pernas murchas pendendo à frente. O lado esquerdo do rosto era marcado por cicatrizes horríveis que partiam da órbita ocular, e no lugar do olho havia apenas um vazio escuro.

Com o olho direito, o homem observou cada prisioneiro nas celas, e Nevado sentiu profundamente o olhar gélido, venenoso, como de uma serpente.