Capítulo Oitenta e Dois: À Véspera da Iluminação

“Ahhhhhhh—”

Gritos lancinantes ecoaram dentro da “sala de confinamento”, mas as grossas paredes mantinham o som trancado naquele cômodo não tão grande. Sentado em sua cadeira de rodas, Fran comandava seus subordinados enquanto arrancavam, um a um, as unhas do homem sem mãos amarrado à sua frente, numa posição reminiscentemente semelhante à de Exódia. Embora não compreendesse os impropérios lançados contra ele, os uivos de dor extrema eram o único remédio capaz de apaziguar o próprio espírito de Fran.

No entanto, naquele dia, por mais desesperados que fossem os urros daquele homem, Fran mal conseguia sentir qualquer traço de tranquilidade. Era como se sua música favorita, de repente, se transformasse em um ruído insuportável.

Ainda assim, Fran não ordenou que parassem. Observando as marcas de sofrimento se multiplicarem no corpo do prisioneiro, seu pensamento apenas se tornava mais frio e calculista.

Ele compreendia perfeitamente a razão de seu estado—

Sua posição estava ameaçada.

Geston era um imbecil, um inútil abandonado pela família, largado para apodrecer na decadente cidade de São Lothan. Mas, como acontece com a maioria dos playboys tratados assim, dinheiro e conhecimento não lhe faltavam. Foi por isso que conseguiu prosperar ali; se fosse um novo-rico que se fez sozinho, por mais que Fran argumentasse, provavelmente seria considerado um lunático.

Agora, porém, a situação era outra. Mesmo com seu plano do Cavalo de Troia tendo dado certo por acaso, o máximo que conseguia eram algumas dezenas de itens mágicos por ano — algo inexpressivo diante de um artesão capaz de criar itens todos os dias. Assim que a capacidade do artesão fosse comprovada, o plano, caro e difícil de manter em segredo, poderia ser facilmente descartado. E, quando descobrissem que Fran sabia da existência do artesão, talvez ele mesmo fosse silenciado.

Mesmo que Geston não pensasse em eliminá-lo, Fran dificilmente teria meios de se vingar daqueles demônios.

Sua vida já havia sido arruinada por esses monstros; o que o mantinha vivo era o desejo de vingança. Mas, sem o apoio financeiro de Geston, ele sequer teria como reiniciar seus planos, por mais dinheiro que tivesse recebido ao longo dos anos. O plano do Cavalo de Troia exigia mais do que dinheiro: precisava de iscas descartáveis, equipes armadas de confiança e canais de informação sobre o movimento da cidade.

Nada disso ele possuía. Com seu corpo mutilado, até mesmo buscar um novo parceiro à altura era quase impossível.

“Chega por hoje”, disse Fran, desinteressado, acionando sua cadeira de rodas e retornando para seu quarto. Após algum tempo de reflexão, encontrou um celular tão velho que era quase risível e discou um número.

“Quem é você? Como conseguiu esse número?” A voz do outro lado era calma, mas carregava uma certa arrogância. Fran franziu o cenho, mas respondeu:

“Não importa como consegui esse número. O que importa, senhor Johnson, é saber se não tem curiosidade de descobrir como seu irmão conseguiu tantos itens mágicos?”

“Oh? Interessante. O que você quer?” O tom do interlocutor tornou-se imediatamente afável. Mesmo à distância, Fran quase podia ver a expressão do homem mudando do gelo para a cordialidade.

Uma expressão grotesca surgiu no rosto marcado de cicatrizes de Fran, e ele disse ao telefone, lentamente:

“Acredite, o que quero é insignificante para o senhor…”

...

“De novo aumentou... Hm, agora são cinco? Ou seis?” Fong Xue sentiu o feedback do rótulo “Impressora de Dinheiro” aumentar mais uma vez sua “Percepção”. A contração involuntária no canto dos lábios não deixava dúvidas: mais alguém agora sabia sobre ele.

Mas percebeu algo interessante: os seguranças comuns, mesmo sabendo do seu poder, não aumentavam a energia do rótulo. Talvez porque soubessem que, por mais dinheiro que ele “imprimisse”, nunca seria deles.

Assim, deduziu que só contribuem para o rótulo aqueles que confiam que podem lucrar com ele.

“Parece que logo alguém tentará me resgatar”, pensou Fong Xue, mas não planejava aproveitar a oportunidade para fugir. Na verdade, duvidava que quem viesse fosse mais tolo que Geston.

Além do mais, essa ideia de resgate era apenas uma hipótese. Talvez Geston apenas tivesse relatado sua situação ao próprio protetor.

“Clang, clang, clang...” Batidas na grade interromperam seus devaneios. Ele virou-se e viu a secretária de Geston. Desde que Fong Xue realizara o segundo objeto ilusório, Geston mudara de atitude com ele — não só passara a enviar a secretária para entregar as refeições, como também mudou o cardápio para uma paella espanhola, muito mais respeitável que o frango frito salgado da noite anterior.

“Senhor, este é seu almoço de hoje. O chefe disse que, se quiser comer algo específico, pode me pedir diretamente.” A secretária falou numa mistura dura de línguas, com ajuda de um tradutor eletrônico, mas a eficácia milagrosa do cogumelo tradutor permitiu a Fong Xue entender perfeitamente.

Ele, porém, não demonstrou essa compreensão. Fingiu confusão, aproveitando-se dos erros gramaticais e do fato de a secretária não falar sua língua, distorceu o significado e extraiu do baralho de palavras duas cartas, mostrando-as a ela.

“Conforto”, “Roupas”...

A secretária franziu o cenho, querendo dizer que perguntara “o que queria comer”, não “o que desejava”, mas, considerando as falhas da tradução automática, ficou um pouco perdida. Ainda assim, respondeu conforme o roteiro preparado:

“Preciso informar ao chefe.”

Fong Xue assentiu, compreendendo, e pegou a bandeja que ela passou pela abertura, dirigindo-se à cama para comer.

A comida era, como sempre, pesada no sal e no óleo, típica dos colombianos, mas, em comparação com o frango frito da noite anterior, estava muito melhor.

No entanto, o que realmente importava para Fong Xue não era o sabor, mas os talheres incluídos no prato. Não vieram um conjunto completo de faca e garfo, mas havia uma colher de plástico, um fio dental arqueado e algumas folhas de guardanapo — um cuidado bem maior do que na véspera, quando tivera que limpar as mãos no uniforme de preso.

Esse pequeno gesto, ainda que fundamentado na condição de prisioneiro, indicava que sua posição ali já mudara: de um detento comum, tornara-se alguém a ser tratado com consideração. Essa minúscula mudança de perspectiva já bastava para baixar vários graus a vigilância dos guardas.

Logo terminou a paella, bateu levemente na barriga e começou a andar pela cela para ajudar a digestão. Embora desnecessário, fazia isso para criar nos carcereiros uma impressão rotineira: segundo um famoso espião da literatura, a repetição diária de um comportamento até que se torne hábito permite, eventualmente, conquistar um tempo de liberdade.

Enquanto organizava mentalmente seu plano de fuga, ouviu novamente passos. Ao voltar-se, viu a secretária trazendo uma bandeja com roupas dobradas com esmero.

“Senhor, aqui estão suas roupas.”