Capítulo Quarenta e Seis: Husky

Dufeng e alguns companheiros, tal como faziam quando assaltavam caravanas, agacharam-se entre os galhos das árvores. Balançar-se nos pinheiros era uma habilidade que haviam desenvolvido, seja para colher pinhas, emboscar mercadores ou esconder rastros. Não precisavam sequer amarrar-se com cordas aos galhos.

Observando o avanço dos russos, Dufeng franziu a testa, respirando fundo e silenciosamente. Tudo ocorria exatamente como Liu Yu previra: aqueles russos não tinham estratégias elaboradas, como fingir atacar um lado ou cercar o inimigo. Não era por incapacidade, mas sim por estarem tão acostumados a subjugar tribos que dispensavam tais artifícios.

Após formarem uma fila simples, posicionaram três canhões. Mas aqueles canhões eram deploráveis. Não possuíam suportes, apenas três tubos fixados a um trenó, puxado por dois alces.

Ao chegar ao local, quatro russos ergueram-nos com cordas, tal qual se carrega um porco abatido nas festas. O artilheiro, experiente, escolheu um barranco, apoiou dois pedaços de madeira por baixo do canhão, murmurou algumas palavras incompreensíveis para Dufeng, pegou um galho e, após ajustá-lo para medir a altura, colocou-o sob o tubo.

Carregaram a pólvora, e os homens atrás do canhão rapidamente se afastaram. O artilheiro acendeu o estopim com uma tocha, e com um estrondo… O projétil voou tão rápido que Dufeng não conseguiu acompanhar. Só viu o canhão recuar dois passos, caindo na neve com um chiado de água fervendo. O artilheiro, de luvas, ergueu novamente o tubo e o reposicionou no barranco.

Dufeng, ao olhar para a paliçada da aldeia, sentiu admiração. Apesar da precariedade do canhão, o artilheiro era um mestre. Usando apenas galhos e pedaços de madeira, conseguiu atingir em cheio a paliçada.

Diante do canhão, os russos e os indígenas submetidos formaram três fileiras esparsas. Sacaram machados quase do tamanho de uma pessoa, fincaram-nos no chão e apoiaram seus pesados mosquetes sobre eles, usando a fenda do cabo como suporte.

Disparos ecoaram, ordenados e precisos, evidenciando certo grau de treinamento. Da paliçada, flechas ocasionalmente voavam, mas àquela distância mal tinham força, caindo sem causar dano.

Tudo seguia como Liu Yu havia previsto. Após seis ou sete disparos de canhão, talvez devido ao superaquecimento, cessaram o fogo. Os artilheiros então pegaram mosquetes ou machados e avançaram.

A paliçada estava em ruínas, crivada de buracos, enquanto os arcos primitivos dos indígenas pouco afetaram os russos; uma única flecha atingiu um deles, mas não chegou a perfurar o casaco.

Logo, os russos bradaram “Urá!”, penduraram os mosquetes nas costas, empunharam os pesados machados e avançaram sobre a aldeia. Não correram precipitadamente — só iniciaram a carga quando estavam suficientemente próximos, em formação.

Junto aos canhões, restaram apenas seis russos, sentados sobre barris de pólvora, fumando tranquilamente, os pés balançando sobre uma granada, como se estivessem se divertindo, tal como faziam ao lidar com tribos despreparadas, sem qualquer cautela.

Parecia fácil tomá-los de assalto. Mas não era. Por isso Dufeng franziu o cenho e inspirou fundo.

É verdade, eram apenas seis homens. Dufeng, com seus irmãos e os quatro guerreiros destacados por Liu Yu, poderia eliminá-los facilmente. Liu Yu lhe confiara o momento certo; parecia ser agora.

Mas… havia mais do que apenas homens — havia uma matilha de cães. Uma matilha assustadora.

O que Dufeng via era um grupo de cães ferozes, de pelagem preta no alto e branca no corpo, provavelmente robustos por puxarem trenós. Com orelhas pontiagudas em formato de triângulo invertido, olhos azulados como amêndoas, uma mancha branca na testa. Alguns emitindo latidos roucos e graves, nada amigáveis. Pareciam-se muito com lobos, tanto no porte quanto no som.

Dufeng pensou: criados em terras frias e duras, deviam ser selvagens e implacáveis, fortes e agressivos, capazes de puxar trenós. Pareciam lobos, e provavelmente eram tão ferozes quanto eles.

Cerca de dezenas de cães estavam junto aos canhões, alguns encolhidos, outros deitados. Os russos jogavam pedaços de carne para eles, e os cães ignoravam os tiros e gritos ao longe. Eram claramente bem treinados. Dufeng, que também criava cães, sabia que, se atacassem, fariam-no com fúria desmedida.

A oportunidade de tomar os canhões estava diante deles. Se hesitassem, perderiam todo mérito, mesmo que a vitória viesse depois.

Seus companheiros também perceberam que não haviam considerado os cães. Observando as bestas, ouviram os rosnados roucos, viram as orelhas pontiagudas, e todos sabiam que não seria fácil enfrentá-los.

Tinham visto lobos antes, conheciam sua ferocidade. Aqueles cães eram tão grandes e fortes quanto lobos, de pelagem ameaçadora e uivos aterradores.

Dufeng, mordendo os lábios, arrancou o casaco de pele de um dos companheiros e vestiu-o. “Quando for a hora, vocês tomam os canhões. Eu vou enfrentar os cães.”

Enquanto falava, pegou outro casaco, enrolando-o firmemente no pescoço. Colocou ainda outro na cintura — não temia ser mordido nas pernas, mas sim que os cães lhe arrancassem algo vital, então reforçou a proteção ali.

“Irmão Feng, não vá. O comandante Liu está preparado; mesmo sem tomarmos os canhões, os russos não vencerão.”

“É isso mesmo, irmão Feng, aqueles cães são tão perigosos quanto lobos. Veja só!”

Ignorando-os, Dufeng amarrou o casaco ao pescoço, tirou alguns cravos de cavalo e os entregou. “Chega de conversa. Eu cuido dos cães. Lá embaixo são só seis homens, vocês cuidam deles. Depois, enfiam os cravos no canhão antes de me resgatar. Se houver problemas, usem madeira para bloquear a culatra. Se tudo correr bem, não batam nos cravos — um canhão inutilizado não vale o mesmo que um funcional.”

“Irmão Feng…” O terceiro ainda tentou dissuadi-lo.

Dufeng suspirou e foi direto: “Irmãos, eu sou diferente de vocês. Para ser franco, vocês vão passar a vida inteira como soldados de fronteira.”

“Mas eu ainda tenho esperança de sair deste inferno. Ninguém quer passar a vida toda patrulhando o nordeste. Vocês não podem ir, mas eu ainda posso. Viver é ter esperança, não é?”

“Meu pai, mãe e irmã, tenho que tirá-los daqui. Ir para o sul, para terras quentes, para o mundo grandioso.”

“Se eu não fizer isso hoje, todos esses anos de estudo árduo, todo o mérito conquistado por meu pai, terão sido em vão. O comandante Liu está certo, ele não é minha família, por que deveria me proteger?”

Os amigos, recebendo os cravos, apenas assentiram e apertaram o ombro de Dufeng, sinalizando cuidado.

Naquele momento, os soldados russos já estavam junto à paliçada, era o momento ideal para agir.

Dufeng apertou os dentes, pensando que, no máximo, perderia alguns pedaços de carne, desde que não quebrasse as pernas. Com coragem, gritou e saltou primeiro.

Envolto em vários casacos, rolou duas vezes no chão, levantando-se com agilidade, correndo com a faca em punho na direção dos cães, postando-se entre eles e seus companheiros.

Gritos, insultos, o som de lâminas cortando ossos, punhais perfurando barrigas — nada disso o fez olhar para trás. Confiava que seus irmãos e os guerreiros dariam conta dos russos desatentos. Sua missão era deter os cães.

Os donos das feras já haviam sido atacados, e Dufeng podia imaginar a fúria dos cães.

Com faca em punho, respirou fundo. Os cães rosnaram. Mas… aqueles animais, de orelhas pontudas e aparência lupina, não atacaram. Em vez disso, correram até Dufeng, rodopiaram ao seu redor, lamberam-lhe o casaco e balançaram o corpo, como se pedissem carinho.

Dufeng ficou atônito. A mão que empunhava a faca enfraqueceu; preparado para ser dilacerado, jamais esperaria tal recepção.

Ao olhar para trás, viu que os seis russos jaziam mortos, sangue espalhado. Mas os cães, parecidos com lobos, ignoravam tudo, abanando o rabo e esperando brincar. Os olhos azulados, como amêndoas, brilhavam de alegria ao vê-lo.

“Mas que diabo… Que tipo de cachorro é esse?”

…

Junto à paliçada, o chefe cossaco, empunhando um machado, abriu caminho. Onde o canhão havia atingido, a estrutura estava frágil, fácil de derrubar.

Como nas vezes anteriores, após alguns disparos de canhão e uma saraivada de tiros, os indígenas dispersaram em pânico.

Tudo seguia o costume.

O incidente anterior deixara o chefe cossaco descontente: os indígenas haviam ousado enganá-los, incendiando casas e matando vários deles. Com menos gente para repartir as peles, cada um ganhara sete ou oito a mais, mas era preciso dar uma lição — caso contrário, dificultariam futuras cobranças de tributos ou coleta de nozes e frutas.

Alguns indígenas aliados haviam contado que todos iriam ao “monumento sagrado” para rituais. Os cossacos achavam graça: o Juízo Final ainda estava longe, de que adiantava rezar para falsos deuses?

“Em breve, devemos destruir aquela torre e o monumento que dizem ter sido erguido pelos khitanes.”

Com esse pensamento, derrubou a paliçada e viu ao longe um ancião batendo um tambor de pele de peixe sobre o telhado de uma cabana, rindo com desdém.

Lambeu o bigode levemente amargo de tabaco, mordiscou a ponta, e gritou para os homens: “Formação! Formação! Disparem primeiro com os mosquetes antes de avançar. Eles já estão em pânico, como coelhos assustados — basta uma salva e correrão para a floresta!”

Alguns cossacos, ignorando-o, correram diretamente para as cabanas, remexendo em busca de peles, presas de mamute ou qualquer coisa trocável por prata.

Os demais obedeceram, carregaram os mosquetes e dispararam desordenadamente. O tambor calou-se, talvez silenciado pelo medo.

Ao grito de “Urá!”, mais de cem homens, esquecendo a formação, avançaram sobre uma cabana parcialmente coberta de neve.

Dentro do forte de gelo, Liu Yu observava pela fresta entre as tábuas. As luvas pesadas pendiam do pescoço, os dedos trêmulos no gatilho.

A mola do disparador já estava esticada, mirando um jovem cossaco, alto e magro, machado em punho, uma longa cicatriz do canto do olho ao queixo.

A cicatriz talvez contasse uma história de coragem ou sorte, mas logo seria irrelevante.

Os cossacos já estavam a quatro ou cinco metros do forte, onde a neve misturada à água tornava o solo escorregadio.

Talvez fosse impressão, mas Liu Yu achava até sentir o fedor de estábulo do hálito inimigo.

“Fogo!”

Ao gritar, puxou o gatilho. Em toda sua vida, passada e presente, era a primeira vez que Liu Yu matava um homem.