Capítulo Cinco: Retardamento

Diante dessas palavras, Liu Yu não pôde evitar sentir-se apreensivo.

Cortar relações era simples; quanto ao nível matemático de Dai Jinxian, ele era considerado um especialista para os padrões desta época, mas, aos olhos de Liu Yu, que havia estudado no século anterior, não passava de um iniciante em cálculo — nada de extraordinário. Ainda assim, mesmo que rompessem laços e deixassem de se encontrar, como ficaria o passado de tanta proximidade? Se algo viesse a acontecer no futuro, não haveria quem aproveitasse a situação para criar problemas?

Liu Yu sentiu um suor frio escorrer pelas costas e murmurou: “Entendi, pai. Mas há méritos no saber ocidental. Se por causa disso cortarmos os laços com o Ocidente, não será um mal para a dinastia? O grande talento de Xu Guangqi, da dinastia anterior, foi elogiar o saber de Matteo Ricci, e deixaram livros como ‘Os Elementos da Geometria’ e ‘Métodos Ocidentais das Águas’. Hoje, o mundo não se resume aos Domínios da Nação...”

Liu Sheng suspirou: “Como não saber? Quando foi preciso mapear o império, ninguém da Secretaria de Cartografia do Governo Militar foi capaz de liderar o projeto, e tivemos que recorrer aos missionários ocidentais. A cartografia é vital para o país — como confiar tal segredo a estrangeiros? Mas não havia alternativa, pois não dominamos essa arte. Os mapas da nossa terra, feitos pelos franceses, revelaram todos os nossos desfiladeiros e montanhas! Os franceses conhecem nosso território tão bem quanto nós.”

“Na medição dos calendários, ninguém no Observatório Imperial é páreo; só sabem clamar que ‘é melhor que o Celeste Império não tenha bons calendários do que permitir estrangeiros entre nós’, mas de que adianta? Como na história do Reino de Chechi em ‘Jornada ao Oeste’, apostaram a vida no cálculo do eclipse e perderam, mas, ao invés de aceitar a derrota, deram desculpas e se recusaram a morrer, envergonhando o país.”

“No ‘Compêndio de Curiosidades do Período Wanli’, está dito que, no início da dinastia, estudar astronomia era crime grave; quem aprendia era enviado para o exílio, quem produzia calendários, condenado à morte. O gelo de três pés não se forma num dia só.”

“Pensas que ignoro o valor do saber ocidental? Mas, agora, a Santa Sé de Roma envia emissários com arrogância, proíbe os convertidos de prestar culto aos ancestrais e exige livre acesso para os missionários em todas as cidades. Quem aceitaria tais condições?”

Liu Yu suspirou também. Ele sabia do episódio dos mapas do Império, feitos anos antes pelos franceses. Graças a Galileu, com seu método de medir longitudes usando as luas de Júpiter como padrão de tempo, pela primeira vez surgiram mapas com coordenadas precisas. Quando Luís XIV viu o primeiro mapa francês com tais padrões, chegou a ironizar: os cientistas perderam mais terras que uma batalha desastrosa.

A França era famosa por sua devoção ao catolicismo; aproveitando a disputa de ritos entre a Santa Sé e Dashun, enviou missionários em massa, entre eles até membros da Academia Francesa de Ciências.

Quando o pai disse que os franceses conheciam a geografia chinesa, Liu Yu pensou: não só eles; até missionários de principados do Sacro Império Romano, que nunca estiveram na China, podiam desenhar mapas completos das províncias, bem detalhados.

A cartografia era vital para o Estado — Liu Yu sabia disso. Em sua vida anterior, todos os mapas civis usavam coordenadas distorcidas, e era terminantemente proibido deixar estrangeiros mapearem o país. Quando os invasores japoneses chegaram, enviaram primeiro agentes para cartografar tudo.

Dashun não era ingênuo; a Secretaria de Cartografia do Governo Militar existia para isso, e era função do Ministério da Guerra — um assunto sério, que não podia ser delegado. Todos sabiam disso. Mas agora, só restava depender dos ocidentais, pois os métodos locais de levantamento eram falhos.

As cópias dos mapas, feitas pelos ocidentais, seriam sempre uma ameaça futura. Uma ameaça enorme. Se houvesse alternativa, jamais se deixaria esse trabalho nas mãos de estrangeiros.

O abismo entre Oriente e Ocidente já se escancarava; Euler, aquele gênio capaz de calcular de cabeça integrais e resolver o problema dos três corpos entre Sol, Terra e Lua, já despontava, prestes a dominar os livros de matemática do futuro.

Justo agora, explodiu o conflito entre os progressistas e os conservadores, e a Santa Sé não abria mão da questão dos ritos. Não havia conciliação possível.

Pai e filho trocaram um olhar pesaroso. Por fim, Liu Sheng acenou para que Liu Yu se retirasse.

“Guarda para ti, não comentes com ninguém. O livreto que te dei, lê com atenção; será de grande proveito.”

“Sim, pai, recordarei.”

Liu Yu tateou as folhas de papel recebidas, sem saber o que continham. Será possível que entre pai e filho ainda se falasse por enigmas? Não seria melhor falar claramente?

Fez uma reverência, recuou até a porta e saiu.

“Então o Império vai mesmo proibir a fé cristã?”

...

Saindo da biblioteca, Liu Yu sentia-se oprimido. O canto das cigarras de início de outono tornava o ambiente ainda mais inquietante, ecoando sem cessar.

Mantou esperava pacientemente junto ao estábulo. De longe, viu Liu Yu cabisbaixo, o que lhe trouxe um mau pressentimento.

Apresou-se até ele e, só então, Liu Yu lembrou-se do pequeno criado, apreensivo ao seu lado.

“Não se preocupe, não tem nada a ver contigo. Pode ficar tranquilo.”

“Ufa...”

Mantou suspirou de alívio, levou a mão ao peito, enxugou o suor da testa e sorriu: “Vi o senhor com expressão pesada, achei que seria repreendido. Se está tudo bem, vou avisar o pessoal da Residência da Fonte dos Salgueiros, para que não fiquem preocupados.”

“Está bem. Eu mesmo não irei, há coisas que me tiraram o ânimo para beber. E não diga que não fui, diga apenas...”

“Precisa o senhor ensinar? Direi que o senhor foi chamado pelo duque para tratar de assuntos de estudo.”

Vendo a esperteza do criado, Liu Yu sorriu e tirou um pequeno pedaço de prata do bolso, lançando-lhe: “Hoje é dia oito, há festa no Mosteiro da Proteção Nacional. Vá se divertir, não preciso de ti hoje.”

Este era um de seus mais próximos, criado desde pequeno, merecendo tratamento diferenciado.

Mantou recebeu o dinheiro, agradeceu e, vendo a expressão preocupada de Liu Yu, perguntou, solícito: “O senhor está aborrecido?”

Liu Yu assentiu. Havia como estar bem? Apesar da paz aparente, o país estava em convulsão. Ele não queria viver de aparências, tampouco desejava ver Dashun repetir a humilhação de um século depois. Mas, por mais que pensasse, só podia suspirar: “Desabafo aos sons do jade, mas falta quem compreenda; se as cordas se partem, quem ouvirá? Não é coisa que lhe diga respeito, vá cuidar dos seus afazeres.”

Mantou não insistiu; foi ao estábulo buscar o cavalo e partiu.

Liu Yu, desanimado, sentiu que precisava refletir. Voltou à sua morada: ainda solteiro, sem cargo, vivia nos aposentos internos da residência do duque. O palácio era amplo, mas as lembranças estavam gravadas nos ossos; não era difícil encontrar seus próprios aposentos.

Caminhou lentamente pelo Portão Cerimonial Externo, atravessou um pátio de mais de vinte metros. À frente, havia um salão de cinco vãos — ainda não era a sala principal.

Seguindo pelo caminho florido, cruzou o vestíbulo, encontrou outro portão, o Portão Cerimonial Interno. Só depois desse, vinha o grande salão principal da residência, com sete vãos, privilégio concedido apenas a residências de nobres.

Abaixo dos quatro estratos sociais, mesmo o mais rico dos comerciantes não podia construir um salão de sete vãos — seria crime de usurpação, punível com a morte.

Em geral, só sob ordem do imperador ou visita de nobres, usava-se o salão principal; no dia a dia, era mero ornamento.

A morada de Liu Yu ainda ficava distante. Havia um corredor de ligação, passando por ele e virando à direita, caminhava-se mais de cem passos e cruzava-se mais dois pátios até chegar ao seu pavilhão.

Pelas regras, irmãos e irmãs não podiam conviver por muito tempo após a puberdade; era preciso separar as residências. As irmãs de Liu Yu viviam nos pátios atrás do salão principal, junto à mãe, para melhor serem cuidadas e educadas.

Diziam que as cortes imperiais dos Tang e Han eram licenciosas, mas nas casas dos nobres a preocupação era outra: temiam que, de tanta proximidade, surgissem histórias escandalosas como as de Lu Dao e Qi Ziyou, mencionadas nos clássicos.

As regras aqui eram bem diferentes do mundo anterior de Liu Yu. Apesar da semelhança das letras, eram universos distintos. Ele ainda se adaptava, aos poucos.

Chegou a seu pequeno pátio; ali havia dois pés de ginkgo, e a luz do sol filtrava-se, salpicando sombras pelo chão.

Algumas criadas regavam o jardim, enquanto outras, com longos bambus, colhiam cigarras, temendo que o canto excessivo perturbasse o descanso do jovem senhor.

Assim que entrou, uma criada trajada de azul e amarelo veio ao seu encontro. Sem esperar ordens, trouxe-lhe água para lavar o rosto, ficando a postos com a toalha.

“O senhor hoje terminou cedo a bebida?”

A criada, muito próxima, exalava suave hálito de hortelã, costume seu, que refrescava a atmosfera e fazia Liu Yu sentir cócegas.

Sem esperar resposta, ela lhe entregou a toalha. Sentiu o leve aroma de álcool em sua respiração, recolheu a toalha e sorriu: “Ao saber que o senhor sairia para beber, já deixei preparada a bebida de seiva de bordo que veio do norte. Está bem fresca, perfeita para afastar o álcool.”

Enquanto falava, com delicadeza e elegância, foi preparar o chá de bordo.

O aroma do pó de arroz das mãos da jovem parecia ainda pairar em seu rosto. Olhando as outras criadas, Liu Yu espreguiçou-se, ouvindo o estalar das articulações.

Pensou: com uma vida dessas, não é de admirar que os nobres se corrompam tão depressa. Dizem que, para estudar no Palácio da Virtude Marcial, era preciso cumprir cem dias de aulas anuais, morando lá, senão não se obtinha boa avaliação. Ainda assim, muitos jovens nobres achavam penoso.

Cercado por criadas tão graciosas, Liu Yu quase entendia. Com dias assim, quem iria querer estudar? Não se corromper seria o estranho.

A criada que o servira, chamada Andorinha, era de rara beleza, escolhida especialmente por sua mãe.

Nos últimos anos, coisas do Ocidente entravam em Jiuzhou — não só milho e batata, mas também vidros, relógios e, lamentavelmente, sífilis, vinda das Américas.

Na flor da idade, a mãe de Liu Yu temia que o filho se perdesse em bordéis, então lhe arranjou uma criada encantadora, esperando que ele passasse mais tempo em casa, longe das ruas de prazer.

Não que fosse ruim gostar de mulheres, mas o perigo era contrair doenças venéreas.

Porém, após algum tempo, ao ser questionada, Andorinha disse que o jovem mestre passava o tempo lendo ou exercitando-se, nunca lhe dirigindo olhares ou gestos impróprios.

A mãe ficou ansiosa: criada de confiança serve, antes de tudo, para aliviar as necessidades do senhor; romance igualitário era inadmissível, mas alguma liberdade era até incentivada — ao menos, as criadas da casa eram limpas.

Andorinha entendia as intenções da mãe, mas, envergonhada, não ousava usar artifícios de sedução, esperando apenas que o momento certo chegasse naturalmente.

A mãe, ouvindo isso, preocupou-se: o filho, em plena juventude, diante de uma beleza, permanecia indiferente — será que gostava de rapazes? Ou, talvez, preferia mulheres maduras? Não fosse pelo decoro, já teria enviado a famosa e voluptuosa cozinheira da casa.

Restou então orientar Andorinha, em segredo, com conselhos embaraçosos. Se tinha tais intenções, ela era, de fato, um exemplar raro de beleza e docilidade.

Naquele momento, Andorinha já preparava o chá, misturando a seiva de bordo trazida do norte, enchendo o ambiente de aroma.

Liu Yu provou um gole; o sabor do bordo inundou a boca, como se mastigasse o outono inteiro num gole.

Com o chá, observou Andorinha atentamente.

Dezesseis, dezessete anos, ombros delicados, cintura fina como um galho de salgueiro, traços elegantes, um pequeno sinal de beleza junto aos lábios, olhar límpido — uma verdadeira formosura.

Andorinha percebeu o olhar do jovem, mas não corou nem desviou os olhos, apenas sorriu, pensando que talvez ele estivesse mudando de atitude.

Será que os rumores sobre Liu Yu gostando de rapazes eram falsos?

Liu Yu, relembrando, amaldiçoou o gosto estranho que tivera antes.

Jamais teve inclinação pelo mesmo sexo, apenas frequentara alguns lugares de diversão na companhia de amigos libertinos.

Acostumado às mulheres maduras e ousadas dos bordéis, passou a preferi-las, achando as jovens e recatadas sem graça, quase insossas.

Antes, preferia as cozinheiras corpulentas a jovens como Andorinha.

Agora, com outra mentalidade, via nela mais encanto. Ao notar que o rosto de Andorinha já ruborizava, desviou o olhar.

O coração da jovem batia acelerado; com voz tímida, perguntou: “O senhor vai descansar ou prefere ler?”

Liu Yu lembrou-se do livreto que recebera do pai e indicou que iria à escrivaninha.

Andorinha, acostumada, apressou-se a preparar a tinta. Liu Yu entrou no escritório, olhou as estantes e riu de si mesmo.

“Pelo visto, meu nível cultural não era baixo.”

Riu, notando que sua coleção de livros era considerável.

Lá estavam as traduções de ‘Os Elementos da Geometria’ e de ‘Métodos Ocidentais das Águas’, feitas por Xu Guangqi e Matteo Ricci. Além dessas, havia meio volume manuscrito do ‘Decamerão’ de Boccaccio.

Vendo tais livros, Liu Yu confirmou a fama de “diletante”: as amizades com estrangeiros não eram poucas; até latim sabia.

Pelo teor dos livros, notava que seus contatos ocidentais eram variados, não só jesuítas.

Afinal, que missionário leria o ‘Decamerão’? Era como um monge lendo literatura erótica.

Fora esses livros exóticos, o resto era mais comum: as quatro histórias clássicas, pilhas de tratados militares como ‘Diálogos de Li Weigong’, ‘Os Seis Segredos’, ‘As Três Estratégias’, ‘O Livro de Wei Liao’, e uma arcabuz turco da dinastia anterior.

“Lumi” — Roma, Rumélia, na verdade, o Império Otomano. Afinal, Roma verde também era Roma.

No fim da dinastia Ming, esses arcabuzes já estavam defasados em relação à Europa Ocidental, rumando por um caminho estranho.

Essa arma era padrão das tropas de elite das Cinco Divisões de Dashun, mas, nesse momento, a Inglaterra já quase produzia em série o fuzil Brown Bess, que seria usado na Guerra do Ópio. A defasagem era notória. Por esse detalhe, podia-se avaliar o exército e as táticas de Dashun.

Andorinha já preparara a tinta. No suporte, além dos pincéis de escrita, havia também penas para escrever em línguas estrangeiras.

Sobre a mesa, um pequeno relógio musical, ao lado um espelho de vidro veneziano, e um vaso de porcelana de Ruyao, elegante como uma dama da corte Chu, com flores frescas.

Do incensário, saía uma fumaça violeta, de aroma suave, que mascarava o leve cheiro estranho da tinta.

Andorinha abanava delicadamente, atenta para não incomodar Liu Yu.

Sentando-se à mesa, Liu Yu pegou o livreto dado pelo pai, folheou algumas páginas e não pôde deixar de sorrir, entre o cômico e o resignado.