Capítulo Nove: Questões de Tradução

Ao ouvir isso, Liu Yü imediatamente se alegrou. Este trabalho... ele certamente era capaz de realizar. Além disso, era uma questão que, sem dúvida, chegaria aos ouvidos do imperador; se o fizesse bem, no mínimo garantiria um lugar de destaque no coração imperial. Justamente estava preocupado com seu status incômodo e pensando em como galgar posições mais elevadas; era como receber um travesseiro quando se está com sono.

Antes, Tian Ping também havia dito que era uma boa oportunidade, sugerindo que, se Liu Yü quisesse, o Duque de Qi poderia mencionar seus méritos ao imperador; se não quisesse, simplesmente seria ignorado. Só havia ganhos, nenhuma perda. Além disso, em sua vida anterior, Liu Yü era fascinado por jogos de intriga e maldade, e conhecia bem os costumes ocidentais, especialmente os pontos sensíveis dos russos, sabendo exatamente onde tocar para provocar uma reação.

Se agisse com destreza, poderia fazer com que o Duque de Qi e o enviado russo se perdessem em debates intermináveis sobre títulos, nomenclaturas e protocolos por meses. Diante disso, Liu Yü não hesitou; pegou o papel cheio de palavras em latim e começou a lê-lo atentamente. Antes, só tinha dado uma olhada rápida e, normalmente, não haveria dificuldades na tradução. Mas, sob o olhar minucioso de quem busca falhas, certamente encontraria inúmeros problemas. Se o imperador quisesse, poderia até usar isso como pretexto para punir os missionários e criar um tumulto.

Ao observar o latim no papel, Liu Yü quase riu. Os missionários traduziam os títulos com uma pompa que parecia colocar a ortodoxia romana no centro do Grande Shun. “primi ordinis comes”, “Praetorianorum militum”, “regulus regni Qi”... eram traduções dos títulos do Duque de Qi. Liu Yü, que estudara latim por dez anos com ocidentais, conseguia entender esses termos, mas havia tantos absurdos que era difícil saber por onde começar.

Na verdade, não era culpa dos missionários; traduzir de modo fiel, elegante e compreensível nunca fora tarefa fácil. Nem mesmo nos tempos futuros, quando alguém se deparasse pela primeira vez com “Fei Leng Cui”, dificilmente associaria a Florença. Especialmente na tradução de títulos oficiais, que quase sempre era exportada para depois ser reinterpretada internamente. Por exemplo, os cinco títulos nobres — duque, marquês, conde, visconde e barão — Liu Yü, em sua infância, achava que eram exclusivos dos europeus.

Havia ainda o dilema entre transliteração e tradução de significado. Naquele tempo, nem mesmo “Rochá”, “Rússia” ou “Orossi” tinham uma forma unificada, o que tornava a tradução ainda mais complexa. Quando transliterar, quando traduzir por significado, e quais critérios adotar? Era o principal desafio para uma antiga civilização oriental diante da era tardia das grandes navegações.

Para comunicar-se, era necessário primeiro traduzir. Como ilustrava um famoso episódio histórico: quando o Nepal guerreou contra a Companhia das Índias Orientais e pediu auxílio ao governo Qing, após duas traduções, o texto parecia ter sido levado às alturas. O Nepal mencionava um grupo chamado “Pi Leng”, cujo líder era “Guo Er Na Er”, e sua cidade era “Ka Li Ga Da”. Qualquer um ficaria perplexo...

“Pi Leng” era, na verdade, uma adaptação do termo árabe para “franco”, que, após várias traduções intermediárias, vinha do original “Frank”. As línguas tibetanas e indianas transformavam o som “F” em “PY”, depois para o chinês. Após três intermediários, “Frank” tornava-se “franco”, depois “Pi Leng”. Se alguém conseguisse perceber de imediato que “Pi Leng” era “Frank”, seria um gênio.

“Ka Li Ga Da” era fácil de reconhecer: Calcutá, como “Fei Leng Cui” e Florença, sem grandes problemas. O mais curioso era “Guo Er Na Er”, que na verdade era “governador”. Traduzir por significado seria simples — “governador” — mas os nepaleses escolheram a transliteração assustadora.

Assim, a frase “há um grupo chamado Pi Leng, vivendo em Ka Li Ga Da, cujo líder é Guo Er Na Er” traduzida para a linguagem comum seria: o governador europeu de Calcutá.

No papel de Liu Yü, as traduções dos missionários eram tão excêntricas que traziam até os títulos de Bizâncio para o Grande Shun. Achavam que o sistema feudal europeu não se encaixava na estrutura imperial chinesa, não podendo simplesmente traduzir “duque”, “marquês”, “conde”. Os cargos do Império Romano, por serem menos feudais, pareciam mais adequados. Entre transliterações e traduções de significado, os missionários, sempre minuciosos, disputavam ferozmente por cada termo, tornando a tradução de cargos oficiais um exercício de resignação.

Por exemplo, “regulus regni Qi” era a tradução de Duque de Qi, mas transliterado soava mágico: “Regulus de Qi”. À primeira vista, parecia aceitável, mas sob o olhar crítico, poderia ser motivo para execução. Liu Yü, como uma piada, apontou o “Regulus de Qi” e disse: “Se o Duque de Qi quisesse implicar com os missionários, isso bastaria. Esse termo pode significar tanto Duque de Qi quanto ‘Rei de Qi, senhor de terras e fronteiras’. Regulus denota um rei de verdade. No período dos Estados Combatentes, o Duque de Qi poderia ser chamado Regulus; mas no reinado de Zhen Guan, o Duque de Qi, Changsun Wuji, jamais deveria ser chamado assim. Se fosse levado a sério, seria acusação de incitação à rebelião — um crime gravíssimo.”

Ao ouvirem “senhor de terras e fronteiras”, Tian Ping e Tian Suo se assustaram. Sabiam bem a diferença entre o Duque de Qi dos Sete Estados Combatentes e Changsun Wuji. Mesmo sabendo que Liu Yü falava em tom de brincadeira, Tian Suo enxugou o suor e reclamou: “Esses missionários, estão brincando com fogo!”

Liu Yü, que estudara com ocidentais durante dez anos, conhecia alguns assuntos internos dos missionários e riu: “É apenas uma brincadeira, quase uma convenção. Há um missionário chamado Bai Yingli que traduziu ‘O Sábio da China, Confúcio’ para o Ocidente, e nele precisou tratar dos títulos de duque e marquês, então usou esses termos como padrão.”

Tian Ping, ao lado, abanou o leque e assentiu: “Então foi ele?”

Liu Yü ficou surpreso; Tian Ping não gostava nada da cultura ocidental e raramente lidava com missionários, e mesmo assim conhecia um nome tão obscuro? Vendo a surpresa de Liu Yü, Tian Ping explicou, abanando: “Esse Bai Yingli tinha um discípulo batizado chamado Wu Yushan, excelente pintor de aquarela. Tenho alguns leques decorados por ele, gosto muito.”

“Wu Yushan aprendeu pintura com Wang Shimin. O avô de Wang Shimin foi Wang Xijue, Primeiro-Ministro na época de Wanli, e era o único filho da família. Wang Xijue contratou Dong Qichang para ensinar Wang Shimin a pintar. Wu Yushan herdou a tradição de Dong Qichang, suas aquarelas são muito boas. Depois, ouvi que foi batizado por Bai Yingli e foi para Macau, raramente produziu mais obras, achei uma pena.”

Ao ouvir o nome de Dong Qichang, Liu Yü pensou que finalmente reconhecia alguém; se não fosse por ter assistido a “A Lenda das Artes Marciais”, talvez só conhecesse Wang Xijue, Primeiro-Ministro da dinastia Ming.

Tian Suo comentou: “Veja só, o que é um verme de cem patas que não morre fácil? Os literatos do sul são inigualáveis. Nós, nobres militares, não podemos competir. Com a queda dos Ming e ascensão do Shun, eles continuam ricos, impossível evitá-los. Já visitei a casa de Wang Shimin; o jardim deles é muito melhor que o de vocês. Se o imperador fizer uma viagem ao sul, pode muito bem se hospedar no jardim oriental deles.”

Liu Yü ouviu, e só pôde admitir silenciosamente que não dava para competir.

Graças a Bai Yingli, Wang Shimin e outros, Tian Suo acreditava que Liu Yü realmente seria capaz de lidar com a tarefa, sentindo-se mais tranquilo. Liu Yü então explicou por que as traduções dos missionários eram inadequadas e como usar os nomes e protocolos para criar embaraços entre o Duque de Qi e o enviado russo.

Os missionários que vieram à China eram verdadeiros eruditos, dedicados à teologia e capazes de acusar alguém de heresia por causa de um único termo. Eram minuciosos, como os eruditos do sul que, mesmo sob ameaça de invasão, recusavam-se a conceder títulos reais a Sun Ke Wang. Buscar falhas era sua especialidade.

Já no fim da dinastia Ming, Matteo Ricci e outros tentaram traduzir o sistema chinês, percebendo que não correspondia aos títulos europeus e recusando-se a usar os graus nobres ocidentais. Bai Yingli, ao traduzir “Filho do Céu”, “Duque de Zhou”, “Duque de Lu Ai”, utilizava termos antigos da Grécia ou de Roma.

Por exemplo, “Filho do Céu” era traduzido como “Basileus”; ao traduzir “duque”, usava “Regulus”. Regulus era a versão latina do grego Basileus. Liu Yü, em sua vida anterior, conhecia esse termo por conta de um famoso mouse chamado Basilisk, cujo nome vinha dessa criatura lendária com crista semelhante à coroa de um rei, daí a associação com o título real. Era uma figura de linguagem, como o uso de “cardamomo” para designar moças jovens: basta ver o cardamomo, pequeno, rosado e pontiagudo.

Como portador de coroa, Regulus servia para designar os “duques” dos períodos da Primavera e Outono ou dos Estados Combatentes, que tinham seus próprios domínios — o Filho do Céu não era imperador. Mas, ao traduzir o atual Duque de Qi, era inadequado. O imperador nunca concedera todo o território de Qi; era apenas um título honorário, como poderia usar coroa de rei? Se fosse traduzido assim, o Duque de Qi poderia cobrar impostos e recrutar soldados em Shandong, seria legítimo ou rebelião?

Os missionários, vivendo no Grande Shun há tanto tempo, perceberam esse problema. Por isso acrescentaram “primi ordinis comes”, ou seja, o principal acompanhante do imperador, uma tradução que adaptava o título honorário de “duque”, embora não conseguisse traduzir o “Qi” de Duque de Qi.

Após o império romano, era tradição que a guarda imperial determinasse o novo imperador, que então precisava escolher seus acompanhantes e lhes conceder poder. Esses acompanhantes tinham três níveis: principal, secundário e terceiro, correspondendo aos títulos de duque, marquês e conde, e o termo “comes” originou o termo “conde”.

Para realçar a autoridade imperial, até cargos como o governador da África precisavam, nos documentos, colocar “principal acompanhante do imperador” em primeiro lugar, depois o cargo específico. Isso era igual ao sistema chinês: primeiro o título, depois o cargo. Por exemplo, o general Li Jing da dinastia Tang deveria ser chamado primeiro de “Duque de Wei”, depois “Governador de Bingzhou”, sem inverter a ordem.

Embora “principal acompanhante” não traduza perfeitamente o Duque de Qi, usar os títulos europeus seria ainda pior; a tradução “principal acompanhante” era mais adequada. Por causa das diferenças entre os sistemas políticos do Oriente e do Ocidente, bastava ajustar a tradução para que Tian Suo e os russos se perdessem em debates intermináveis sobre nomes e protocolos, sem que Tian Suo precisasse sequer falar.

No mundo, não era só a China que se preocupava com protocolos, todos os países eram assim. Caso contrário, se só um lado se importasse, não haveria debate algum. Por que não seguir o outro lado seria errado? Se os ocidentais não dessem importância ao protocolo, não teria havido a recente polêmica sobre a proibição do cristianismo pelo governador de Fujian.

Os pontos sensíveis da Rússia eram claros para Liu Yü, e ele sabia exatamente como fazer o enviado russo insistir em discutir protocolo, sem ceder um passo.