Vinte e seis: Guo Peng age sempre com um propósito claro

Diante do anseio de Zang Hong, Guo Peng sentia-se profundamente comovido. Em tempos como aquele, almejar a transformação de uma família era algo além de difícil. Só lhe restava dizer que onde há vontade, há um caminho; nada mais podia ser dito. Guo Peng só podia desejar boa sorte a Zang Hong.

— Quanto ao método, existe algum método universal? Cada pessoa tem suas preferências. Apenas soube de algumas restrições do Conselheiro Cai através do meu irmão mais velho, então procurei evitá-las. O Conselheiro Cai apreciou meu talento e, por isso, me deu a oportunidade de tornar-me seu discípulo.

Diante do seu colega de quarto meio tolo, Guo Peng esforçava-se ao máximo para exibir-se. Zang Hong, tomado de inveja, insistia para que Guo Peng lhe transmitisse seus segredos, a ponto de até oferecer-lhe a coxa esquerda do seu frango preferido, o frango mendigo.

— Convenhamos, isso foi preparado pela minha própria família. Me dar isso como recompensa não é simples demais? — reclamou Guo Peng.

— Xiao Yi, falar assim é ser distante demais! Moramos tão perto, nossa amizade é sincera. Um simples pedido desses, você se recusa a me atender? — Zang Hong fez uma expressão magoada.

Era mesmo um colega de quarto de carne e osso, muito mais interessante do que aqueles nomes frios dos livros de história.

— Está bem, vou lhe contar. Na verdade, é bem simples: basta conseguir escrever um poema pentassilábico que emocione o Conselheiro Cai. Só isso.

Guo Peng explicou seu segredo de forma sucinta.

Obviamente, o segredo não se resumia a isso, mas se alguém não era capaz sequer de apresentar uma habilidade que chamasse a atenção, não teria nem o direito de ser um aprendiz em período de experiência.

Guo Peng entregou a Zang Hong seu próprio poema, “Quinze Anos na Guerra”.

Zang Hong leu uma vez sem entender direito, leu de novo e de novo. Após várias leituras, seus olhos ficaram levemente vermelhos.

Devolvendo o bambu, Zang Hong suspirou.

— Meu pai, sempre que voltava das batalhas, falava-me sobre o sofrimento dos soldados, sobre os horrores da guerra. Antes, eu não sentia muito, mas este poema realmente me tocou. Xiao Yi, como você conseguiu escrevê-lo?

Guo Peng contou-lhe, então, a história do velho soldado. Zang Hong ouviu, refletiu longamente, balançou a cabeça e não tocou mais no assunto dos segredos.

— Xiao Yi, você realmente é muito superior a mim.

Zang Hong admitiu a derrota sem rodeios; não era alguém que não soubesse perder.

Para ser sincero, Guo Peng não achava que fosse tão superior assim. Em termos de origem e capacidade, não se via muito diferente de Zang Hong.

Mas, quanto à espessura da pele, à astúcia e ao foco nos objetivos, Zang Hong de fato não podia competir. Estava longe disso.

Zang Hong seguia os padrões de moralidade de um verdadeiro cavalheiro, agia com retidão e jamais cometia injustiças, evocando o espírito dos antigos sábios.

Em comparação, Guo Peng sentia-se alguém movido apenas pelo objetivo, agindo sempre em prol de suas metas, pouco importando os meios. A maioria das coisas podia ser descartada.

O destino de Zang Hong, aliás, condizia com seus ideais: morreu pela justiça que carregava no peito. Quanto a Guo Peng, não sabia qual seria o seu fim, mas se enfrentasse a morte, faria de tudo para sobreviver.

Afinal, após tanto esforço para viver uma segunda vida, morreria tão facilmente por um “ideal”? Não pensava assim.

Aliás, no caos que se aproximava, toda a sociedade enfrentaria o colapso moral. Numa época dessas, os honestos não sobreviveriam; ser teimoso só levaria à morte. Sobreviver neste tempo já seria, por si só, uma façanha.

E os mortos não poderiam culpar ninguém.

Zang Hong...

Guo Peng, sem saber o motivo, sentiu uma certa compaixão por ele, misturada a um pouco de respeito.

Morrer por seus ideais talvez fosse realmente uma felicidade; Guo Peng nem ao menos sabia pelo que morreria.

Contudo, nada disso importava. Guo Peng ainda tinha tempo, muito tempo a seu favor.

E usaria esse tempo para conquistar fama, ampliar seu conhecimento, fortalecer suas habilidades e expandir sua rede de contatos. Tudo isso se tornaria, no futuro caótico, o seu capital de sobrevivência.

Por isso, não desperdiçaria nem um segundo com assuntos desnecessários. Seus objetivos eram claros, sua direção e metas, definidas. Seguiria firme.

O grande auditório da Academia Imperial continuava tão entediante quanto antes. Os alunos ilustres do mestre Yan tentavam aparentar erudição e compostura, mas só sabiam recitar textos longos e enfadonhos, presos às “leis da casa”, o que fazia Guo Peng quase dormir.

Zang Hong era diferente: dormia direto.

Aliás, não era o único; muitos cochilavam sem cerimônia. Poucos escutavam com atenção ou fingiam escutar. Para os instrutores, aquilo já era habitual, nada surpreendente.

A Academia Imperial era, assim, livre e descontraída; afinal, a transmissão das leis familiares já ocorria em particular. Quem seria o próximo mestre, Guo Peng não sabia.

Mas tinha certeza de que não seria nenhum dos presentes naquele salão, nem mesmo ele próprio.

Por isso, lançou-se sem hesitar aos braços de Cai Yong. Ao fim das palestras, dirigiu-se diretamente ao Pavilhão Oriental.

O Pavilhão Oriental era o local no palácio onde se guardavam arquivos, livros e se realizava revisão e redação de obras. Situava-se no Palácio Sul de Luoyang, uma edificação alta e majestosa. No topo, havia doze aposentos; ao redor, pavilhões e salões, árvores verdes e um ambiente elegante. Ali estavam guardados os Cinco Clássicos, obras dos filósofos, biografias e tratados das cem escolas, sendo, naquela época, a biblioteca central.

Para a maioria das pessoas, era impossível ver, em toda a vida, tamanha coleção de livros e obras.

Foi isso que atraiu Guo Peng a Cai Yong: este era o responsável pelo Pavilhão Oriental, e, ao aproximar-se dele, Guo Peng podia estudar ali.

O acervo do Pavilhão Oriental era o maior do império, com muitos volumes únicos, sem iguais em outros lugares. Mais tarde, durante as guerras em Luoyang, o Pavilhão foi destruído, e inúmeros livros raros viraram cinzas, uma verdadeira tragédia.

Naquela época, não havia técnicas de impressão; todos os livros eram copiados à mão. Se tivessem menos de dez mil caracteres, ainda havia quem copiasse. Mas, se fossem extensos, quem teria tempo?

Guo Peng tinha.

Sua memória era excepcional, quase fotográfica. Desde o primeiro dia no Pavilhão Oriental, seguia Cai Yong durante o dia revisando os clássicos, e à noite, em casa, transcrevia de memória o que registrara.

Oficialmente, o governo Han reconhecia catorze tradições dos Cinco Clássicos confucianos, denominadas “leis da casa”.

Por exemplo, a diferença entre o “I Ching de Jing” e o “I Ching de Meng” era justamente a distinção entre tradições, todas oficialmente reconhecidas e transmissíveis.

Havia catorze ao todo.

Essas tradições não eram unidas; cada uma buscava ser a única legítima, monopolizando o direito de interpretar os clássicos. Daí surgiam intensos debates, pois todos queriam que seu método fosse o ortodoxo.

Cada tradição interpretava os textos clássicos de modo próprio, principalmente na análise histórica e na identificação de caracteres antigos.

No uso cotidiano, os representantes de cada tradição tentavam, a todo custo, impor suas escolhas como padrão, perturbando a promulgação de documentos oficiais e criando transtornos.

Por isso, o Imperador Ling do Han ordenou que Yang Biao, Cai Yong e Ma Ridi, sob a liderança de Cai Yong e contando com toda a equipe do Pavilhão Oriental, avaliassem as catorze tradições, definissem a versão canônica dos clássicos e a gravassem em pedras, para consolidar a ortodoxia.

Esse trabalho começou no ano passado, quarto ano de Xiping, e já durava um ano. A equipe de Cai Yong já havia revisado o “I Ching” e o “Livro das Odes”, e agora estava trabalhando no “Gongyang”.

Quando Guo Peng se juntou ao grupo, estavam debatendo qual versão do “Gongyang” gravar nas pedras: a de Yan ou a de Yan.

PS: Pedindo votos como de costume!