Capítulo Cinquenta e Sete: Os Que Partem, Os Que Chegam

O ser humano, aos trinta se firma, aos quarenta não mais se confunde, aos cinquenta reconhece o destino, aos sessenta escuta com plenitude, aos setenta se torna uma raridade. Após os oitenta, entra na idade avançada da decrepitude. O velho senhor Arraial, mestre das artes ocultas, tinha menos de dois meses até completar seus oitenta anos.

Na história, pessoas dessa idade envolvidas em rebeliões são casos raríssimos; quando se encontram alguns, é porque foram obrigados por circunstâncias extremas. Mas o velho senhor Arraial, considerado o maior dos magos marginais das quinze províncias de Cautim, gozava de tal reputação que mesmo os nove heróis e nove cegos do Santuário da Verdadeira Virtude, ou os veneráveis monges do templo Nalanda, lhe rendiam respeito e o chamavam de mestre.

Seus discípulos diretos já abrangiam quatro gerações, e em todo o país seus seguidores somavam mais de quatrocentos, entre nobres abonados e figuras de prestígio, e também gente do povo que, após aprender as artes mágicas, prosperou e ascendeu por mérito próprio e pela influência do mestre. Um círculo de relações tão vasto inevitavelmente implicava estreito contato com as autoridades; quando o velho senhor Arraial completou setenta anos, o próprio governador foi felicitá-lo, demonstrando a intimidade da relação.

Com tal influência, era evidente que o mestre e sua linhagem eram beneficiários do momento político de Cautim. Ajudar alguém a rebelar-se, arriscando destruir anos de relações e influência, mesmo se a rebelião triunfasse, as recompensas talvez não superassem as vantagens atuais. Uma questão de vida e morte, de prejuízo evidente, ninguém em sã consciência se arriscaria.

Por isso, Aquistone e seus companheiros jamais imaginaram que o velho senhor Arraial agiria naquele momento. Nem mesmo Floreta, quando se aproximou desse ancião, conseguiu acreditar; pensou se não era uma armadilha, isca para pescar inimigos, até que após algumas colaborações, a confiança mútua se consolidou.

Quando ele brandiu o machado pela primeira vez, usou o conhecimento das técnicas de Lubão sobre construção para destruir toda a casa e o altar de feng shui; na segunda investida, aniquilou quatro magos, pegos de surpresa. Esses quatro, como se fossem perfurados por invisíveis estacas de madeira seca, tiveram olhos, boca, nariz e ouvidos invadidos, sangraram por todos os orifícios e morreram sufocados.

Ao ver os corpos caírem, o velho senhor Arraial resplandecia, sua aura assassina intensificava-se enquanto fixava os olhos nos magos de vestes taoistas, lançando o machado pela terceira vez.

A magia de Lubão tira força das casas ao redor. Uma energia invisível varreu o local; centenas de telhas velhas e quebradas voaram dos telhados e se lançaram contra Aquistone e seus irmãos. Eles, em perfeita sintonia, rolavam entre os escombros, chutando detritos para abrir espaço de movimentação.

Com pequenos ajustes de passos e espadas apontando para fora, mantinham a defesa circular; todas as telhas foram repelidas. Mas nesse instante, o colapso das tropas ao norte da vila era claro: alguns gigantes de nove pés avançavam, forçando Aquistone, o mestre Tiphanus e os demais a recuar, usando as casas e vielas para esquivar e duelar com os colossos.

O mestre Sular recitava mantras do Rei da Luz Lapis Lazuli, balançando o corpo para frente e para trás; quatro nuvens de insetos, do tamanho de seu corpo, se espalhavam. Incontáveis insetos zumbiam avançando. Diferente do duelo anterior com Aquilo, desta vez Sular usava tudo: todos os insetos que carregava foram liberados.

Esses insetos pouco afetavam os gigantes, que apenas cerravam os olhos, erguiam escudos para proteger o rosto; suas mordidas e venenos quase não surtiam efeito. Contudo, entre os insetos voadores, algumas espécies venenosas e coloridas se dirigiam furtivamente ao velho senhor Arraial.

As folhas de papel colorido no corpo do mestre ondulavam em camadas; entre elas, fumaça vermelha e amarela se espalhava, matando os insetos que se aproximavam. No meio dos gigantes, ele caminhava devagar, mais lento e diminuto que eles; mas sua ameaça, com o pequeno machado, era a mais intensa de toda a região.

Parecia que, ele à frente, guiava dezenas de gigantes, formando uma sombra de morte que se aproximava dos magos. Um grupo recuava, o outro perseguia, do oeste ao sul.

Após a quebra da defesa ao norte, os soldados restantes só podiam se esconder entre as construções, lutando e recuando para ganhar tempo. Vista do alto, sua rota de combate se expandia do norte e se estreitava ao sul.

Era uma vila pequena, sem ruas centrais norte-sul, mas alguém cruzava essa linha, pulando de telhado em telhado, lutando.

— Lótus Solar, sua barba já está grisalha, e ainda assim progrediu nesses anos, não é fácil; pena que não evoluiu tanto quanto eu — zombou Floreta, pisando sobre tijolos podres, paredes de barro, telhas prestes a cair. Qualquer terreno, bastava um passo e ela atravessava com estabilidade.

Sombras de espada dançavam com seu movimento, perseguindo sempre os pontos vitais do mestre Lótus Solar, de telhado em telhado. As técnicas de punho e passo da escola Louva-a-Deus, quando dominadas, permitiam correr sobre tábuas de três pés de comprimento e quatro polegadas de largura, até mesmo sobre água, por cem metros; esse terreno não a detinha.

O mestre Lótus Solar, por sua vez, usava a magia da seita Sol de Ouro para controlar o calor; seu manto largo capturava o ar quente a cada movimento, deslizando. Era uma técnica avançada, permitindo manter-se a cerca de dois pés de distância da espada de Floreta, evitando ser atingido.

Ouvindo a provocação, sua raiva cresceu, não resistiu e gritou: — Arraial, velho cão, perdeu o juízo na velhice, manchando o final de sua vida. Que encantamento você lhes deu?

— Mesmo sem ele, vocês, apenas vinte e poucos, perturbando a energia sombria, só fariam os descendentes reais ficarem um pouco mais atordoados — retrucou Floreta com frieza. — Séculos de tentativas, gerações de esforço, só quando a terra sombria treme e as energias costeiras se agitam é que surge esse exército extraordinário. Você acha que, por perceber algumas falhas, pode facilmente detê-lo?

O mestre Lótus Solar, de temperamento explosivo, ia responder, quando sentiu um frio nas costas, um alarme mental; firmou-se no telhado, os pés separados na largura dos ombros, dedos dos pés tensos, mãos em sincronia formando um selo.

De repente, oito correntes de calor se elevaram sob seus pés, como pétalas de lótus, cercando-o. Ao redor, dezenas ou centenas de sons de zumbido se acumulavam, surgindo depressões na lótus protetora.

Inúmeros insetos, cada um menor que uma semente de gergelim, como vermes multiangulados, besouros sem asas, aranhas brancas de quatro patas, incrustavam-se na lótus. Os mestres de magia do Sudeste Asiático vestem calças largas para facilitar o transporte de recipientes de amuletos e insetos.

Floreta usava apenas uma roupa justa, deixando o ventre à mostra, mangas até os cotovelos e calças até os joelhos, mas em um instante, lançou mais amuletos silenciosos do que muitos magos carregam em todo o corpo.

Na lótus havia cinco depressões, correspondendo ao rosto do mestre Lótus Solar, sem insetos visíveis, mas fumegando, quase perfurando a lótus. Os cinco pontos de corrosão pareciam um rosto grotesco sorrindo.

— Rosto feio com fumaça leve, sorrindo no além! — Não precisa de outros meios; só com fumaça se lança o amuleto, uma arte superior ao amuleto de cabeça voadora.

Quem sofre desse amuleto perde o controle das emoções, desejos se agitam, não pode escolher entre alegria, raiva ou tristeza. No início da era Jianwu, um feiticeiro do Sudeste Asiático usou esse método para controlar centenas; mulheres achavam que o amavam eternamente, homens achavam-se leais, mas era apenas o amuleto dominando seus sentimentos.

Depois, Chen Yonghua empunhou a espada gigante, selecionou mil guerreiros, e lutou por mais de duas semanas para eliminar o feiticeiro. Sempre elegante e talentoso, Chen Yonghua ficou tão furioso que expôs o cadáver ao sol por quinze dias, pulverizou os ossos e escreveu cinquenta e sete crimes do feiticeiro.

O mestre Lótus Solar lembrou-se de detalhes assustadores do livro de crimes, suor brotou na testa como grãos de feijão vermelho; em um instante, consumiu a energia vital, soltou um rugido.

Toda sua energia se lançou contra as cinco correntes de fumaça, gerando cinco bolas de fogo no ar, queimando os amuletos de fumaça, perdendo quase setenta por cento da força.

Floreta varreu a espada, cortando a lótus e seu manto de monge. O mestre Lótus Solar usou a outra manga para rebater a lâmina.

Floreta saltou à frente, joelho colidindo com o peito, lançando-o do telhado.

O general Yu conduzia um grupo de soldados derrotados, tentando evacuar o Príncipe Yue, quando viu o mestre Lótus Solar cair do céu, rolando ao chão.

— Cof! — Ele vomitou sangue, apoiando-se com uma mão, sentando-se com dificuldade.

Aquistone e os demais também se retiraram para ali.

Nas vielas à frente, os gigantes de nove pés avançavam, escudos em punho, derrubando portas e paredes.

O Príncipe Yue sentava-se à porta, com o telhado danificado atrás, no pátio havia tapetes de palha, altares e placas de madeira com inscrições já apagadas, tinta vermelha descascada, cortinas amarelas pendendo das vigas, cobertas de teias de aranha.

Parecia ter sido o templo ancestral da vila, mas as paredes e portas estavam avariadas.

— A família Yao de Cautim, há oitenta anos, dominava Chengyin, rumores de aspirações ao trono; mas quando o grande acadêmico Chen Yonghua reconquistou Cautim, os Yao se renderam, protegendo sua fortuna. Depois, o governo reduziu o poder dos Yao, dispersando a família entre Cautim, Qinghua e Dongning.

— Com o passar dos anos, a família Yao de Qinghua ainda tem ambições, conspirando com bandidos e piratas; conheço tudo isso. Acham realmente que podem triunfar?

O Príncipe Yue, apesar de ferido e frágil, sentia dor ao ponto de mal conseguir se levantar, mas sua postura era de quem observa tudo de cima.

— Hehehe! — Floreta riu. — Se você realmente soubesse, saberia minha origem? Conheceria os quinhentos descendentes reais, o velho senhor Arraial? Ah, isso é detalhe, não importa.

O príncipe mantinha a seriedade, enquanto Floreta ria descomposta no telhado.

— Quer ganhar tempo? Adoro ver gente poderosa resistindo na derrota, mas você, morto, fica ainda mais impressionante.

Floreta sorriu, brandindo a espada como bandeira, e ordenou: — Ataquem!

Os gigantes avançaram, os soldados e magos remanescentes resistiram juntos, o círculo de defesa cada vez menor.

Na casa ao lado do templo, Aquilo ouvia a luta próxima, seu corpo encolhido endireitou-se pouco a pouco. O mestre Nove Heróis pôs ambas as mãos sobre seus ombros.

— Quando o monte Tai desaba, não muda de semblante; quando o veado levanta-se à esquerda, não pisca. Em momentos críticos, agir só prejudica, não se precipite.

Ele podia ouvir, apenas uma porta separava, seus discípulos lutando e gritando de dor; mas nesse momento, quanto mais imóvel, mais chance de reversão.

Pela fresta da porta podre, viu o velho senhor Arraial brandir o machado, a espada de Aquistone cair, seu braço direito pendendo sem osso, sangue escorrendo entre os dedos.

Meu amigo... diante de mim... não pode morrer...

Aquilo fechou os olhos lentamente, uma aura bronzeada subiu pelas faces, enrolando-se na testa.

O calor pulsava pelo corpo, penetrando os ossos, sangue de mercúrio e medula de prata fluíam, tornando-se puros.

Seus cabelos, pontas de sangue, cresciam visivelmente, cada fio pulsando de calor.

Nove Heróis, com a testa trêmula, sentia como se tocasse um canhão de milhares de quilos prestes a explodir.

— Namo Hara Tana Doraya, Namo Arya, Balu Keti Shapara... — Uma canção surgiu, instrumentos tocavam, madeira batia, melodia grandiosa e suave.

Vozes de dezenas de pessoas entoavam em coro; ao ouvir, parecia o cântico de um antigo templo nas montanhas, ecoando no pátio profundo.

Ao ouvir com atenção, percebe-se ser um mantra, um sutra, uma verdade.

— Bodhisattva Paya, Maha Sattva Paya... — As pessoas fora da casa ouviam antes dos que estavam dentro.

Na rua coberta de ervas, uma fila de quarenta e oito monges de vestes cinza se aproximava.

Os idosos pareciam ter sessenta ou setenta anos, os jovens ao menos trinta ou quarenta, todos tocando madeira, entoando mantra e música, avançando.

— Os monges do templo Nalanda?! — Os gigantes de nove pés começaram a se mover lentamente, como se as articulações endurecessem; seus movimentos de virar e golpear tornaram-se lentos e deliberados.

Alguns soldados, antes sem esperança, conseguiram escapar debaixo dos escudos dos gigantes.

Floreta, com voz feroz, gritou: — Mokja, vocês quarenta e oito monges, ao sair do templo Nalanda, perdem cinco ou seis anos de vida, alguns até dez ou quinze; sempre souberam proteger-se, hoje vieram para morrer?!

— Namo Amitabha! — Mokja, o abade, com rosto pálido, lábios roxos e barba branca, juntou as palmas e respondeu, lento: — Um velho amigo pediu com gratidão de vida por todo o templo. Somos obrigados a retribuir.

Floreta, surpresa, perguntou: — Impossível! Quem pode ser chamado de salvador de todo o templo Nalanda?

O abade Mokja não respondeu, apenas cantou o mantra.

Dias antes, à noite, enquanto recitava o mesmo mantra em sua cela, viu uma sombra na janela.

Além da luz da lua, uma luz de lamparina.

Um monge sorrindo do lado de fora: — Abade, lembra-se de três anos atrás, quando visitei o templo, descobri uma alteração nas linhas do solo, e todos os monges estavam em perigo de se perderem nos mantras malignos?

— Nove Cegos apontou o risco, e todos despertaram a tempo. Não esqueceria jamais.

Naquela noite, Mokja sorriu: — Se veio em visita, não entrará?

— Não, meu espírito retorna ao mundo apenas para um pedido...

Era um fantasma prestes a se despedir, fazendo um pedido ao monge assustado.

Assim, quarenta e oito monges deixaram Nalanda, caminhando dia e noite, seguindo o rio até a fronteira de Chengyin, guiados pelo som dos canhões, entraram ali.

O abade Mokja, saudoso, cantou triste:

— Namo Amitabha...