Capítulo Sessenta e Seis: Ação e Não-Ação

Na manhã seguinte, por volta da segunda hora do amanhecer.

Zhao Rong levantou-se e lavou-se; após tantos dias de afazeres, finalmente desfrutara de uma noite de sono tranquila. Embora seu coração ainda estivesse inquieto, preocupado com o núcleo do forno feito da pérola demoníaca do Kui Niu, perdido sabe-se lá onde, intuía que agora só restava fazer o possível e deixar o resto ao destino.

Retomou seus exercícios matinais e estudos que deixara de lado há alguns dias. Sob o primeiro raio de luz da manhã, praticou passos entre as árvores atrás do pátio, a cerca de cem passos de distância.

Uma fina névoa serpenteava lentamente pelos espaços entre as árvores densas; minúsculas partículas flutuavam preguiçosas nos feixes dourados de luz que desciam por entre as folhas.

Após repetir trezentas vezes a postura “Roupas Largas” do manual “Carregando a Montanha”, sentiu que dentro de si ainda não havia o menor sinal de energia primordial. Sorriu amargamente e balançou a cabeça, sem saber quando encontraria aquela energia inata.

Na véspera, ao entardecer, Liu Sanbian o procurara, avaliando seu progresso e condição. O homem, normalmente sombrio e taciturno quando sóbrio, apenas o consolou dizendo para ir com calma e partiu.

Zhao Rong enxugou o suor do pescoço, retornou ao pátio, lavou o rosto, e logo dispôs papel e tinta sobre a mesa para praticar caligrafia. Uma brisa fresca entrava pela janela entreaberta; ao virar a cabeça, respirou profundamente o ar límpido, e através das frestas da janela divisou novamente a inscrição esculpida na rocha, sentindo um impulso no coração.

Observou atentamente, à distância, as quatro vagas palavras talhadas na pedra ao longe; combinando com suas lembranças, começou a copiá-las no papel.

Na primeira vez que levantara a cabeça para olhá-las, a antiga caligrafia gravada deixara-lhe uma impressão profunda.

Essas quatro palavras — “Serenidade e Não-Ação” — de fato resumiam o pensamento e método do Daoísmo.

Ele sabia que o conflito entre a família Lin de Lanxi e o Templo Chongxu estava enraizado nisso.

Agir, ou não agir?

Para o Templo Chongxu, o ideal era governar pela não-ação em grandes linhas, mantendo o modelo de um pequeno estado com pouca população. Questões menores e detalhes práticos eram entregues aos confucionistas para gerir — uma solução considerada ótima.

Vale notar: o Templo Chongxu representa o Taoísmo religioso, não a filosofia Daoista. Esta última tem métodos de governo; aquele, porém, é limitado, focando principalmente na prática espiritual, e governar é apenas um meio para garantir acesso aos ricos recursos de cultivo da Montanha Zhongnan.

O Templo Chongxu entendia que, se todos se dedicassem à não-ação e à prática, sem ninguém para tratar dos assuntos mundanos, o país não duraria. Assim, na ausência de sábios governantes daoistas, apoiavam facções confucionistas, deixando que estes cuidassem dos assuntos cotidianos, o que lhes era conveniente. Entre eles, a família Lin de Lanxi era a liderança reconhecida.

Na verdade, antes de Lin Wenruo, a família Lin de Lanxi — ou seja, os confucionistas do Reino Zhongnan — sempre se acomodara ao domínio daoista liderado pelo Templo Chongxu. Afinal, a vinda de grandes eruditos convidados pelo soberano de Zhongnan foi consentida pelo templo, que já tinha raízes profundas no reino, sendo difícil para qualquer novo-venho abalar tal influência.

Com o tempo, porém, ao analisar a história de séculos do Reino Zhongnan, Lin Wenruo e seus seguidores perceberam que esse modelo, onde o Taoísmo dirige e o Confucionismo auxilia, governando pela não-ação, era inviável. Era preciso agir — praticar a “ação”.

Assim nasceu a Nova Lei. Diferente das anteriores tentativas de reforma em Zhongnan, sempre mais barulho que efeito, desta vez foi impulsionada vigorosamente por um confucionista, sendo implementada de forma decisiva. Isso, claro, provocou uma reação dos grupos cujos interesses estavam ameaçados. Se a estrutura de poder do reino não mudasse, a Nova Lei não poderia ser aplicada.

Por isso, Lin Wenruo orquestrou o grande debate entre Confucionismo e Taoísmo, visando arrancar pela raiz o que via como obstáculo ao progresso do Reino Zhongnan, assumindo o controle absoluto.

Enquanto pensava, Zhao Rong continuava a copiar a inscrição. O tempo passado transcrevendo sutras em segredo havia lhe treinado para fazer duas coisas ao mesmo tempo.

Semicerrou os olhos, e de repente lembrou-se das palavras embriagadas de Lin Wenruo, trocadas numa noite de luar no pavilhão do lago.

Naquela ocasião, o erudito, embriagado não pelo vinho, mas pela noite de Zhongnan, abraçava uma cítara antiga, meio reclinado na balaustrada, olhando para fora do pavilhão. Não se via sua expressão, mas a voz era calma:

“Temos os recursos mais abundantes, os melhores céus e terras, mas ficamos estagnados. Em mil anos, não avançamos um palmo; as instituições se corrompem dia após dia, os problemas se multiplicam. Olhando ao redor, Chen ao sul reforma com método legalista, Qi do Norte fortalece o exército com generais célebres, Wei do Sul tem ministros competentes no governo. Estamos cercados de inimigos poderosos; Zhongnan não é um refúgio, mas terra disputada. E ainda assim, hoje, enfrentamos perigos internos e externos, a situação é precária como um ovo na beira da queda.”

“Será que Zhongnan não tem um só homem digno?”

Ao recordar isso, Zhao Rong parou repentinamente a escrita, olhando para as quatro palavras no papel.

“Serenidade e Não-Ação.”

A disputa entre a família Lin de Lanxi e o Templo Chongxu, à superfície uma questão de governo, na verdade era reflexo da eterna luta entre Confucionismo e Taoísmo: agir ou não agir.

Era a divergência fundamental entre as duas escolas.

Envolvia a oposição entre antigo e moderno, entre ética e poder, entre o céu e os homens.

Agora, embora fosse um confucionista, Zhao Rong, por ter redigido em sua vida anterior uma tese sobre os filósofos do período pré-Qin, já considerara o tema de forma objetiva.

Apoiava os confucionistas, práticos e ativos, mas não desprezava o Daoísmo — pelo contrário, admirava sua via suprema.

No entanto, o método de “não-ação” pregado pelo Templo Chongxu não lhe parecia estar à altura desse ideal.

Essa também era uma das razões pelas quais aceitara participar do debate entre Confucionismo e Taoísmo no dia seguinte; não só pelo convite caloroso do amigo.

“Zhao Rong, Zhao Rong…”

Seus pensamentos foram interrompidos pelo chamado suave da pequena raposa do lado de fora.

Zhao Rong largou o pincel, ajeitou-se rapidamente, saiu e acompanhou Su Xiaoxiao para tomar o café da manhã em seu pátio.

A pequena já se gabava desde o dia anterior de ter aprendido com a cozinheira uma arte culinária suprema e que, pela manhã, prepararia para ele um café da manhã farto, bom tanto para a mente quanto para o corpo. Se ele não comesse tudo, estaria desrespeitando a “pequena chef raposa”.

Zhao Rong notou os grandes olhos de raposa de Su Xiaoxiao, fixos nele, e respirou fundo. Sob o olhar ansioso da pequena, não teve alternativa senão engolir o pão cozido, maior que seu próprio rosto, do qual, mesmo pela metade, não encontrara o recheio. Ué? Como assim, ainda havia duas pequenas impressões de mão no pão?

Ora, Su Xiaoxiao, essas marcas são suas?

Vamos, mostre as mãos que esconde atrás das costas!

Agora entendi por que o pão era tão grande; você pegou um punhado de massa e simplesmente recheou, sem qualquer jeito — será que alguém faz pão assim?

Entre risos e lágrimas, Zhao Rong deixou o pátio de Su Xiaoxiao e saiu para tratar de seus assuntos. Precisava voltar ao Templo Chongxu para tentar a sorte, ver se encontrava o núcleo do forno.

Su Xiaoxiao, meio ressentida, massageava as mãozinhas brancas avermelhadas por ter sido repreendida após ele comer seu café da manhã. No entanto, ao ver o prato limpo sobre a mesa de pedra, inclinou a cabeça e sorriu com os olhos semicerrados, cantarolando enquanto arrumava tudo.

Pensou consigo que, dali em diante, não dormiria até tarde; acordaria cedo para preparar o café da manhã, e, bem, de vez em quando faria algo para ele — só de passagem.

———

O sol subiu alto, depois desceu devagar. Pela tarde, Zhao Rong retornou à propriedade exausto.

A viagem ao Monte Taibai não lhe trouxera nada: não encontrou nenhuma pista sobre o núcleo do forno. Já passara tempo demais “visitando” o templo; se ficasse mais, chamaria atenção. Quem sabe não cruzaria novamente com aquela monja de semblante severo que encontrara na trilha sinuosa do dia anterior? Se fosse reconhecido, estaria perdido. Sem alternativas, Zhao Rong voltou resignado.

Gui não se conteve: “Se não der, deixe estar. Na montanha, a prática não permite obsessões. Aquela espada semicompeta de Liji, quase perfeita, eu verei se consigo reaproveitar de algum modo. Quanto ao Forno de Ouro Púrpura e Trovão, mesmo sem o núcleo, seu material é raro; podemos fundi-lo e usar para forjar sua futura espada espiritual.”

Zhao Rong assentiu levemente, suspirou aliviado, sorriu despreocupado e voltou ao pátio.

Mal se sentou para descansar, viu do lado de fora um homem esguio e elegante, de mangas largas e túnica solta, sandálias de madeira sem meias, carregando uma ânfora de vinho negra com tampa vermelha, que abriu o portão e entrou.