Capítulo Setenta e Três — Flores Caídas Apreciam Poesia e o Fogo do Alquimista

O ar, naquele momento, era tão denso quanto gordura.

Pureza sentiu, até o âmago, a maior humilhação de sua vida.

Cada respiração era como a de um afogado, com a água do mar invadindo nariz e boca, lutando desesperadamente por um fio de ar.

Seu rosto permanecia impassível, os olhos semicerrados, apenas para ocultar a fúria assassina que neles fervilhava.

Mas a mão, apoiada sobre o abdômen, agarrando com força as contas do rosário, tremendo incessantemente, denunciava sua verdadeira emoção.

Pureza inclinou levemente a cabeça para ambos os lados, percebendo que todos ao alcance de seu olhar, exatamente como aquele jovem erudito que ele desejava despedaçar, o observavam, aguardando sua resposta.

Chegou a imaginar que todos à sua volta tinham o mesmo olhar sarcástico e desprezível de Zhao Ziyu.

O sangue subiu-lhe à cabeça, seu rosto ficou rubro; abriu os lábios, prestes a aceitar, mas subitamente se conteve.

Foi aquela prudência e vigilância, de que sempre se orgulhara, que o impediu.

Já passara da idade das impulsividades, e embora, por anos, vivesse em conforto cultivando seu caminho, o ataque inesperado de Lin Wenruo recentemente havia reavivado sua consciência como cultivador do quinto estágio, lutando contra o destino.

Sentiu, com agudeza, um desconforto no ar, mas não conseguia identificar de imediato de onde vinha.

Zhao Rong observou o sacerdote vestido com o manto do mestre nacional, apertando o coração do forno que tanto desejava; no momento em que ia falar, ele parou, fechou os lábios. Embora seu rosto se mantivesse inalterado, os olhos se abriram aos poucos, a mão relaxou e voltou a girar as contas do rosário.

O coração de Zhao Rong se apertou, mas logo reagiu.

Seu semblante tranquilo mudou, ergueu uma sobrancelha, virou-se à direita para mirar Lin Wenruo e o público, e de repente, como se algo o divertisse, sorriu, deu de ombros, e não olhou mais para Pureza, nem se pronunciou, pronto para sair.

Pureza, antes tentando decifrar as intenções de Zhao Ziyu, irritou-se ainda mais ao ver a cena: ser ridicularizado em público por um jovem que talvez não tivesse um décimo de sua idade era demais, até para quem se orgulhava de seu autocontrole; não pôde evitar um lampejo de raiva.

Ainda assim, não falou de imediato. Aproveitou o momento em que Zhao Rong se virou, olhou ao redor, recebeu a confirmação de uma jovem de vestes púrpuras e, após três respirações de reflexão, finalmente falou.

"Por que não apostar? Garoto, está fugindo de quê?"

Zhao Rong parou ao ouvir, mas não se virou de pronto; inclinou a cabeça e lançou um olhar para Pureza, dizendo: "Ora, você teve todo esse tempo e finalmente entendeu? Vai deixar de se acovardar? Melhor desistir — se precisa de tanto tempo para decidir sobre algo tão simples, temo que não aceite a derrota depois."

Pureza resmungou friamente, ignorou a provocação e respondeu: "Este manto do mestre nacional, chamado Vestimenta das Cavernas Celestiais, é uma relíquia milenar do Reino Zhongnan, confeccionada com tesouros espirituais das montanhas, reforçada por mil e oitocentas matrizes mágicas, abençoada por gerações de mestres nacionais. Tem múltiplos usos, como ocultar o cultivo do portador..."

"Basta! Quem liga para esse trapo e suas funções? Na conversa, se perderem, deixa tudo o que está vestindo e some daqui só de cueca — não quero te ver de novo", respondeu Zhao Rong com impaciência.

Mal terminou, a multidão de mais de dois mil espectadores explodiu em vozes ainda mais altas, ondas de clamor abafando até o lado de Zhao Rong.

"Silêncio!"

O erudito Liu Yi franziu o cenho e ordenou.

O ar antes fervente tornou-se silencioso de imediato.

Todos os olhares estavam voltados para Zhao Rong e Pureza, sem saber se o último teria coragem de aceitar aquele absurdo.

Poucos instantes depois, para alegria dos espectadores, veio a resposta.

"Está bem." O sacerdote de vestes amarelo-púrpura deixou escapar as palavras entre os dentes, e um sorriso quase semicircular apareceu em seu rosto, mostrando dentes brancos e ameaçadores. "Então, o que você tem para apostar contra mim?"

Zhao Rong fitou Pureza, aguardando a resposta, mas sentiu que o sacerdote estava completamente furioso, o olhar carregado de uma pressão assustadora.

Aquele homem à sua frente era um cultivador do quinto estágio, capaz de criar um pequeno mundo interior, transformar o céu e a terra em um forno e forjar uma pílula dourada imortal.

Mas Zhao Rong pensou... não era tão extraordinário assim. Afinal, já havia provocado até mesmo mestres de espadas do estágio Yuan Ying, e ele próprio já trilhava o caminho do cultivo, com talento nato, postura imponente e coragem incomum... Bem, Zhao Rong admitia que isso era só parte da razão. O verdadeiro motivo era Liu Yi, que neutralizava todos os fatores capazes de prejudicar a justiça da conversa, permitindo-lhe agir com facilidade.

Zhao Rong virou-se e caminhou até a mesa onde repousava o papel dobrado, estendeu o dedo indicador e ergueu um canto da folha, dobrada duas vezes.

Por entre a fenda do papel, um fragmento de estrelas e lua apareceu.

Uma brisa suave passou, levantando a manga direita do jovem erudito enquanto ele tocava o papel.

Visto de longe, era uma cena singular.

Uma folha de poesia, uma mesa, um erudito.

Brisa enchendo as mangas, estrelas e lua tingindo o papel.

"O que é isso..." Liu Yi, olhos embriagados, murmurou.

A pequena raposa arregalou os olhos.

Pureza ficou sério.

"Flores caídas, estado sem ego", murmurou Lin Wenruo.

Liu Yi assentiu, olhou ao redor, acalmando com o olhar a multidão pronta para explodir novamente em murmúrios após suspiros.

O velho voltou a olhar para o papel de poesia.

Naquele tempo, era apenas um príncipe mundano, admirador dos sábios, cheio de esperança na tradição erudita. Quando compôs pela primeira vez a poesia das flores caídas, quantos anos tinha? Já havia passado dos trinta, e só alcançara o estado com ego. Lembrava-se de que ela sempre ria de sua melancolia, dizendo que, salvo algum acaso, jamais escreveria versos de estado sem ego...

Mas depois, ele compôs para ela versos nesse estado, e onde ela ficou? Parecia ter ficado no crepúsculo do reino antigo.

O país já estava despedaçado, ele envelhecido e grisalho, e agora, ao olhar para trás... Por que não ficou com aquela mulher, com aquele traje erudito, com as flores de outono, com a cidade incendiada?

O velho, de olhos embriagados, bebeu apressadamente, como se a água da tristeza do cantil transbordasse por entre os pelos brancos.

Liu Yi voltou a si, olhou para os dois jovens eruditos à sua frente.

Um queria usar o saber para governar o país.

Outro, cheio de espírito juvenil e entusiasmo.

Por fim, mirou Zhao Rong, o dedo pousado casualmente sobre os versos de estado sem ego, sem saber o que mais lhe passava pela mente.

A poesia sob o dedo de Zhao Rong fora composta na noite em que apreciava a lua no pavilhão do lago; pretendia entregá-la a alguém antes de partir, mas agora, forçado pelas circunstâncias, teve de usá-la como aposta.

Zhao Rong, vendo que ninguém ao redor falava, declarou suavemente: "Esta é minha aposta."

Pureza desviou o olhar do papel, fitou Zhao Rong e, de repente, riu com desprezo: "Insuficiente, é só isso que você tem?"

Zhao Rong franziu levemente a testa e olhou para Liu Yi.

Liu Yi ponderou e assentiu.

De fato, faltava algo à aposta.

A poesia das flores caídas, no estado sem ego, era preciosa, especialmente para uma seita cultivadora nas montanhas; podia oferecer aos discípulos oportunidades de romper barreiras e avançar, desde que captassem seu sentido.

Além disso, poesias de qualidade eram raras, geralmente mantidas por academias ou cultivadores eruditos, pouco circulando nas montanhas, e eram consumidas de uma vez, mais raro ainda era uma poesia de flores caídas, estado sem ego, de uso contínuo. Ninguém sabia se, em cem anos, mais de cinco dessas circulavam em toda a região de Wangquezhou.

Contudo, seu uso era restrito aos estágios iniciais, ajudando apenas aos cultivadores que ultrapassavam o primeiro grande obstáculo, e quanto mais avançado o estágio, menos utilidade tinha.

Pureza apostava um manto de valor até para cultivadores quase no estágio Yuan Ying, além de... dignidade.

No conjunto, só o poema era insuficiente para equilibrar a aposta.

Lin Wenruo, ao lado, não sabia o que Zhao Rong pretendia, achando que ele apenas queria ajudá-lo e provocar mais hostilidade, representando uma peça superior no jogo.

Ele retirou do cinto o disco de jade azul e branco, símbolo de estudante da academia e seu objeto essencial, e deu alguns passos para colocar junto ao poema de flores caídas como aposta de Zhao Rong, mas Zhao Rong o impediu com um gesto.

Zhao Rong virou-se para Pureza e falou com indiferença: "Então diga, o que mais quer? Se for meu, posso apostar, caso contrário, esqueça."

Pureza respondeu de imediato, agressivo: "Quero apostar seus trapos também; se perder, deixa tudo para o templo de Chongxu usar como pano de chão e suma de Taibai só de cueca!"

Zhao Rong refletiu por um momento e respondeu suavemente: "Aceito."

"Mais uma coisa..."

Zhao Rong interrompeu, sério: "Se não quiser apostar, diga logo, não precisa fingir que não é falta de coragem sua, mas sim porque eu não estaria à altura. Não quer admitir que é covarde? Já foi mestre nacional por tanto tempo sem mérito, não vai se importar em perder mais um pouco de dignidade, certo?"

Pureza sentiu-se ainda mais irritado; desde que começara a cultivar, nunca se envolvera em discussões tão mundanas, e respondeu de modo ríspido: "Só mais uma coisa."

Zhao Rong torceu os lábios e ficou em silêncio por instantes: "Diga."

O sacerdote de vestes amarelo-púrpura lançou um olhar sombrio para a figura ao lado de Zhao Rong.

"Quero apostar essa raposa do estágio de formação de pílula ao seu lado; se perder, ela será minha fornalha!"

O jovem erudito estreitou os olhos.

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PS: Este capítulo tem três mil palavras, mas era difícil interromper com só duas mil... senão vocês diriam que estou enrolando, então saiu um pouco mais tarde. Xiao Rong está escrevendo quase cinco mil palavras por dia, não é pouco!