Capítulo Quarenta e Seis: Assim é o homem virtuoso, de beleza incomparável

Toc... toc... toc...
O dedo continuava a bater no braço da cadeira de sândalo.
“Investigar ele?” O homem riu suavemente. “E para quê?”
“Ele é estranho. Um erudito capaz de escrever versos tão refinados sobre flores caídas não poderia ser desconhecido, mas nunca ouvimos seu nome antes. Aparecer de repente assim, é muito suspeito.”
“E não pode ser apenas discreto?”
A voz hesitou, depois respondeu em tom sombrio: “Estamos justamente com uma vaga no debate entre os eruditos, e ele aparece em Zhongnan como se tudo estivesse previamente combinado. O segundo senhor o encontrou no Reino de Da Chu em meados de março, e o mestre causou o incidente no festival da primavera no final de fevereiro. Embora seja difícil ir e voltar em apenas quinze dias, há muitas maneiras de transmitir mensagens pela montanha. E se for um plano dos inimigos?”
“Faz sentido.”
“Crédito ao mestre pelo bom treinamento.”
“Xiumei,” murmurou o homem.
“A escrava está aqui.”
“Será que, por ter te deixado no comando do Departamento do Sul, seu coração começou a se agitar?”
“A escrava não ousa!”
O som pesado de alguém ajoelhando-se ecoou atrás dele.
“Lembro que, quando retornei, estabeleci regras claras. Vocês são apenas uma lâmina na mão do mestre: basta serem afiadas, não precisam pensar por si.”
“Agora faz tudo sem que eu ordene.” Ele riu suavemente. “Por acaso quer ser mestre também?”
“A escrava reconhece seu erro, peço ao mestre que acalme sua ira!” Xiumei soluçava, a voz tomada pelo medo.
Logo, uma sequência de batidas de cabeça no chão ecoou pelo salão.
“Pare de chorar.”
O salão mergulhou num silêncio súbito, restando apenas soluços esparsos, que logo foram sufocados.
O homem disse calmamente: “É a última vez. Se seu coração se desviar de novo, vou entregá-la a outro.”
Seu sorriso era sutil. “Vou entregá-la ao Ziyu, para que ele lhe ensine as regras.”
Xiumei tremeu, quis dizer algo, mas não ousou tirar a mão da boca.
E novamente ouviram-se batidas de cabeça atrás do homem.
“Há mais alguma coisa?”
“Mestre, o segundo senhor acordou, o médico disse...”
“Próximo.”
“Sim, mestre. Ontem de manhã, no Pavilhão da Décima Milha, o idoso de traje simples e chapéu de Nanhua recebido por Lanyu Qing e outros, talvez não seja da Ilha de Wangque. Segundo um informante, no caminho de volta à montanha, Lanyu Qing disse ‘É uma honra receber um verdadeiro mestre’, mas depois não houve mais conversa.”
“O agente infiltrado do Departamento do Sul na ordem também não sabe quem ele é. Só se sabe que é um ‘ilustre visitante’ vindo de muito longe. Qingjingzi foi recebê-lo pessoalmente, isolou todos ao redor e o atendeu a sós. O que conversaram, ninguém sabe.”
O homem acariciou o queixo e sorriu suavemente. “Um verdadeiro mestre? Um taoísta do sétimo nível viria ao humilde Templo de Chongxu? Por causa de Qingjingzi? Lanyu Qing está tentando me impressionar, sabe que essas palavras chegarão aos meus ouvidos.”
“Mestre é perspicaz.”
“Mas esse velho é uma grande incógnita. Continuem vigiando, enviem mais gente para fora e descubram quem ele é realmente. E, custe o que custar, encontrem o último participante do debate, além de Qingjingzi e do velho.”
“A escrava obedecerá!”
————
Zhao Rong sentiu um frio que lhe atingiu os ossos.
Era um gelo que penetrava até a medula.
Por causa de Qingjun.
Ele viajara milhares de milhas até finalmente encontrar Qingjun.
Numa tarde ensolarada, nos jardins do Palácio Supremo, à beira de um lago rodeado de salgueiros, com a água reluzindo e a brisa morna do verão, Qingjun estava de costas, colhendo lótus, vestida novamente de vermelho, parecendo uma chama silenciosa.

Com uma mão segurava a barra da saia, com a outra estendia-se para colher uma lótus esguia, tal qual a menina gulosa de sementes de lótus da infância, só que antes era ele quem colhia, enquanto ela, ao lado, segurava a barra da roupa, o sorriso ansioso.
Zhao Rong sentia o coração inquieto; quanto mais se aproximava, mais hesitava.
Um passo, dois, três...
Por fim, ela estava bem diante dele.
Aquela longa travessia pelo continente, de norte a sul, tinha sido vencida, passo a passo.
Ele olhava para a jovem de cabelos negros atados com fita vermelha, cintura delicada, curvada sobre o lago, colhendo lótus com braços alvos.
Estendeu a mão, querendo tocar-lhe o rabo de cavalo, mas ela virou-se, alerta.
Ela o viu.
Ele também a viu.
As sobrancelhas dela franziram-se, depois relaxaram; o olhar era indiferente.
Zhao Rong conteve a respiração e estendeu a mão, mostrando a palma aberta.
Nela, repousava um amuleto de jade branco, úmido de suor.
No lado visível, lia-se a inscrição: “Jade reluzente entrelaçada em seda.”
A jovem pegou o amuleto distraidamente.
Atirou-o suavemente ao lago de lótus.
Zhao Rong sorriu aliviado.
Deu meia-volta e partiu.
O amado devolve a jade após longa jornada, mas já não é um jovem.
O rosto permanece como antes, mas ela já não é menina.
O sol aquece, a brisa é suave.
Mas ele segue cada vez mais devagar, como se adentrasse um mar de nuvens prestes a se tornar neve; tudo ao redor é resistência, o frio o envolve, mas ele não quer olhar para trás, caminha diretamente para a tempestade...
Zhao Rong sentiu um frio cortante.
Um gelo que atingia a alma.
O coração deu um salto.
Acordou de repente.
Zhao Rong respirava ofegante e percebeu que estava submerso em um banho medicinal gelado; ao olhar ao redor, viu que estava no quarto de hóspedes da propriedade da família Lin, em Lanxi.
Afinal, tudo não passara de um sonho.
Lembrava vagamente de ter retornado do Refúgio das Realizações, jantado uma refeição simples enviada pelos criados, iniciado sua prática diária, e depois, exausto, lançado-se ao banho de ervas, planejando demorar-se antes de ir para a cama, mas acabou adormecendo, distraído, encostado no barril.
Zhao Rong sentiu um vazio, suspirou, esfregou o rosto com força e saiu do banho já frio.
Lançou um olhar casual pela janela; parecia já ser alta madrugada e a chuva cessara.
Após se arrumar, vestiu uma túnica longa, presa na cintura apenas por uma faixa larga.
Esse estilo de vestimenta era muito popular entre os eruditos de Zhongnan, não só elegante e fluido, mas também confortável.
Zhao Rong aproximou-se lentamente do espelho de bronze, encarando o rosto outrora juvenil, agora magro e endurecido pelas agruras dos últimos meses.
Ele já havia sonhado, fora do Monte Longquan, com aquele porto de partida cada vez mais próximo.
Já se perdera em devaneios, olhando o mar de nuvens pela janela do barco no Pavilhão da Brisa Suave.
Já contemplara, a cavalo, montanhas verdes, águas límpidas, trilhas ao entardecer, fumaça de lareiras nas casas camponesas.
Ou, em alguma noite em que tudo dormia, segurava o par de amuletos de jade, aguardando o amanhecer.
Imaginara incontáveis possibilidades, reencontros de todas as formas.

Ao se aproximar dela, com o amuleto em mãos,
Talvez ela se jogasse em seus braços, molhando-lhe as vestes com lágrimas.
Talvez arrancasse o amuleto, atirando-o ao chão com raiva.
Talvez não dissesse nada, apenas se virasse e partisse para nunca mais voltar.
Zhao Rong achava que, qualquer que fosse o desfecho, seria capaz de aceitar, enfrentar serenamente, sem se deixar abalar por sentimentos.
Mas...
Aquela dor repentina no coração, no sonho, o que significava?
O coração parecia o próprio amuleto, lançado por ela ao lago, afundando, sendo aos poucos soterrado pela lama fria no fundo, até que, esmagado pelo peso insuportável, deixasse de bater, encontrando alívio apenas então.
Zhao Rong esfregou o rosto com força.
Começava a perceber que, à medida que se familiarizava com aquele mundo, conforme as lembranças se avivavam e se aproximava dela, os laços se tornavam mais profundos.
Lembranças que pareciam passageiras agora estavam gravadas em sua mente.
Como vinho forte na garganta, chuva de primavera na terra, rios desaguando no mar.
Não eram apenas memórias sobre Qingjun; as lembranças dela eram o estopim, acelerando e tornando mais clara essa transformação.
As memórias herdadas agora pareciam suas próprias experiências... ou talvez... fossem de fato suas!
Antes, acreditava ser um renascido, pois o rosto e o nome do corpo coincidiam com os seus; achou que fosse coincidência, mas como explicar aquela dor? Que memória herdada poderia doer tanto, como se fosse vivida?
Seriam coincidências demais.
Só havia uma explicação plausível.
Ele era o dono original do corpo, e o corpo era ele.
Apenas despertara as memórias da vida anterior, assumindo o controle.
E a personalidade é moldada pelas lembranças.
A antiga personalidade sobrepôs-se à desta vida, mudando seu modo de ser, mas agora, com o tempo, ambas já estavam fundidas.
E a personalidade da vida passada, ou seja, a de agora, ao encarar as memórias de Qingjun, reagia de modo diferente, por isso doía.
Ou seja, eu sou eu.
Eu sou aquele... que magoou Qingjun.
————
Do lado de fora, uma melodia de cítara soava suavemente.
Onírica, interminável.
Não destruía o silêncio da noite; ao contrário, tornava o luar ainda mais solitário.
Zhao Rong voltou lentamente a si, já sem vontade de dormir. Dirigiu-se à escrivaninha, abriu um pergaminho, preparou a tinta.
Mas, ao erguer o pincel, faltaram-lhe as palavras.
Passou a praticar caligrafia; mal escreveu quatro caracteres e franziu o cenho, interrompendo-se.
Coração inquieto, mão instável.
Zhao Rong sentiu o pressentimento.
Largou o pincel, pegou uma jarra de vinho, a manga longa esvoaçando, a túnica presa apenas pela faixa, sandálias leves nos pés.
Empurrou a porta e saiu, em busca da origem daquela melodia.