Capítulo Noventa e Sete: O Visitante de Terras Distantes

América.

De terras outrora selvagens e ávidas por exploração, tornou-se o símbolo de avanço e poder; tudo o que aconteceu nessa terra não remonta a mais de duzentos anos. A face original deste solo já foi profundamente alterada pela ação humana.

Na encosta de uma montanha ergue-se uma vasta base, talvez o mais notável símbolo dessas transformações forjadas pelo homem. Ali, milhares de americanos de aparência austera se distribuem em todas as direções, entrando e saindo, enquanto veículos blindados patrulham e pistas de pouso amplas se estendem pelo terreno.

À margem da pista, sobre a grama, um homem desocupado mastiga um talo de capim. Usa uma camisa verde com muitos bolsos e cobre o rosto com o chapéu, deitado sem pressa, entregue ao ócio. Até que um jovem tímido vem perturbar sua tranquilidade.

“General, esta é uma nova informação sobre um indivíduo perigoso que chegou à sala de comunicações há quinze minutos.”

“Ah? De que nível?”

“É um dos vinte e sete alvos de nível S, Yan Du.”

O homem se senta com um movimento ágil; o chapéu escorrega displicente, revelando cabelos platinados, densos e desgrenhados, e olhos azuis como safiras. Embora não fosse jovem, a cor dos cabelos e o brilho dos olhos faziam-no parecer no auge da força, ofuscando qualquer tentativa de adivinhar sua idade real.

Ele passa os olhos pelo relatório, e lê um nome: “Guan Luoyang?”

A conversa até então ocorria em inglês, mas ao pronunciar o nome, usou o mandarim com precisão impecável.

Esse americano tinha, inclusive, um nome chinês usado há trinta anos: Situ Dianluo.

O pouco que constava no relatório podia ser revisado detalhadamente em menos de dez minutos; na última página, havia uma imagem aérea: ao amanhecer, o famoso homem de Dong Kariman e um jovem chinês sentavam-se em extremos opostos de um pátio.

“O desafio de Yan Du foi direto; ele mesmo se antecipou para eliminar obstáculos. E isso...” Situ Dianluo estalou os dedos sobre o relatório recém-impresso; as unhas da mão mecânica reluziam e, ao tocar o papel, emitiram um som cristalino.

“Pelo visto, pretendem debater antes de dezenove de setembro. Interessante.”

“Férias raras, diversão rara... Se eu não me envolver nisso, acabarei virando estátua aqui na base.”

De um salto, apanhou o chapéu da grama com a ponta do pé e o apanhou na mão. “Avise os aliados de Kariman que vou precisar usar o aeroporto deles.”

O jovem, também um soldado modificado, correu atrás dele, mas mesmo dando tudo de si, não conseguia diminuir a distância do homem que caminhava despreocupado, tendo que gritar:

“General, espere! Essa decisão não deveria ser comunicada a...”

“Estou de férias. Sou livre para ir e vir.”

Momentos depois, o avião pilotado pelo próprio Situ Dianluo rugiu na pista, subindo em um ângulo audacioso e desaparecendo entre as nuvens.

…

Japão.

Aos pés do magnífico e imponente vulcão imortal, no interior de um antigo e próspero dojô, mil e seiscentos jovens com membros mecânicos aprendem a ancestral arte da espada e se submetem a treinos monótonos e repetitivos. A disciplina não era severa, mas a rotina, enfadonha. Dia após dia, ano após ano, repetem movimentos antiquados da esgrima, parecendo um desperdício do potencial desses guerreiros aprimorados. Contudo, ninguém reclama.

Todos passaram por rigorosa seleção antes de conquistar o direito de estudar ali; desde o momento em que cruzaram o portão, foram tomados por um sentimento de glória e reverência.

Certa vez, alguém, com apenas um braço modificado, derrotou mil soldados autodefensores completamente armados usando uma técnica de espada tão precisa e enxuta quanto um fio. Daquele momento em diante, ninguém mais ousou questionar se a esgrima do dojô fora superada pelo tempo.

O mestre que realizou tal façanha não buscou, como os lendários ancestrais, enfrentar ondas ou cortar cachoeiras. Dizem que passava ao menos catorze horas por dia no jardim seco dos fundos, meditando sobre segredos mais elevados da esgrima.

Pelas aldeias vizinhas corre o boato de que, mesmo perante um convite dos deuses ou demônios, aquele mestre recusaria sem piedade; a não ser que o vulcão despertasse em fúria, ninguém o veria sair do dojô.

Mas hoje, enquanto os discípulos mantinham os treinos diários, um choque silencioso se espalhou rapidamente a partir da última fileira.

Todos, imóveis em posições estranhas, empunhando espadas de bambu, viraram a cabeça para ver um espadachim descalço e de cabelos desgrenhados, que atravessava o salão até a frente, onde tomou para si a espada consagrada.

Era sua própria espada.

A lendária “Mozu” de Sanada Senkun.

Ninguém ousou comentar diante dele, mas assim que cruzou o portão, as conversas explodiram como um enxame de abelhas despertadas.

Todos correram até a entrada para observar sua partida.

Só então um dos mestres, com uma cicatriz no rosto, veio dar explicações.

“Sanada vai cruzar o mar rumo a um país ainda menor que o nosso. Uma grande celebração que ocorre por lá chamou sua atenção.”

Nos olhos do mestre, ao dizer isso, havia um brilho de esperança. Mas ele ainda tinha deveres a cumprir, e não podia se dar ao luxo de agir como os poderosos.

Dizia-se que o espadachim que recusava convites de deuses e demônios cruzava os mares movido apenas por alguns relatórios e fotos sucintas.

…

Neste setembro, em Porto Novo da Malásia, o calor ainda não dera trégua.

A grande presença chinesa trouxe prosperidade e oportunidades de negócio; muitos, atentos a isso, exploraram o estilo tradicional para lucrar.

“Nian Jiangnan” nasceu desse propósito.

O local, com cerca de setecentos e cinquenta metros quadrados, foi totalmente construído à semelhança de uma antiga vila aquática de Jiangnan. Por dentro, claro, era concreto armado, mas por fora, ruas de tijolos azuis, barcos flutuando em águas verdes, vielas sinuosas, beirais elevados, telhas negras, colunas vermelhas, tudo evocava a atmosfera de um passado centenário.

Mesmo com o calor sufocante, quem entrava no “Nian Jiangnan” sentia-se refrescado.

Mas o velho An, sentado no interior refrigerado, observava o jardim pela janela, tendo de enxugar de tempos em tempos o suor da testa com um lenço.

O temível adversário e o presidente de sua associação estavam ali, sentados frente a frente havia dias e noites, consumindo apenas água pura.

Debatiam e refletiam sobre temas que poucos conseguiam compreender, mas às vezes, uma súbita atmosfera de perigo pairava no ar, dispensando palavras para alertar a todos.

Na tarde de hoje, porém, ambos levantaram a cabeça ao mesmo tempo durante a conversa.

No céu, um risco branco cruzou o azul.