Capítulo Cento e Quatorze: Unindo as Mãos Novamente

Página (1/3)

Zhao Rong enterrou Liu Sanbian sob uma colina verde sem nome. Ao redor, não havia nenhuma paisagem marcante nem histórias interessantes de lugares famosos. Era apenas uma colina comum, um pequeno monte baixo, tão comum quanto aquela manhã em que Liu Sanbian foi sepultado. Zhao Rong originalmente queria enterrá-lo ao lado da sepultura de seu pai. Porém, naquele dia, pouco depois de Zhao Rong e Su Xiaoxiao terem devastado a residência Qin em Liangjing, as autoridades oficiais da grande Wei e os remanescentes do clã Qin de Langxi iniciaram uma caça implacável aos principais culpados. Zhao Rong e Su Xiaoxiao, sem alternativa, tiveram de fugir apressadamente, dia e noite, carregando o corpo de Liu Sanbian. Embora tenham enfrentado alguns contratempos pelo caminho, conseguiram chegar com relativa segurança à fronteira da grande Wei. Agora, ao alcançarem um lugar seguro e prestes a deixar o território da grande Wei, Zhao Rong e Su Xiaoxiao puderam finalmente permitir que o falecido descansasse em paz, pelo menos em sua terra natal.

Ele escolheu especialmente esse lugar remoto e tranquilo, voltado para o sul, olhando na direção de Liangjing, na grande Wei, que era também a direção de onde Liu Sanbian viera, o caminho do retorno, o caminho de casa. Entre as árvores, uma névoa tênue da manhã se espalhava. Pelas folhas úmidas, filtravam-se delicados raios dourados. O ar da manhã ainda estava frio, mas carregava o aroma da terra. Diante da nova sepultura solitária, Zhao Rong acendeu três incensos. Recebeu de Su Xiaoxiao um papel amarelo, agachou-se, e juntos incendiaram o papel. A sepultura era isolada, sem ninguém por perto. Estavam ali apenas os dois, ocupados naquela planície deserta: um estudioso e uma raposa demoníaca, prestando homenagem a um guerreiro.

Zhao Rong ficou em pé diante da sepultura, tirou um jarro de vinho. Não era uma bebida celestial refinada, apenas a que comprara naquele dia, quando acompanhou Liu Sanbian, em seu caminho para a morte, na taberna ao ar livre onde ele fizera uma breve parada. Zhao Rong sentira que aquela bebida seria útil. Ele derramou o vinho diante da tumba e observou silenciosamente o túmulo solitário. Na frente havia uma lápide simples, sem inscrições. Não era que Zhao Rong não soubesse escrever uma epígrafe — pelo contrário, conhecia muitas belas inscrições, ora generosas, ora trágicas, ora filosóficas, ora serenas. Na pior das hipóteses, poderia gravar o nome de Liu Sanbian. Mas ele optou por não escrever nada, deixando isso para o futuro, para aquele menino chamado Qingshan. Quando Zhao Rong entregasse os pertences para Liu Qingshan, contaria a ele onde estava o túmulo de seu pai e por que ele havia ido para a morte. Contaria que, durante a longa jornada, em todas as noites em que o fogo da fogueira queimava e havia vinho, o silencioso Liu Sanbian sempre mencionava seu nome incansavelmente. Contaria que, ao ouvir o nome Qingshan em qualquer momento ou lugar, a face feroz e severa de Liu Sanbian sempre se iluminava com o mais caloroso e suave sorriso. Contaria que Liu Sanbian não se desinteressava por ele, mas como filho, diante daquele resultado insatisfatório, tinha a responsabilidade de cumprir seu dever e perguntar pessoalmente: "Por quê?" Zhao Rong indicaria a direção para Liu Qingshan e o deixaria gravar a lápide, pois ele também era filho.

Página (2/3)

O vinho do jarro havia acabado, não caía mais uma gota. Zhao Rong permaneceu em silêncio. Su Xiaoxiao estava agachada, observando as chamas ardentes. Os dois não disseram uma palavra. Quando o fogo se extinguiu, Zhao Rong se virou, carregou a caixa de livros nas costas e partiu diretamente. Su Xiaoxiao apressou-se em acompanhá-lo, mas enquanto caminhavam, não podia deixar de olhar para trás algumas vezes. Aquele era seu companheiro de jornada; pouco tempo atrás, sua voz e imagem ainda permaneciam em sua mente, mas agora jazia sozinho, num caixão frio, dormindo para sempre. Su Xiaoxiao odiava despedidas, odiava a morte, odiava todas as histórias tristes. Por isso, ela valorizava profundamente tudo que já possuía.

A pequena raposa olhou de soslaio para as costas magras de Zhao Rong. Os dois se afastaram pouco a pouco, deixando para trás a sepultura solitária, retomando a jornada rumo ao norte. Zhao Rong, no fim, não olhou para trás. Na verdade, ele não sentia tristeza. Mesmo após testemunhar, por uma janela na Rua Zhuque, o processo da morte de Liu Sanbian — além do impacto inesperado do gesto final de seu dedo que lhe trouxe uma profunda percepção marcial — ele não se sentia triste. Em seu coração, apenas surgia um pensamento simples: “Oh, ele morreu.” Contudo, durante a viagem, às vezes ao comprar vinho na taberna, ele costumava adquirir um jarro a mais, mas logo se surpreendia e silenciosamente guardava metade do dinheiro da bebida. Durante as brincadeiras diurnas com a Su Xiaoxiao que havia recuperado seu ânimo, ao olhar ao redor, não via mais aquele homem silencioso que os observava de longe. À noite, junto à fogueira, ao ouvir Su Xiaoxiao levantar-se, ele olhava confuso, mas logo relaxava o cenho, voltava a olhar as chamas saltitantes e pensava: “Ah, não é mais ele que está vigiando comigo.” Zhao Rong não estava triste, apenas sentia saudade.

Diferente da saudade por Qingjun e Qian’er, Liu Sanbian foi a primeira pessoa que ele sentiu falta depois de despertar as memórias da vida passada neste mundo. Ele sentia falta do primeiro encontro na Travessia Longquan, por causa de uma pedra espiritual. E das várias vezes de treinamento marcial sob a luz da lua... Zhao Rong compreendia agora que aquele vínculo nunca se rompeu. Aquela linha que o ligava, conectando seu coração vazio ao chão firme e sólido, nunca se quebrou — pelo contrário, tornou-se mais forte. Ele não tinha mais a sensação de distanciamento frio e absurdo em relação a este mundo. Quer fosse a primeira vez que matou com as próprias mãos recentemente, quer fosse as pessoas e paisagens que encontrava durante a viagem, tudo era real. Ele era ele mesmo. Ele era Zhao Rong. Ele era o estudioso Zhao Ziyu, que cresceu na capital Qian do Reino Da Chu, na ilha Wangque da região Xuanhuang, e foi casado com Zhao Lingfei. Ele tinha dezessete anos. Sua “história” estava apenas começando!

---

Naquele dia, Zhao Rong e Su Xiaoxiao deixaram uma pequena cidade fronteiriça de costumes rudes e entraram numa floresta. Segundo o mapa do país e rios, aquele era o último reino montanhoso. Atravessando-o, poderiam alcançar a região de Lidu.

Página (3/3)

Ao meio-dia, os dois acenderam rapidamente uma fogueira para comer e logo se apressaram a continuar o caminho. Zhao Rong olhou para o céu, que já começava a escurecer. O sol que brilhava pela manhã havia se escondido atrás das nuvens. O ar quente e abafado quase dificultava a respiração. Su Xiaoxiao entregou-lhe um lenço de seda: “Aqui, para você limpar o suor.” Zhao Rong pegou o lenço limpo, perfumado com um aroma suave de menina, passou rapidamente no rosto, devolveu e olhou ao redor: “Vamos andar depressa e procurar um lugar para nos abrigar da chuva. Parece que vai chover por um bom tempo.” “Oh.” Su Xiaoxiao abaixou a cabeça, dobrou cuidadosamente o lenço molhado de suor dele e guardou com alegria.

Logo, um vento forte começou a soprar, trazendo alívio ao ar abafado. Porém, naquele campo aberto, além da sombra das árvores, Zhao Rong e Su Xiaoxiao não encontraram um lugar para se proteger da chuva. Sem alternativa, Zhao Rong tirou um guarda-chuva. Su Xiaoxiao, vendo isso, piscou os olhos. Zhao Rong perguntou: “Por que está me olhando desse jeito? Pega o guarda-chuva.” Su Xiaoxiao respondeu com olhos pidões: “Ah, saímos com pressa esta manhã e esqueci o guarda-chuva no quarto...” Zhao Rong bateu na própria testa: “Por que você não se esqueceu no albergue?” Ela sorriu com seus olhos de raposa em forma de meia-lua e não respondeu.

“Você me venceu. Venha cá.” Zhao Rong guardou a pequena caixa de livros que Su Xiaoxiao gostava de carregar nas costas na sua bolsa mágica e cedeu espaço debaixo do guarda-chuva. Quanto mais próximos, mais apertados, eles mal cabiam ali, um homem alto à esquerda, uma mulher pequena à direita. De repente, Zhao Rong inclinou o guarda-chuva para o lado direito.

Ainda não era noite, mas o céu já estava escuro. De repente, Zhao Rong sentiu uma mãozinha quente repousar sobre sua mão direita que segurava o guarda-chuva. A palma era macia e lisa. Ele reconhecia aquela mão muito bem, pois recentemente, na grande Wei, tivera um contato íntimo com ela, embora na ocasião fosse apenas uma encenação. Desde então, mantiveram uma certa distância pela jornada. Mas agora...