Capítulo Noventa e Quatro: O Estudo Pragmático dos Ensaios Padrão e a Falta de Dinheiro

Considerar o Sul como o Extremo Ocidente, e o Extremo Ocidente como a região de Liaodong.

Essa concepção era bastante boa, até elevada; ainda que Liu Sheng não soubesse se era exatamente essa a intenção do imperador, naquele momento também não conseguia pensar em algo melhor.

Liu Yu, por sua vez, via a questão de modo ainda mais simples: se fosse aceita, isso provaria que o imperador ainda caminhava em sua direção por algum tempo; se não fosse, seria como lançar um olhar sedutor a um cego, nada mais.

As dissertações do império, excetuando-se aquelas famosas que marcaram época, na maioria das vezes se resumiam a “possuir tese, mas não argumentos”; os poucos argumentos existentes eram buscados nos Quatro Livros, nos Cinco Clássicos e nos anais históricos, faltando-lhes lógica rigorosa e análise de dados.

Parecia simples, mas sem uma pena afiada, nada feito.

No Palácio da Virtude Marcial não faltava gente talentosa; é verdade que a maioria dos filhos de nobres eram inúteis, mas havia também muitos que estudaram desde pequenos, atravessando provas acadêmicas até chegar ao círculo íntimo, e muitos deles escreviam excelentes dissertações.

Liu Sheng não conseguia pensar em outra abordagem naquele instante, e sabia por experiência que o imperador, embora escondesse bem, era alguém ambicioso e impaciente, um traço visível para quem, como ele, vinha da geração anterior dos nobres militares. Imaginou que uma dissertação de tom grandioso poderia ser do agrado do monarca.

Após breve reflexão, lembrou-se de alguém.

“Tenho em casa um hóspede literato, homem de certo talento. Apenas não teve sorte nos exames, é de temperamento altivo e, há tempos, fica por ali, ajudando em pequenos serviços; poderia assumir esta tarefa.”

“É confiável?”

“Sim. Está comigo há sete ou oito anos. Tem talento, e quando se envolveu em problemas, o magistrado local o perdoou por minha causa. É grato, pessoa de caráter, quase um cavaleiro errante. Chama-se Kang Buda, de cortesia Zhongxian.”

Se Liu Sheng dizia que era confiável, então era mesmo.

...

Num cassino próximo à mansão do Duque das Asas, o barulho dos gritos de “apostas encerradas” era incessante.

Kang Buda vestia um manto azul-escuro e segurava um pequeno cantil de vinho.

Na mesa de apostas, não tinha posto um único níquel, mas era o que mais se agitava, esticando o pescoço como um ganso com a garganta apertada.

O banqueiro destampou o copo de dados; metade dos apostadores lamentava, a outra metade ria. Kang Buda ergueu o cantil, lambeu a boca umedecida pelas últimas gotas e resmungou, furioso: “Eu disse que era para apostar alto!”

Ao lado, um brutamontes de peito nu, cabeça raspada e ombro tatuado gritou: “Kang, o erudito, nunca pega dinheiro emprestado mesmo?”

Outro emendou, rindo: “Kang Buda, Kang não-empresta, o nome diz tudo. Quando perde tudo, aceita e pronto, nunca pede fiado, nem que saiba que amanhã já terá renda, não pega um tostão.”

Alguns novatos, ouvindo isso, olharam para ele com respeito.

Não era pelo título de “erudito” que o brutamontes usara – ali, nem que fosse o próprio pai, não ganharia respeito só por nome. Admiravam, sim, um jogador capaz de perder sem recorrer a empréstimos. Que tipo de homem era esse?

Pensavam: não pedir fiado na mesa de apostas? Esse homem pode grandes coisas!

Alguns dos que haviam perdido se aproximaram, zombando: “Kang Buda, é verdade que és erudito?”

“E há dúvidas? Só que não sou erudito dos oito ensaios, sou das dissertações.”

Ninguém ali sabia diferenciar “oito ensaios” de “dissertação”, mas, dito assim, logo imaginaram que o erudito das dissertações era de menor valia.

Outro gritou: “Não é mentira. Kang trabalha como hóspede literato na mansão do Duque das Asas. E sabeis que tal posto não é para qualquer um.”

“Para sê-lo, é preciso: primeiro, caligrafia impecável; segundo, talento discreto; terceiro, beber três litros sem cair; quarto, vestir-se sem luxo; quinto, jogar go sem se arrepender; sexto, não recusar uma ópera de Kunqu; sétimo, compor versos tortos no improviso; oitavo, jogar cartas sem ser pego; nono, não cobiçar títulos; décimo, ser sociável sem vulgaridade. São as dez artes do hóspede, quatro a mais que as seis de Confúcio!”

Todos riram, até os que perderam dinheiro se alegraram um pouco com a presença de Kang Buda.

“Não somos como tu, só sabemos jogar cartas e, às vezes, mahjong. Dize, Kang, por que não tentas novo exame para te tornares oficial? Sendo aprovado, serias senhor, bem melhor que ficar na mansão alheia, à mercê do humor dos outros.”

Kang Buda sorriu, indiferente: “Sou preguiçoso.”

“Hahahaha... Se não fosse, terias sido campeão imperial!”

Ele não retrucou, pensando consigo: do que adiantaria explicar? Se as palavras não se encaixam, melhor calar.

Se fosse outro a dizer “não sou oficial porque sou preguiçoso”, soaria como jactância. Mas, para Kang Buda, era meia verdade.

Tinha trinta e cinco anos, vigor na flor da idade. Aos dezesseis, já era erudito, feito raro. Mas, justo naquele ano, ocorreu um grande evento.

O anterior imperador Taizong deixara muitos testamentos, um deles sobre os exames imperiais. Considerava o método dos oito ensaios pernicioso, pois aprisionava o pensamento, e determinou que o acesso ao serviço público se desse por dissertação.

Mas Taizong morreu antes de consolidar a reforma, e, décadas depois, a prática criou um problema grave.

Dissertação, para ser boa, requer visão.

Não bastava reunir-se em sociedades e debater, o que já custava dinheiro; só para escrever sobre história, era preciso ter lido vinte ou mais livros. Nem se fale do “Espelho Geral para Governantes”, apenas uma “História dos Song” já era cara demais para a maioria. Sem acesso aos livros, como identificar nomes e fatos históricos? O risco era sair com frases ridículas como “Xiang Yu levantou montanhas, por que não poderia erguer uma roda quebrada?”

Ademais, se o pai não era oficial, nem duque ou marquês, que visão de governo teria um pobre estudante? Sem conhecimento, e num ambiente em que o estilo literário prezava a grandiosidade, como escrever algo à altura?

No ano em que Kang Buda se tornou erudito, o então primeiro-ministro apresentou um memorial: dizia que, em mais de trinta anos de sistema, nenhum filho de pobre havia se tornado oficial. Todos os aprovados tinham pelo menos cem hectares de terra; quem menos tinha, já era considerado “pobre”. Isso era perigoso.

O povo não teme a escassez, mas sim a desigualdade. Se perdurasse, o homem do campo desistiria de estudar, pois não valeria a pena: sem dinheiro para livros, nem para sociedades, não teria visão, não escreveria dissertação.

Mais, a dissertação levava muitos a buscar impacto a qualquer custo, ou a vangloriar-se, ou a sacrificar o conteúdo pela forma, ou a bajular o gosto do examinador.

Depois das confusões do final da dinastia anterior, aboliram-se os preceitos de Zhu Xi, mas não se estabeleceu nova doutrina; o pensamento ficou disperso, com cem escolas em disputa, sem critério definido.

Os oito ensaios, antes criticados, ao menos eram justos – exigiam pouca leitura, eram economicamente acessíveis. O pobre podia, ao menos, tentar; isso mantinha viva a esperança e incentivava o estudo.

Sem perspectiva de ascensão, ninguém estudaria.

Com o tempo, todos os ministros seriam filhos de oficiais.

O nome seria “exame imperial”, mas, na prática, um sistema de classes.

Um erro grave!

O primeiro-ministro era homem de visão, dizia que o maior problema era não haver “unidade de doutrina”. Mesmo Wang Anshi, ao reformar, criou seu “Novo Sentido dos Três Clássicos”, um manual oficial; para cada frase, havia uma interpretação correta reconhecida.

Naquela altura, o império adotava, em tese, a Escola de Yongjia e Yongkang, mas, primeiro, havia disputas internas, e as interpretações se baseavam em trechos soltos dos clássicos, sem formar um sistema; segundo, Taizong, embora genial, inclinava-se mais ao pensamento moísta que ao confucionista. A distinção entre justiça e lucro era um impasse.

Destruiu-se o velho, mas não se construiu o novo; faltou alguém como Zhu Xi ou Wang Yangming para criar uma doutrina própria.

Assim, nos exames de “clássicos”, cada um defendia seu ponto de vista, prevalecendo o do examinador.

Havia florescimento e diversidade, é verdade, mas sem justiça.

O problema dos oito ensaios não era a forma, mas o conteúdo.

Se incomodava a rigidez, bastava ampliar o leque de textos, evitando temas repetidos.

Nem era preciso retornar aos oito ensaios; podia-se, com recursos do governo, criar escolas, segundo o modelo da escola do Norte: educação compartimentada, paga pelo Estado, para incluir os filhos dos pobres e permitir-lhes adquirir visão.

Porém... não havia dinheiro para tal sistema.

Sem fundos, melhor era restaurar os oito ensaios. Ao menos, o formato era fixo, bastando julgar a escrita, a caligrafia, a clareza e a inteligência. Bastava não restringir demais os temas.

Se quisessem mesmo adotar o método do Norte, ensino compartimentado, metade do exame em clássicos, metade em ciências práticas, era só investir. Era, de fato, um bom método.

Sem dinheiro, que ao menos restasse esperança aos de baixo.

Dizem que os oito ensaios aprisionam, mas poesia e prosa também exigem formas fixas. Ao escrever uma canção ao estilo Song, não se deve seguir o padrão? Ao compor um poema, não é preciso respeitar a métrica?

A forma é rígida; por que não mudar o conteúdo, em vez da estrutura?

O primeiro-ministro disse: “Sei dos defeitos dos oito ensaios, sei das vantagens do ensino compartimentado, mas, se o melhor está fora do alcance, é melhor adotar o que está à mão.”

Depois do memorial, o palácio se agitou; meio ano de debate, e veio a reforma: três anos depois, no exame de outono, voltaram os oito ensaios, mas mantiveram a dissertação, ampliando os temas, convocaram mestres para debater a Escola de Zhejiang Oriental, querendo, como Wang Anshi, criar um manual oficial, uniformizar a doutrina, e só então promover uma reforma mais profunda.

Justamente naquele ano, Kang Buda tornou-se erudito; ele e seus colegas passaram a ser chamados de “os últimos eruditos da dissertação”, ou “os três anos amargos”.

Pois, ao conquistarem o título, estavam prestes a ser prejudicados pela reforma.

Alguns se adaptaram e passaram a estudar os oito ensaios. Kang Buda, de espírito livre e próximo dos ensinamentos de Laozi e Zhuangzi, e realmente preguiçoso... largou tudo.

Foi para a capital trabalhar como hóspede literato na mansão do Duque das Asas; era um cargo de subserviência, mas ninguém comum ousava desafiar alguém da casa ducal. Além disso, a mansão precisava de erudição para ornamentar sua imagem, e, em reformas ou construções, os hóspedes podiam se envolver e ganhar algum, vivendo razoavelmente bem.

Com o tempo, acomodou-se. O dia a dia era compor versos, responder charadas, beber, jogar xadrez, tocar cítara, apostar – e vivia feliz.

No cassino, alguns sabiam ler, mas não diferenciavam dissertação de oito ensaios, erudito de oficial, nem compreendiam as mudanças; Kang Buda não se dava ao trabalho de explicar.

Preparava-se para sair quando alguém perguntou: “Kang, se tens tanta visão, por que não tentas entrar no Palácio da Virtude Marcial? Todos sabem que, para ser oficial, há dois caminhos: seleção ordinária ou pelo Palácio da Virtude.”

Ao ouvir isso, mesmo sendo cordial, Kang Buda não conteve um tom sarcástico:

“Entrar no Palácio da Virtude? Teu pai é duque ou marquês?”

“Teus antepassados foram dos Cinco Comandos que conquistaram o império com os imperadores fundadores? Os Cinco Comandos tinham terras indivisíveis, repartidas em pequenas comunas, com rotação a cada vinte anos. Havia escolas militares. Como soldados hereditários, só precisavam servir para serem isentos de impostos. E tu, és?”

“Se não és, no exame do Palácio, pede-se equitação, arco ou arcabuzaria, geometria, cartografia... Nem falo das duas últimas, que são difíceis, mas só um cavalo de guerra custa trinta taéis de prata. Achas que, comendo só papas de painço, podes alimentar um cavalo desses?”

“Embora o império não proíba armas de fogo, cada arcabuz vale sete ou oito taéis. Sem dez quilos de pólvora, como treinar?”

“Montar todos os dias e não poder trabalhar... tua família tem mina de cobre em Yunnan?”

“Quanto à geometria e cartografia, sem ninguém para ensinar, como aprender?”

‘Pobre na literatura, rico na guerra’. Compreendes agora?”

“Antes de perguntar, reflete: teu pai é nobre? Teus antepassados, soldados hereditários? Tua família tem mina? Se não, com que dinheiro entrar no Palácio da Virtude?”

“Para não falar do Palácio, mesmo nos velhos exames de dissertação, era preciso estudar todas as escolas, os Quatro e Cinco Clássicos, as Histórias de Tang e Song, o Espelho Geral, depois os comentários, participar de sociedades... achas que qualquer um pode bancar isso?”

Debochou mais um pouco, e, embalado pelo vinho, sentiu-se tomado por certa amargura; estava prestes a continuar quando, através da névoa de fumaça, enxergou um criado da mansão do Duque das Asas, que o chamava: “Senhor Kang, Senhor Kang, o duque está à sua procura! Sabia que o encontraria aqui.”

Ao ouvir isso, a angústia lhe escapou pelos poros. Gritou aos amigos do jogo: “Tenho trabalho de novo! Daqui uns dias, vereis como recupero o que perdi! Guardem meu lugar.”

Dito isso, escorregou como enguia até o criado, pensando: “O duque me procura, deve haver serviço. Como não arrancar dez ou vinte taéis? Primeiro, aliviar o fogo, depois tentar a sorte. Que maravilha!”