Capítulo Oitenta e Três: Uma Reviravolta! O Bode Expiatório Russo Chegou

Ao despertar pela manhã, ainda sentia os efeitos da ressaca. O confidente de confiança do Duque de Qi já havia enviado o esboço da “proposta de exigências exorbitantes”. Após terminar sua higiene e acender o braseiro, Liu Yu folheou o documento cuidadosamente redigido pelo Duque de Qi e achou-o aceitável.

A questão das fronteiras nesta negociação não lhe preocupava tanto; sabia que mais cedo ou mais tarde esses limites seriam rompidos. O que realmente lhe importava era o pedido feito ao Duque de Qi no dia anterior.

Durante dois mil anos, cada dinastia da China moldou seu próprio estilo, mas a Grande Shun, até então, não havia consolidado o seu. Entre o povo, a opinião pública ainda vivia sob a sombra do “PTSD do final da Dinastia Ming”, uma reação intensa ao trauma da quase destruição da nação. Essa ferida psicológica permanecia aberta, sem se fechar, com cicatrizes antigas reabertas e carne nova ainda por formar.

Para agravar, a escolha do Estado Shun em adotar como doutrina oficial a escola de Ye Shi e Chen Liang impulsionava ainda mais esse clima, tanto cultural quanto diplomaticamente. Por um lado, comparavam-se à dinastia Li Tang, desejando glórias militares, domínio sobre os povos estrangeiros e expansão territorial; não rejeitavam o pragmatismo e aceitavam avanços técnicos. Por outro, mantinham uma confiança rígida na ortodoxia cultural, considerando-se o reino superior da civilização, distinto dos bárbaros, e por vezes mostravam-se inflexíveis, presos a tradições, resistentes à mudança.

Aparentemente contraditório, mas compreensível: os eruditos observavam as estrelas com telescópios enquanto impeliam mulheres a enfaixar os pés; aceitar o progresso técnico ocidental não entrava em conflito com o orgulho cultural, mas sim a ideia de uma diplomacia igualitária entre impérios.

Séculos atrás, não havia dúvidas: a China era uma potência cultural e tecnológica incontestável. Agora, porém, enfrentava desafios externos sem precedentes.

O espírito de uma dinastia sempre tem razões históricas e se forja nos tempos de prosperidade. O estilo da Grande Shun estava prestes a se consolidar. Liu Yu desejava, com aquela oportunidade, promover a entrada de uma grande missão diplomática russa em Pequim e o envio de uma missão chinesa à coroação do novo czar em Moscovo, abrindo os olhos de Shun para as transformações do mundo exterior.

Mas, por ora, era o momento das exigências absurdas. Na proposta preliminar, não se podia mencionar diretamente questões sobre o trono; isso seria reserva para futuras negociações e barganhas.

...

Dois dias depois, no local das negociações.

Os russos surpreenderam-se ao ver que os guardas da Grande Shun agora portavam mosquetes de pederneira e usavam chapéus de pele de cão, de estilo sueco, que lhes pareciam familiares.

Liu Yu trouxera todas as armas de pederneira recolhidas na guerra da frente oriental; não eram nem duzentas. Os demais, em vez de misturar armas, portavam grandes sabres cerimoniais do Duque.

Essa mudança de armamento parecia transmitir uma mensagem: ao mesmo tempo que ostentava poder, sugeria que a Shun vencera no Oriente; e também dava a entender que agora a Shun começava a equipar suas tropas com armas modernas, ou pelo menos tinha essa intenção.

Na tenda, o Conde Sava também percebia essas novidades. Ao lado do Duque de Qi, aparecera um jovem de dezessete ou dezoito anos.

No entanto, fora a troca de armamento e o novo vice-negociador, o diálogo não avançava. Antes, era um a tomar chá; agora, eram dois. Tudo igual.

Dessa vez, era Sava que não conseguia manter a compostura.

Notícias recentes haviam chegado de São Petersburgo: Catarina I, czarina da Rússia, morrera de ataque cardíaco. Sava já esperava por isso. Catarina era uma mulher de força descomunal, capaz de erguer o bastão de marechal com um braço só, feito que nem os guardas do czar conseguiam. Forte, corpulenta, de espírito livre, depois de coroada entregara-se aos excessos: bebidas e exercícios intensos. Não era de surpreender sua morte súbita.

Com a morte da czarina, o trono passava ao neto do czar deposto, Pedro II, de apenas onze anos, apoiado pelos magnatas do império.

Pedro, o Grande, em seus últimos dias, para evitar que a linhagem do filho deposto retornasse ao poder e restaurasse velhas leis, mudara até as regras de sucessão, permitindo que mulheres subissem ao trono, tudo para impedir o retorno dos conservadores.

Agora, com um czar-menino de onze anos, todos viam que era apenas um fantoche.

Uma criança de onze anos...

Tudo indicava que uma nova conspiração dos guardas palacianos e uma grande purga estavam prestes a eclodir. Internamente, o país mergulhava em caos, enquanto Sava fingia normalidade nas negociações. Mas as questões externas o deixavam inquieto.

Recentemente, o imperador da Shun libertara alguns oficiais russos capturados na frente oriental, incumbindo-os de levar recado aos comandantes de Baikal e Iacútia: deviam retirar-se imediatamente das terras chinesas.

As notícias trazidas por esses oficiais só aumentaram a inquietação de Sava.

Eles relataram que as técnicas de cerco empregadas pela Shun eram claramente as ensinadas nas academias militares francesas. Além disso, notaram a presença de oficiais franceses nas tropas de Shun, e até viram a bandeira de lírios do reino francês.

E... dentro da cidade, ouviram de longe a música marcial dos otomanos.

Esses relatos deixaram Sava profundamente alarmado.

Turcos e russos eram inimigos mortais, já tinham lutado três guerras, a quarta estava para começar.

Quanto à França, Catarina I planejara casar a filha com Luís XV, mas este desposara a filha do rei destronado da Polônia. O problema polonês e o casamento frustrado haviam recentemente levado a Rússia a se aliar à Áustria contra a França.

Agora, saber que os métodos de cerco da Shun eram franceses e que oficiais franceses atuavam como instrutores no exército chinês foi um golpe devastador.

A Rússia não podia sustentar inimigos imperialistas em três frentes: ocidental, central e oriental. França, Turquia ou a própria Shun, cada um exigiria esforços colossais.

Valeria a pena, para a Rússia, sangrar tanto pelo Extremo Oriente?

A submissão dos mongóis Khalkha só aumentava o temor de Sava diante da extensa fronteira a ser vigiada. Quantos cossacos e fortificações seriam necessários?

Com uma crise interna e inimigos externos se acumulando, Sava já não conseguia mais disfarçar.

A chegada de um novo negociador da Shun, a troca de armamento dos guardas, os chapéus de inspiração sueca, tudo o fez decidir-se por tomar a iniciativa:

“A missão de Vossa Senhoria deve explicar por que atacaram sem declarar guerra! O Império Russo expressa profunda indignação frente aos atos de agressão. A bacia do Amur já pertence a Sua Majestade, o Czar; suas ações são invasão!”

Desta vez, Sava falou em latim.

Liu Yu, sem esperar um tradutor, desenrolou de imediato um mapa já preparado sobre a mesa.

“A bacia do Heilongjiang pertence à China desde tempos imemoriais. Se, há cem anos, os poloneses tomaram Moscou e vocês a recuperaram, isso foi invasão?”

Quando se pretende tratar dos assuntos sérios, é preciso manter alguma compostura; mas nesta fase preliminar de provocações, o objetivo é atingir o adversário onde mais dói.

Ao mencionar a invasão polonesa de Moscou, Sava exclamou, indignado: “O mesmo ocorreu com a capital do seu país, há oitenta anos, ocupada pelos tunguses. Além disso, os chefes nobres da região do Amur já juraram lealdade ao czar. Por isso, é território russo!”

Liu Yu apontou o mapa: “Na época da dinastia Ming, já havia guarnições aqui. Eis a inscrição de pedra na foz do Heilongjiang. A pedra ainda existe; envie alguém conosco para verificar. A relação entre Ming e Shun é como a dinastia Rurik e Romanov: herda-se plenamente toda a legitimidade territorial.”

Diante da cópia do marco de Yongning e do mapa detalhado com todas as guarnições Ming, Sava apenas redarguiu: “Naquele tempo eram vassalos de Ming, mas hoje juraram lealdade ao czar.”

Liu Yu caiu na gargalhada.

“O filho do Céu da China não é como vocês. Todo o império pertence ao soberano. Na China, não há títulos reais com territórios reais, só títulos honoríficos.”

“Teu rei, em seu título completo, é rei da Grande Rússia, Pequena Rússia, Branca Rússia; duque de Kiev, Smolensk, Pskov; príncipe de Tver, Perm, Riazan, Belozersk...” E Liu Yu, quase sem fôlego, enumerou o título imperial apresentado por Sava, antes de prosseguir: “O imperador chinês não acumula cargos. O império inteiro pertence ao soberano; todos os súditos, onde quer que estejam, devem-lhe lealdade. Dizes que alguns chefes do Amur juraram lealdade ao czar, mas que importa isso ao povo? Leva contigo esses nobres, mas a terra pertence a quem nela vive. E eles já reconheceram o filho do Céu como seu soberano. O imperador só está reivindicando o que é seu por direito; como isso seria invasão?”

E, para ilustrar, apontou para o Duque de Qi:

“Este é o Duque de Qi. Qi é uma região, mas isso significa que o duque tem soberania sobre a terra de Qi? Claro que não. Se os nobres de lá juraram lealdade ao czar, deixam de ser súditos do imperador, que designa outro para governar a terra. Quem não é mais súdito não pode manter autoridade sobre o território; além disso, autoridade não é propriedade. O prefeito de Moscou pode vender Moscou a mim?”

O embate verbal era uma conversa de surdos; a concepção de legitimidade jurídica era tão distinta que o diálogo não avançava.

O Duque de Qi, calado, continuava a tomar chá.

Não compreendia o debate, nem queria compreender; essa disputa de palavras lhe parecia inútil. Confiava em Liu Yu, e, se o imperador o nomeara assistente, era ele quem devia conduzir aquilo.

Liu Yu não temia a batalha retórica. Com o mapa “presenteado” por Bering em mãos, sentia-se seguro.

A discussão derivou até para as proclamações do imperador Gaozong da dinastia Tang como “rei dos reis”, mapas de expansão e acusações de invasão russa na Pérsia.

No fundo, Liu Yu não tinha pressa. Sabia que a Rússia não tinha condições, naquele momento, de travar uma guerra de larga escala; ao menos na bacia do Heilongjiang, não conseguiriam reunir um exército de campanha.

Durante o dia, discutiam; à noite, bebiam e saboreavam fondue. Aos fins de semana, iam caçar.

Ele ganhava tempo.

Esperava o caos político russo.

Desde meados de julho até meados de agosto do calendário lunar, tudo foi adiado, até que finalmente um ponto de virada surgiu.

Era um domingo, não havia negociações. Liu Yu percebeu que havia um grupo novo na delegação russa e imaginou que Moscou endurecera a posição, sentindo-se apreensivo.

Mas, no dia seguinte, Sava sumira. Quem compareceu foi um ancião de mais de oitenta anos, também um conde.

Liu Yu pediu ao Duque de Qi para redigir um bilhete, pegou duzentas taéis de prata dos cofres públicos e subornou um membro da missão russa para descobrir a identidade do velho. Ao saber quem era, ficou entusiasmado.

O ancião chamava-se Piotr Andreevitch Tolstói. Devia ser o avô daquele famoso Tolstói, nascido justamente no ano da grande batalha de Jingzhou, quando Lekdekhun foi morto, e agora com mais de oitenta anos.

Este homem tinha um feito notável: foi ele quem, em Nápoles, capturou o pai do jovem czar, então o príncipe deposto, e também ele quem presidiu o julgamento e condenou o príncipe à morte.

O verdadeiro bode expiatório.

Não poderia ser mais óbvio.